Сегодня мы играем жизнь свою.
Сегодня мы без зрителей играем,
Сегодня мы у рампы, на краю-
Живем. Страдаем. Любим. Умираем.
Театр затих, и кресел пыльных ряд
За рядом в темноте остывшей зала,
А мы- Судьбы передовой отряд,
Которая смеяться перестала.
Сегодня некому портьеры опускать
И свет тушить, и объявлять антракты.
И нам осталось лишь себя играть,
Сквозь грохот тишины в последнем акте.
Сойдем без масок в полутемный зал,
Где нам давно никто не рукоплещет.
Такой у пьесы неоконченной финал,
Написанной рукою дамы-Смерти.
Без масок
© Copyright: Лорд Осень, 2014
Свидетельство о публикации №214011700996
Свидетельство о публикации №214011700996
Рецензии