Тамара

Я выглядываю в окно аудитории и вздыхаю – вновь Тамара ждёт меня у института. Но мне нечего ей сказать, совсем нечего. После того, как наша дружба свернула куда-то не туда, я избегаю её. Я боюсь.

Я боюсь её обидеть. Мне было так хорошо с ней – болтать. Особенно во время прогулок по большому городу, в котором среди толп людей настоящие только она и я. Мы.

Мы познакомились банально – в автобусе. Тамара уронила мне на ногу учебник по языковедению, а потом долго извинялась. И ещё дольше объясняла, что учебник не её, а младшей сестры, стыдливо пряча взгляд. Зачем?

Зачем она решила всё за нас двоих? Я наконец-то поняла, что значила её кривая улыбка в ответ на мои попытки завести разговор о любом существе мужского пола. Почему в её глазах мелькало странное, но удивительно знакомое выражение, когда от жары я снимала кофту или расстёгивала верхние пуговицы блузки. А стоило мне глянуть в её сторону, она тут же отводила взгляд, прятала глаза.

Глаза у Тамары разные – один – ярко-голубой, с тёмным пятнышком на радужке, а другой – карий, почти чёрный. Это пугает, а когда она ещё и смотрит чуть исподлобья – пугает вдвойне. Белесые, почти невидимые брови делают её лицо совсем нереальным.

Нереальным кажется и тот поход, и жаркий костёр, в свете которого она сказала, что хочет поцеловать меня, те робкие прикосновения, разбившие вдребезги такие привычные и обыденные отношения. И мой испуг, мою неприкрытую брезгливость, а также обидную пощечину я вспоминаю с тоской.

С тоской я смотрю в плохо вымытое окно, как Тамара закуривает свой тошнотворно крепкий «Кэмэл». Небрежно расправляет штаны цвета хаки. Я нервно закусываю пальцы, я не хочу видеть Тамару. Я боюсь сказать ей «нет».