Не знала раньше, что люблю дожди

Не знала раньше, что люблю дожди.
 Небесный душ, досадная помеха.
 Что в них любить? Ну, шли себе и шли.
 В дождь попадешь, и станет не до смеха.

Благодаря плаксивым небесам,
 кто без зонтов - на близнецов похожи:
 прическу, обувь размывает в хлам,
 одежда липнет к телу мокрой кожей.

Зубная дробь, озноб и страх простыть –
 и руки греет чашкой чай горячий,
 и в теле нет желания спешить,
 сквозь веки взгляд чуть тающий, незрячий.

Блуждает он не здесь, в округе дня,
 а где-то там, в забытом мире детства,
 где так же дождь, и та же беготня,
 но чистый смех, без желчи и кокетства.

Там в струйной прошве мокнут ячмени,
 и под горою речка меж полями,
 а в ней резвится стайка малышни.
 В воде мелькают спины пескарями

И никого здесь дождик не страшит -
на лицах столько подлинного счастья,
что в криках только радость и вершит,
она сильнее, громче, чем ненастье.

Где беззаботность эта и задор?
 Когда в душе пропала безмятежность?
 Где сила плыть дождю наперекор,
 и как исчезла в чувствах белоснежность?

Незамутненность детская в игре,
 отмыться до тебя бы играм взрослых…
 Комариком, завязшим в янтаре -
 увязла память в тучах водосбросных.

Друзья моих далеких юных лет,
 года, как дождь размыли ваши лица,
 но для меня их теплый, мягкий свет,
 пока дышу, в душе не зря хранится.

Не возвратиться в прошлое, увы.
 Однако я все чаще замечаю,
 что жду и гром, и мокрый шум листвы,
 и летний дождь, как ближнего встречаю.

Намокшей пыли остро-пряный дух
 ловлю ноздрями, словно пес служебный.
 Подспудно жду я, напрягая слух,
 что хлынет он, тот самый дождь волшебный.

И побегу по лужам к той реке,
 и в крике счастья годы растворятся.
 Река с дождем - мой дом на островке,
 куда проблемам просто не добраться.

Но ливень смолк, искрится гладь листвы,
 омытый мир с надеждой обнимаю.
 Созреют тучи в толще синевы,
 настанет день, и я свой дождь узнаю.