Письмо

Она сидела, склонившись над столом. Лицо ее  освещала настольная лампа, тень от ее фигуры занимала почти всю противоположную стену. На часах было почти три часа ночи. Стол был завален скомканными листами бумаги. На полу, возле комода и даже на подоконнике – повсюду валялись они. Она писала письмо. Но, как это часто бывает, никак не могла его начать. Мысли в голове просто не хотели складываться в слова на бумаге. Столько хотелось рассказать, объяснить, поделиться, столько всего накопилось, они так долго просто не разговаривали...

Она плакала. От своего бессилия и безысходности.  От невозможности высказаться и быть услышанной. От боли, что тисками сжимала сердце и не давала возможности вздохнуть.  В этих слезах было столько страданий, столько пережитых и несбыточных мечтаний, что, казалось, она была готова на все, лишь бы унять боль в груди. Мысли о самоубийстве в последнее время не покидали ее даже во сне. И чем больше слез проливалось, тем сильнее ей хотелось умереть.


«Это будет предсмертная записка», - как током ударило в голову, и, вытерев слезы рукавом халата, она начала писать.


«Здравствуй.
Я все же решилась. Не суди меня, потому что я сама приняла это решение. Я ухожу. И будь что будет.


P.S. Я очень, очень сильно  тебя люблю!!!»


Она встала из-за стола, прошлась по комнате, вышла на балкон. Наконец, впервые за долгие пять месяцев, она глубоко вздохнула. Закрыв глаза, сделала шаг и полетела…