Сижу это я, и думаю

                Написала  я небольшой рассказ. Ну, совсем небольшой. Так, делать было нечего, написала. Мне понравилось. Почему нет? Сама написала, сама похвалила. Себя не похвалишь, пока остальные подтянутся…
                Быстренько  рассказ кинула на Прозу. Жду. Ага! Похвалили. Сижу довольная. А как же! Значит, я писатель! Настоящий. Глянула в зеркало. А чего? Ничего. На руки глянула, тоже ничего, маникюр, по клавишам так и летают.
                Из своего кабинета вышел муж, потянулся. Спину говорит, отсидел. Я промолчала. Интересное кино! Как это на спине можно сидеть? Говорю так небрежно- не хочешь у меня рассказик почитать, я написала новый. А он поморщился только. Погоди, говорит, кофе попью.
               Я щучкой на кухню, кофе любимому приготовить. И на всякий случай коньячку плеснула туда, не жалея. Чтобы, значит, добрее был. Он у меня тоже писатель. Правда, настоящий, не то, что я. Книг уже издано! У-у-у!
               Муж кофе, вернее, коньяк с кофе выпил. Показывай, говорит, чего ты там написала. Долго читал. Губами шевелил, словно пережёвывал, а я с надеждой рядом стою, в рот ему заглядываю, похвалы жду.
                Наконец, дочитал. А я на лицо его гляжу, и чую, надежда в сторону отползает. Потому как ловить тут нечего. Откинулся мой дорогой на диван.
-Ну, что тебе сказать….Из этого рассказа можно было повестушку неплохую написать. Да-а. Неплохую. Или даже романчик. Но ты…как всегда…не дано…не дано…Нет в тебе собственной индивидуальности. Роста в тебе я не наблюдаю.
                Я надежду ногой подальше отпихнула и аж позеленела вся.  Да, позеленела! Я в зеркало перед этим глянула.  Ещё немного и меня от злости порвёт. Но решила, что ссориться с ним не буду. Муж всё-таки. Живём вместе. На одной территории. Вкрадчиво так, ласково, говорю-
-Ну, почему нет индивидуальности. Есть. Такой, как я, больше нет.
                А он, чашку в сторону отставляет, и глазки на меня выпучил.
-А я говорю-нет! Из этого материала можно было такую конфетку сделать, а ты! Думаешь, если тебя похвалили, так уж ты и писательница! Это я -писатель. А ты, так. Сбоку болтаешься.
                Вот, думаю, сука, только зря коньяк на тебя извела. Хлебал бы кофе, один хрен добрее не стал. Сдерживаю себя, улыбаюсь, а сама присматриваю, с какой стороны его больнее укусить. Может, сразу за нос? Не-е. Нос мне его не нравится. И сам…как-то…что ли не люблю я его уже… Ну, я тебе сейчас…
-А знаешь, дорогой…я в писатели не лезу. Где уж нам, с неполным средним… Это у нас ты! И вообще, чего ты рядом с такой бездарью живёшь!
                Любимый поднялся, стул ногой оттолкнул, тот упал. А  муженёк  руки к небу воздевает, и картинно так-
-Уйду я от тебя. Злая ты.
                А я-
-ну и уходи. Я плакать не стану. Найду, кто меня хвалить будет. Только смотри, я больше тебя любить не буду. И из списка самых любимых вычеркну.
                Ушла. И дверью напоследок хлопнула. Сижу теперь в соседней комнате и думаю-неужели уйдёт?