Эссе
...Брожу по ночному городу. Бит улиц и площадей смертельно устал. Прилег на скамейку под цветущей акацией отдохнуть, и в кои веки вдохнуть запах весны. Пестрящие чужими судьбами окна живут своей отдельной, обособленной жизнью. Распахнутые двери в тысячи измерений человеческих судеб, невидимые нити, связывающие две стороны стекла. На одной чья-то ладонь, на другой прохладные капли дождя. Меланхолия вечерних фонарей успокаивает, и вальсы Шопена наигрываемые ими делают окружающие радости и печали второстепенной пылью...
Свидетельство о публикации №214011702291