Измена

В голове нет ни одной мысли, словно весь мозг унесло ветром, смело ураганом, смыло штормовыми буранами и заполнило оглушительной тишиной, молчаливо пронзающей слух… Когда ты часами практически не моргая смотришь в одну точку, не замечая ни её саму, ни то, что происходит вокруг, из уголков глаз одна за другой бесшумно вытекают чересчур обжигающе горячие для охладевшего полубезжизненного тела слёзы, а внутри - бездна без края, без дна… Когда тебя словно допуста вымыли, обчистили, растянув до последнего кусочка всё: душу, эмоции, чувства, не оставив ни грамма…
Это не чистый лист, ведь все ручки сломаны, чернила засохли или растеклись по старым листам, воспламенившимся и сгоревшим дотла, без остатка; карандаши исписаны, а из всех красок мира здесь лишь чёрная и серая, которые не особо выделяются чем-то на фоне друг друга… В придачу холст потрёпан, изрешёчен и покрыт сталактитами, словно глушь и без того тайных ходов давно всеми забытой пещеры… Результат – попытки писать или рисовать что-либо новое бесполезны, да и не представляются возможными.
Ступор, оцепенение и полнейшая безысходность от незнания того, куда и зачем двигаться дальше. При наличии рук, ног, даже не совсем глупой на плечах головы, хоть и целых, но бесполезных, - абсолютная неподвижность, словно ты забыл что, как, а главное для чего ими нужно что-то делать. Смятение, крах, разруха, не оставившая за собой ни единого обломка, ни малейшей частички, с которой можно было бы начать что-то строить…
Появляющееся на доли секунд из-за зимней затянутости сединой неба солнце не способно ни согреть, ни спровоцировать рост или появление хоть чего-то живого в этой душе, настолько она опустошена…