21. 11. 2013 Разбитые глаза...

На окраине леса, среди полей и травы стоял низенький старый дом. Ветер гулял по комнатам, а солнечные лучи в ясные дни украшали стены и пол. В этом доме никто не жил. В прихожей стоял старый стул. На чердаке пылились вещи бывших хозяев, а на крыльце свили гнезда птицы.
Наступило утро. Дом был окутан дымкой утреннего тумана и влагой с полей. Ничто не говорило о его истории громче, чем разбито окно, потрескавшаяся краска и приоткрытая дверь...
Здесь не было следов жизни, и только, когда голодные птенцы издавали характерные звуки, можно было сказать, что в этом доме продолжает жить история.
Грустный медведь, живущий неподалеку, часто подходил к разбитому окну и заглядывал внутрь, в надежде найти пищу. Шустрые белки с интересом бегали по чердаку, то ли играя, то ли посещая свое хранилище. Озорные ежи любили в солнечные дни полежать на ступеньках, наслаждаясь теплым лучами.
Вот перед домом оказался человек. Кто он?
Он тот, кто вырос среди этих стен...
Он тот, кому знаком запах этого дома...
Он тот, кто сделал в этом доме свои первые шаги и произнес первые слова.
Он стоял и смотрел со стороны на этот разбитый годами дом. Он смотрел, не делая ни шага вперед. Потом он достал из рюкзака небольшой холст, кисть и развернул окрашенную в разные цвета тряпку - там были краски.
Положив рюкзак на землю, молодой человек сел рядом, и затаив дыхание просидел так до самого заката...
Ему пора было в свой новый дом, где кипит самовар, блестит свежая краска на стенах и раздаются задорные крики его детей.
И он вернулся туда, где все было ново, опрятно и уютно, но не хватало одного - того родного старого, без чего не было смысла в новом.
Он молча подошел к стене, достал, все из того же рюкзака, свою картину, нарисованную сегодня и повесил ее между портретами родителей.
Теперь все было на своих местах!
Ветер по-прежнему бродил в старом доме, гоняя опавшие листья леса по прихожей и меж комнат, а тем временем молодой художник сидел у огня и разглядывал на картине каждый угол своей истории.
Краски способны освежать память, умеют дарить улыбку, могут сделать воспоминания частью истории и доносят эту информацию до своего потомства. Да, краски могут много всего, а особенно, если они попадают в умелые руки. Но голос любимых родителей, запах маминой еды или пот отца, работающего в огороде, мяуканье любимого кота, запах и звук горевшего бревна в старой печке – не слышны и не чувствуются. Даже, если ты художник от Бога, к сожалению все равно тебе не оживить всю историю из воспоминаний своего детства. Родительский дом – это гнездо. Нам стоит поучится у некоторых птиц: спустя годы, возвращаться в свое гнездо, не взирая на сотни тысяч километров. Пока стоит дом, пусть он с разрушенной крышей, с разбитыми окнами, с накопившейся пылью… – это что-то родное, второго не бывает такого!
Дорогие друзья! По мере своей возможности не дайте рухнуть дому, в котором вы родились, поддерживайте его состояние. Нельзя же забывать своих пожилых родителей, и так же ваш старый домик, который ждет вас с разбитыми глазами!