Смята постель.
в углу, подушкою закрыто
лежит помятое письмо.
Конверт, вчерашним днём открытый.
В нём "Боль"
таким вот неприметным видом
она вошла и забрала "Любовь"...
Что так мы бережно хранили.
И ей не важно
сколько лет, какой ценой,
мы по крупицам собирали...
как раз всё то, что в общем и не ценит "боль"
Разбита и унижена.
Вникать в словам "Любовь"
уже не стала...
Лишь лёгким ветром в щёлку двери улетала.
Нет. Не понять.
Да в прочем безвозвратно...
Лишь в сердце маленький осадок,
который иногда, покалывает в ранах.
Так просто
© Copyright: Алексей Пономарёвв, 2014
Свидетельство о публикации №214011002143
Свидетельство о публикации №214011002143
Рецензии
