Диперсия

Зима. Январь. Дождь. Уже смешно. Небо синее, запахи весенние. На газонах трава зелёная лежит…стоит…растёт… торчит из под серого снега. Как сказала бы моя бабушка: «Вот ведь диперсия какая!». Она у меня глуховата чуть-чуть… немножко…самую малость… да глухая напрочь. Я как-то пытался выяснить, что это за диперсия, но ничего не вышло. Спрашивал:

- Бабушка, может быть, дисперсия?
- А? А-а, нет.
- Эпидерсия?
- Да нет, ну непонятный ты какой!
- А-а-а-а! диверсия! – догадался я.
- Нет, диверсия – это у террористов, - говорит бабушка, - а это диперсия. Вот чуднОй, не поймёт никак.

Движение транспорта в городе перекрыли, дорогу отгородили красно-белыми полосатыми ленточками с неприличной надписью…какой-то там «…сервис». Полицейские в оцеплении оцепенело стоят…ходят…зевают. Ждут. Вялые все такие, невесёлые.

Взял я в руки факел, ещё раз взглянул в небо, одёрнул костюмчик свой спортивный и побежал. Грудь колесом, спина прямая, сам весь как струна подтянутый и как пушинка лёгкий. Рука поднята вверх над головой. Несу факел, э-ге-гей!!!

Вижу, оцепление оживилось… зашевелилось… затрепетало… задумалось. Надо же. Слышу крики за спиной:
- Несут-несут!
- Кого несут?
- Огонь Олимпийский несут!
Другие голоса восклицают:
- Смотрите, бежит!
- Кто?
- Мужик с огнём бежит!
- Где? Где?!

Народ стал подтягиваться, защёлкали фотокамеры, телефоны, включились планшеты. Завидев это, я начал оживлённо позировать набегу. И руку в бок, и ножку вперёд, и поворот на 180 градусов, и бровь вверх приподнял. Пробегая мимо очаровательной блондинки в синей курточке, послал ей воздушный поцелуй и, запутавшись в собственных ногах, чуть было не распластался на асфальте. Вот ведь до чего красивые женщины коварны. Просто-таки диперсия какая-то! А когда удачно сам себя выпутал, сделал гордый вид, улыбнулся во все зубы «ы-ы-ы-ы-ы!» и тут же попал в объектив чьей-то камеры.

Какой-то мужчина с лысой головой и без шапки громко по-лошадиному заржал и начал тыкать в меня пальцем.

Внезапно зазвонил телефон. Неловко как-то: весь мир на меня смотрит, а я буду по телефону разговаривать. Не, ну интересно же, вдруг кто-то важный…нужный…родной…посторонний… номером ошиблись. Нет, не полезу в карман, думаю. Спохватился, а телефон уже возле уха… автоматически.

- Здорово, Денис! – орут в трубку.
- Фискульт привет, - отвечаю.
Это друг мой старый, Петя:
- Ты, говорят, спортсменом заделался?
- Ага, Прометею помогаю огонь разносить: два села поджёг, в третьем чуть не поймали. Но меня попробуй, догони! Не для того тренировался.
- Шутник. А я тебя по ящику смотрю. Помаши рукой если не трудно, жене хочу приятное сделать.
- Нууу, ладно.

Я помахал.. попрыгал… пожонглировал… размахался дуралей. Факел взял да и погас.
А этот Петя опять мне по телефону:
- Как ты туда попал?
- Отстань, - говорю, - не видишь, у меня из-за тебя погас.. ну, погас огонь бенгальский….олимпийский.

А народ вокруг сразу загомонил, повеселел. Ещё бы, такой поворот!
Я закричал надрывно:
- Граждане! У кого есть спички?!

Через мгновение меня буквально забросали зажигалками, а кто-то сочувствующий из оцепления даже осчастливил меня собственным электрошокером. Зажёг я огонь альпийский и снова вперёд лёгким бегом. Грудь колесом, спина прямая, улыбка натянута до ушей, за спиной будто крылья пегасовские…

Смотрю, навстречу тоже кто-то бежит, окружённый автомобилями и камерами.

- Ой-ёй! – думаю, - так не пойдёт, ребята!
Резко разворачиваюсь на 180 градусов и бегу обратно, не прекращая улыбаться по сторонам. Вижу, оцепление возмутилось…засомневалось… насторожилось.
- Эй, ты чего?! – кричат из толпы, - А эстафету кто будет передавать?
Эстафету? – думаю, - ага, щщщааас!!! Сначала догоните!
- Мужик, стой! Стой, мужик! – раскричался лысый мужчина и выбежал на дорогу.
- Не лезь под колёса, задавлю! – заорал я. Мужчина попытался меня поймать, но когда мы поравнялись, я громко плюнул ему на лысину «Ххх, тьфу!» и с криком «Не хнычь, блондин зеркальный!» рванул ещё быстрее.

Оцепление закипело… сомкнулось…. бросилось на меня со всех сторон. Очертя голову я мчался непредсказуемыми зигзагами, оставляя позади всё новых и новых преследователей. А зрители ликовали! Видеокамер стало ещё больше. Я летел как ветер, не выпуская огонь из руки и продолжая сиять улыбкой на все 180 градусов… даже на 360. А когда полицейский автомобиль преградил мне путь в твёрдой уверенности, что теперь уж мне не удрать, я со всей силы толкнул правой ногой асфальт и буквально перелетел через крышу машины.

- Оба-на!

Зрители ахнули и начали аплодировать. А я отвесил несколько дифирамбов и с гордостью разорвал грудью полосатую красно-белую ленту с неприличной надписью.

У двери собственного дома увидел свою бабушку в некотором замешательстве.

- Ты чего, бабань? – спрашиваю.
- Да вот запутлякалась, ключи в карманах не найду. Я к Шуране пойду, расскажу диперсию. По новостям показали, как какой-то чудак с олимпийским огнём по городу от милиции бегал.
- От полиции, бабань.
- Ну да. Ой, что вытворял! И никто его поймать не смог. Вот ведь диперсия какая.

Да. Да, я чудак. А что? Иду по городу. Зима. Январь. Дождь идёт. Скучно. Все вокруг какие-то унылые стоят… ходят… ждут. Эстафета ещё далеко. Муторно как-то. Эх, думаю, развернись душа, развеселись честной народ!
Зато эмоций сколько, воодушевления. И разминка получилась что надо – с видеосъёмкой и аплодисментами.