Ночь,ручка и тетрадь,
Давно мне хочется понять,
Зачем я начала писать,
Наверно это дар,его вам не отнять.
Ах,эти вечные мечты поэта,
Загадочная мысли суета,
И в душу дверь всегда открыта,
Ну прям художник,но без кисти и холста.
Довольно тонкая натура,
Обидеть может нас любой,
Писать мы можем до утра,
Приукрасим тексты красотой.
Ах да,и вот про что забыла я,
Ведь тоже рисовать умеем,
Только не картины,а произведения,
Этим вас на мысли мы навеем.
И надо мне заканчивать на этом,
Рифму,конечно,не трудно подбирать,
Скажу,что не легко нам быть поэтом,
Стихи надо со смыслом все писать.
Поэт
© Copyright: Иоанна Ивальская, 2014
Свидетельство о публикации №214011101156
Свидетельство о публикации №214011101156
Рецензии