Список

Посвящается девушке, которую я никогда не знал, и которая никогда не знала меня.
Девушке, которая погибла за день до того, как я нашел ее «в сети».
В моем сердце ты останешься навсегда.

Люди умирают. Каждый день умирают тысячи людей. Что от них остается? Обычно – очень немногое: фотографии, письма, страничка в социальных сетях, подарки, воспоминания других людей. Некоторые, правда, оставляют что-то большее: великие открытия, изобретения, подвиги или преступления. Единицам удалось даже попасть в историю. В основном, благодаря происхождению, нежели своим заслугам.

Я умер. Но как я умер? Я помню больницу. Суровые доктора в белых халатах, суетливые медсестры, родные и близкие, слезы… Целое море слез. Кажется, я был чем-то болен, потому что провел в больнице очень много времени. Несколько месяцев или больше. И большую часть этого времени я прожил в интернете. Бывает, зайдешь на страничку человека, а он весело улыбается тебе с фотографии, такой жизнерадостный. Пороешься на страничке и видишь, что человек очень интересный. С таким обязательно захочется пообщаться. Посмотришь на записи, а он мертв. Получается, что когда ты заходишь на страничку, смотришь фото, человек жив, а стоит увидеть эту запись, и он умирает. Моментально. Беспощадно. И в сердце щемит каждый раз, когда перечитываешь ее. И еще некоторое время надеешься, что это чья-то глупая шутка.

Интересно, а как выглядит моя страница сейчас? Появилась ли надпись о том, что я умер? Или для тех людей я все еще жив?

Последние несколько месяцев я медленно умирал. Но люди не знали об этом. Никто не знал, кроме ближайших родственников, самых верных друзей и врачей. Я не стал трубить об этом в интернете. Вместо этого я искал людей. Отчаявшихся, разочаровавшихся в жизни, сдавшихся. Я общался с ними, слушал их истории, некоторым даже смог помочь. Большинство из них говорили, что я замечательный друг, что я могу выслушать, поддержать, развеселить и отвлечь от проблем. Что на меня всегда можно положиться, что я всегда «онлайн», когда надо. И никто из них не знал, почему.

Я хорошо помню момент, когда мне сказали, что я умираю. Я не поверил, не желал верить. Все сразу изменилось. Некоторые вещи потеряли смысл, на многое я взглянул с другой стороны. Целый месяц я свыкался с мыслью, что я умираю. Прогноз врачей был неутешительным – мне дали всего полгода. Я злился, не понимал, почему умираю я, а не кто-то другой. Когда пришла пора ехать в больницу, я расстался с девушкой. Я не смог рассказать ей правду. Сказал, что люблю другую. Сделал ей больно. Я извинялся, но сказанного не воротишь, а правду ей открыть я так и не решился. Я надеялся, что она рассердится и забудет меня, что ей будет не так больно, как было бы, знай она всю правду. Но мне так ее не хватало…

Друзьям сказал, что переезжаю в другой город к тете, обещал звонить и писать. Им знать правду было ни к чему. Потом наверняка узнают, но это будет уже не важно.

Плохо помню свою жизнь до больницы. Такое чувство, что вся моя жизнь прошла в одном здании. Но кое-что я все же помню. Как я уже сказал, у меня была любимая девушка, друзья. Я учился в институте, занимался стрельбой из лука и шахматами, веселился на дискотеках, ходил в кафе, в общем, был самым обычным человеком. Но все резко изменилось. И я стал жить в интернете.
Знаете, каждый человек может рассказать свою историю, причем история эта будет уникальной, несравненной. Жизни людей созданы из таких историй как витраж – из кусочков разноцветного стекла. Кстати, вы ошибаетесь, если думаете, что истории это только слова. У каждой истории есть свой цвет, запах и даже вкус. Каждая история индивидуальна и каждая оставляет особенные эмоции.

Я собрал много разных историй: страшных и не очень, грустных и веселых, серьезных и беззаботных, правдивых и ложных.

Я никогда особо не дружил с техникой, однако, спустя два месяца после переезда в больницу, попросил родителей купить мне ноутбук, чтобы я мог общаться с людьми, не вставая с постели. Родные до последнего дня надеялись на ремиссию. Хорошо, что мои родители богаты, они могли себе такое позволить. В моем ноутбуке есть особенная папка. Я оставил записку маме, в которой описал путь к этой папке. В ней два документа. В первом я вел подробный дневник последний месяц, и написал, какими я хотел бы видеть свои похороны. Кроме того, там я написал свое последнее слово людям, окружавшим меня заботой и пониманием последние полгода.

Второй документ – список. В этом списке имена и контактная информация некоторых из тех людей, с которыми я познакомился через интернет. Так же, в этом документе имеется пояснительная записка, в которой говорится, что я хочу, чтобы эти люди знали правду и, если смогут, приехали проститься.
Эти люди – уникальные личности с поистине неповторимыми историями. Историями, чей цвет, запах, вкус и смысл навсегда останутся со мной, где бы я ни был. И я очень рад, что смог помочь им в их нелегких ситуациях. Мне даже как-то сказали, что я зажигаю огонь в сердцах других, мне очень хочется верить, что это так, что я жил не напрасно, что хоть я и умер, кто-то кроме родных будет меня помнить.

Я умер. От меня осталось несколько сотен фотографий, парочка написанных от руки записок, два документа на компьютере и страничка в социальной сети, где я весело улыбаюсь людям с аватарки. Не густо. Ни достижений, ни открытий, ни подвигов. Максимум, что еще могло остаться, это воспоминания других людей и огонь, что я зажег в их сердцах.

Но если огонь, зажженный мной в их сердцах, все еще горит, умер ли я?