Мутная река

Благородство,  это  не  чувство,  не  родство,  не  кость. Это  как  река.  Ты  идёшь,  сидишь,  кушаешь,  едешь  на  машине,  спишь  может  быть даже,  не  о  чём  специально  не  подозреваешь,  о  многом  не  догадываешься - а  тут на тебе, эта  река с невидимыми берегами, нахлынула, захватила с головой, со всеми задними мыслями, перекрыла ноздри, промыла мозги, протащила через незримые пороги, песочком отдраила, и смотри-ка ты, вроде, как и благородным уже стал.
Смотришь на всё глазами вновь новоиспечённого, благородного человека, и ко всему уже понимание ищешь. С непривычки может быть оглядываешься ещё, на то, каким ты прежде до этого был,  вздыхаешь,  искренне  шарахаешься  от своего же паскудного прошлого, но, как человек уже благородного содержания, сразу же отворачиваешься. Стыдно самому от многого становится. Вспоминать не очень хочется.

Хорошо  благородным  быть.  Благородно  от  этого.  Торжественно.
И  другим  возле  тебя,  видно как тоже хорошо.
Кому-то, хотя бы одному, но обязательно необходимо благородным быть. Благородство,  это ведь так замечательно.  Если конечно, совсем ненадолго.
Надолго,  уже  расточительством  станет.
Да  и  река  быстро  мелеет.  Мендрирует.
Вчера  благородным  был.  Стыд  на  себя  за  всё  брал.  Скорбь  всю  через  себя  за  всех  проносил.
А  сегодня  река  ушла.  Берега  высохли.  И  какими  водами  сегодняшний  день  наполнится,  никому  неизвестно.

Кто  я?   Зачем   я?   Кем   и   для  чего  сегодня  стану?  Поживём,  увидим!