Наслал Бог женскую уборку,
Как вихрь прошёлся по углам,
Весь сопромат сложился горкой
И теормех напополам.
И сразу мне в мозги, в подкорку
Потёк с подвизгами бедлам,
И бывший храм сложился в хлам,
Одежда модная -- в опорки.
Бес ухватил ли за коленку,
Упали в мусор чертежи:
"Ты не устал от этой лжи,
И это ты зовёшь нетленкой?"
Взлетели записи, тетради,
"Тебе, посмертно на погост,
Скажи, мой милый, чего ради
Держать нам в спальне сей компост?»
И послужил я утилитой,
И сумку взял, и два узла,
И сполз по лестнице улиткой,
Добра не помнящей и зла.
И вот сейчас же ветер, ветер
С узлами бреда в голове,
Как сумасшествие в карете
С деленьем личности на две.
Одна тоскует о культуре,
Чертёжик чей был с грязью стёрт,
Другая всё об этой дуре,
С которой ногу сломит чёрт.
Наслал Бог женскую уборку
© Copyright: Владимир Воронин 2, 2014
Свидетельство о публикации №214011001655
Свидетельство о публикации №214011001655
Рецензии