Возрождение

   Я дернулась во сне от прикосновения, словно от удара. Кожа покрылась мурашками, сердце защемило. Промычав что-то нечленораздельное, я приоткрыла глаза. Туман рассеялся, комната оказалась пуста. Значит, показалось.
   Только окно открыто, и ветер колышет белые приведения занавесок. Встав с постели, я закрыла форточку. О стекло ударилась ветка. Усевшись на подоконник и включив лампу, я уставилась на свою руку. Ничего примечательного, кисть как кисть. Неаккуратно постриженные ногти, сквозь кожу виднеются вены, выпирают косточки.
   Мне даже показалось, что прикосновение было все-таки реальным... Едва ощутимым, но все же... Помню, так пальцы мне гладил один человек. Ну, как - человек: он много для меня сделал. Многому научил... А потом убил. Вот так вот бывает: всё хорошо, а потом - смерть.
   Захотелось выпить. Чуть-чуть, но чтобы отключиться от реальности. Не думать, не вспоминать. Но в холодильнике стояла только бутылка бренди. Наполовину пустая. Наверное, отмечали что-то с друзьями и не допили. Но хоть что-то.
   Я успела только налить его в стакан, когда в дверь постучали. И видимо, ладонью. Я посмотрела на часы. 2:30. Ночные визиты, как правило, не приносят ничего хорошего. Стук повторился. Медленно открыв дверь, я застыла.
   -Здравствуй... Извини, что так поздно. Впустишь?