***

Что-то совсем не пишется.
Мысли разбредаются овцами по полю.
Праздники прошли, но не принесли никакого облегчения и вдохновения.
Кроме вязкой лени и вошедшего в привычку задумчивого выражения лица у раскрытого нутра холодильника.
Обилие никогда не было стимулом для творчества.
Даже для тех, кто творцом никогда не являлся.
Просто скука и перетирание собственных кухонных умозаключений.
Вселенские скорби и маета обошли стороной.
Как впрочем и вообще что-то, не относящееся лично ко мне.
А мое личное вполне умещается в пустом спичечном коробке.
Что до отношений с людьми, то по-моему самое страшная потеря - это даже не потерять любовь.
Самое страшное - это потерять веру.
Не абстрактную, а в конкретного человека.
Можно продолжать его любить, можно его разлюбить.
Но никогда уже не будешь относиться к нему по-прежнему.
В эту дыру постоянно будет сквозить нехорошими мыслями, ревностью или безразличием.
И ее не забить досками-работой и не закидать тряпьем-бытом.
А вообще, год моего сорокалетия я представлял себе немного по-другому.
Более радужно, что ли.
Ну, по крайней мере, более солидно.