Dead whore

If you lose all your feelings and yours heart stop you are dead.
 If you lose all your feelings and still breathing, you are becoming the undead. ~ Одна из многих.

Бывают такие мысли, которые долго в голове не задерживаются, а бывают и те, которые подобно холодному острию вонзаются в твой мозг, так глубоко, что ты даже не мечтаешь об избавлении от них. Медленно, но верно, они отравляют твой рассудок, пропитывают твоё я, и эго перестаёт существовать, остаётся некое подобие тебя, одержимое этой идеей.
Ты становишься на путь саморазрушения, жертвуя сначала немногим во благо своего фетиша, а затем начинаешь отдавать всё, не задумываясь, лишь бы ублажить своего демона. В конце пути тебя ждёт награда - боль потери, страдания, пустота. А чему удивляться? К этому моменту, это единственное, что у тебя остаётся - своё! Упиваясь своими страданиями и ощущая себя жертвой, вновь и вновь ты чувствуешь остатки своей жалкой души, только так можно понять, что ещё жива. От осознания собственной ничтожности тошнит, чувство отвращения к себе заполняет комом горло, проваливается в грудь, разбухает и пожирает тебя, а ты и рада. Ведь это последнее тухлое чувство, которое у тебя осталось. Боишься потерять и его, чтобы не сойти с ума. Да и о каком уме идёт речь? Разъеденные порчей ошмётки скоротечных мыслей, образов и нужд, разбросанных у подножья трона твоего демона. Существование - всё, что осталось, ведь оборвать его, нет силы воли. Ты не могла нести свою судьбу, не спотыкаясь. Ты бы и рада донашивать чужую, но всё, что есть - осколки собственной, сжатые в руке и ранящие длань. Жалкая надежда попытаться склеить вновь хоть часть, хоть маленькую толику того, кем ты была. Но реальность быстро вырывает тебя из грёз. Вкус горечи во рту, сводит руки, ноги подкашиваются от осознания того, чем ты стала. Ты продала всё то святое, что получила так легко, и оценить его ты не смогла по праву. Во лжи прозябнуть выбрала сама. Хоть книги и читала ты, не замечая содержания, всё так же ценишь по обложке. Не понимая лишь того, что чем пестрей снаружи, тем все они тусклей внутри. И с каждым следующим ожогом, ты всё грубее и слепее. Как мотылёк летишь опять, тихонечко молясь о смерти, ведь на успех надежды больше нет. Твоя пустая оболочка натягивает вновь и вновь гримасу радости, идя на очередную встречу. Ты будешь проливать меда устами, ни капли яда не проронив с груди. И образ создавать свой перестала ты, лишь целостность его - твоя забота. Ты молода, успешна, но пуста. Нет и возможности понять, кто увлеченье, кто судьба. Бросать себя на ложе в поисках мечты? Уж нет, извольте, это дело шлюхи. Хотя и ей ты быть не можешь, ведь это нужно тело продавать, не душу. Сказать и поделиться грузом не в состояние она, а те, что называются друзьями, слушают, но не вникают. Да и сказать об этом ей мешает рука, что плотно рот ей сжала. Не даст ей демон шанса на спасение. Раба она его по праву, раз продалась его трём дарованиям. Нет, он не джин, не исполняет он желания. Сулит и манит, верить заставляет, но никогда не даст ей то, что обещает. Взор застилает пелена, не видит бедная ошейника и цепи. Лишь имена их ей известны: Слава, Власть, Богатство. Разбить их не получится никак самой. Помочь освободиться мог всего один, но сил его уже не хватит для двоих. Нет больше нужд, нет больше воли, нет желания бороться. Всё тщетно, ты уже мертва. Осталось лишь дождаться тела. Во всём виновата ты сама. И даже, если даровать тебе шанс на искупление, ты повторишь свои грехи опять. Ты хочешь уничтожить всю себя, чтоб в пепле возродиться. Но птицей жаркой с пепельной судьбой, не суждено прожить тебе и мига. Ты навсегда останешься другой. Мотыль, ведомый жаждой, окунувшись в пламя, - растворится в пустоте.