Про это...

Карандаш в руках и лист бумаги,
И родился простенький куплет.
В нём есть всё: и горы, и овраги…
Только вот, мук творчества в нём нет.

Критик скажет, что ж вы за поэты?
Ведь без мук, без творческих, нельзя!
Что у вас за рифма? А сюжеты?
Про весну, про ночь, про соловья…

Ну, а смысл? Где соль? Где злободневность?
Чтобы сразу! И не в бровь, а в глаз!
А цветы, дожди, любовь и ревность…
Всё это давно не высший класс.

Вы поймите, я добра желаю,
Знаю толк в стихах, ведь сам поэт.
Я учу, заметьте, не ругаю,
Добрый, так сказать, даю совет.

Должен настоящий стих рождаться в муках,
Чтобы сразу было видно всем,
Он в трудах писался, не от скуки,
И затронул множество проблем.

Каждый в нём увидеть сможет что-то,
Вспомните про чёрный вы квадрат.
Званию, простите, идиота,
Вряд ли кто-то будет очень рад.

Так что смело вы - про то и это,
Смысл спрячьте так, чтоб не найти…
Вот тогда, до звания поэта,
Вам останется всего лишь полпути.

Полпути до звания поэта?
Это круто! Что ещё сказать?
Только вот, бессмыслицу про это,
Не особо хочется писать.

Пусть мы полпоэтами не будем,
Пусть нас ждёт совсем другой удел.
Пусть нас «очень добрый» критик судит,
Чтобы не остаться не у дел.

В наших строчках солнце есть и небо,
Море есть, есть шторм и полный штиль.
Есть поля, и есть колосья хлеба,
Есть ромашки и седой ковыль.

Есть дорога, радуга над нами,
Есть мечта, и есть желанье петь.
И себе мы путь проложим сами,
Даже если не судьба взлететь.

Даже если в час по чайной ложке,
Мы себе не станем изменять,
На чужие тропочки-дорожки,
Свет души своей не будем мы менять.

Мы не будем за Пегасом гнаться.
У хвоста держаться, что за честь?
Можно не на шутку замараться,
Лучше чистым быть, таким как есть.

Верность сохранить себе и песне,
Что с того, что время против нас?
Мы ведь тоже не стоим на месте,
Да и свой у каждого Парнас.

Даже если в кровь истопчем ноги,
Разве это повод горевать?
Нам в награду все слова и слоги,
Чтобы мир под небом воспевать.

Чтобы просто о простом и встречном...
Что нам соль и злободневность звёзд?
Звёзды гаснут. Жизнь и время вечны,
Да ещё неисчислимость вёрст.

Что стремятся вдаль, границ не зная,
Нам даря возможность быть собой.
Чтобы мы могли, зарю встречая,
Пыль с усталых ног омыть росой.

Полежать на травах шелковистых,
Свежим ветром жажду утолить.
И умыться солнышком лучистым,
Чтобы снова в путь - идти, творить.

Даже если и не очень складно,
В строчку каждую мы вложим часть души.
Даже если встретят нас прохладно,
Кто вы, мол, из творческой глуши…

Даже если кажется, что тучи
Тёмной шалью скрыли небосвод.
Даже если гад-какой ползучий
Чёрной кошкой путь переползёт.

Мы не остановимся, не дрогнем,
Не за тем мы вышли за порог.
Пусть мы и промокнем и продрогнем,
Нам поможет Слово - главный Бог.

Именно оно было вначале,
С детства мы по жизни с ним идём,
В радости мы с ним. И в дни печали,
Мы его на помощь призовём.

И если даже нас покинет Муза,
Мы всё равно наполним жизнь стихами.
Ведь красота не ноша, не обуза,
Пусть она вечно остаётся с нами.