Ветер

Ветер

Странное ощущение спешки и забывчивости одновременно... Это ветер. Но не ветерок влюбленности в голове, создающий в душе цельность. А, скорее, полевой ветер, от которого, созревшие до пуха, головки одуванчиков,  дробятся на кусочки и, белым салютом, летят осваивать неизвестность. Когда-то, в конце 90-х, у меня внутри обнаружился ураган:
             « ...Я цепляюсь за прутья, за звенья
                падших тюрем, обломков домов,
                но, увы, меня сносит мгновенье,
                приоткрыв ураганный покров...»
Череда, не приносящих плодов, годов,  фраз мчалась беспросветной стаей. И казалось:
                "...рушатся вокруг дома,
                словно подстреленные утки..."
В 2001 году, 11 сентября, будучи не причём, и в Питере, я почувствовала себя, то ли пророком, то ли виновницей происшедшего в Америке. Будто, от России до Нью-Йорка за несколько лет успел долететь мой ураган. Или, наоборот, в обратном временном течении - от Нью-Йорка до России. В Орле же,  ещё в 2000 году, смерч - малыш смёл несколько знакомых душ, а затем присмирел.
Ему понравилось выступать на сцене, аплодисменты детей и бабушек:

                ...не думайте о ветре,
                Чей адрес на конверте,
                Чей адрес на конверте
                Летит под небеса,
                А думайте о счастье,
                О детях, о внучатах,
                О детях, о внучатах
                И прочих чудесах!...
Ветер осознал себя, как несмышлёного котёнка, размотавшего чьи-то судьбы, и выставил себя на суд, но:
                ...разве ветру мы судьи, разве ветру мы судьи,
                коль он у нас, а мы у него в гостях?...
Смотрю свои стихи 90-х. Нет, не только ураган:
                "...от колыхания прутики? Души ли?
                Нежно качаются, ветром влекомые,
                это свобода их- гибкость послушная,
                это их страсть ко всему незнакомому..."
В строчках буквально всё движется: "...вещи ползут, откровенно, чья недолгий уют за пустяк...", "вихри над миром клубятся, затмевая незримо умы...", "колышутся души, держась на ножах...". Я сама "...извиваюсь, как отважный фантом...",  "... в переделку, да в пробирку свой запихивая рок!"
Кому нужен такой эксперимент- живого человека запихнуть в пробирку, чтобы потом смотреть, как он бултыхается в своей собственной динамике? То захлёбываясь, то вновь обретая надежду, квакушкой, превратить эмоции в масло?
   В те годы нытьё не приветствовалось. И натужность стиха, скрип несмазанной души перекликался с балетной пластикой. В семь моих лет, за год до смерти, моя мама хотела записать меня в хореографическую школу. Но там предложили отложить на год: ещё мала. Так и осталась я балериной в мечтах. С театральными студиями, куда я всячески стремилась, не сложилось. То они закрывались, как только я туда поступаю, то, что хуже, не играть просили, а оформить спектакль. Для меня балет, ветер, театр, секс и танцы- одно. Кто-то бы посмеялся: весьма нетрадиционная ориентация- фигурная любовь на льду катка бумаги, даже не игра на сцене (уж там-то все не в натуре, а у тебя и подавно) Маясь в двухмерном пространстве листа, словно в пробирке, я с благоговением- сверху вниз взирала на истинных актёров. Они телом работают, а я... И однажды, отмечая день театра, схватив в охапку подвыпившего артиста, упала вместе с ним под стол. Когда падаешь, не знаешь, есть ли ещё за этим жизнь. От вихря падения- до вихря счастья, короткого счастья... Чтоб потом все смотрели сверху глазами-лупами...
Но неужели смысл моей жизни  лишь в том, что я падала, текла, бежала, ползла, взбалтывала кого-то или что-то, в том числе, себя? Да и так ли уж взбалтывала? Вон Ксанка- украинка за год язык выучила, подделала какую-то справку, вышла замуж за англичанина, а родила от португальца и стала матерью-одиночкой с английским гражданством. Вот это настоящая лягушка, способная выбраться из молока, переделав его в масло! А я, словно экзотическая рыба в пробирке,- аквариуме, за преградой стекла.
 С. Косенков изобразил моего папу в прозрачном кубе, системе координат. Не тот ли это аквариум, в котором родятся  и умирают поколения?
  Окт.12г.