О поэтах, оленях и потерянных стихах
Пригласили как-то в мастерскую, на портрет, одного известного поэта.
Он оказался весьма приятным дедушкой: круглолицый, румяный, словно свежеиспечённый пирожок и, как потом выяснилось, чрезвычайно общительный.
Он отвлёк меня своими разговорами, в результате мне достался весьма неудобный ракурс. В фас. А что такое фас круглолицего румяного дедушки? Это реальный блин. Да, блин. Огромный пупырчато-улыбчивый блин из сказки про соломинку и лапоть.
Вот он, сидит в кресле на подиуме, смотрит на меня. Улыбается, краснеет. Блиняра…
Как же я тебя делать-то буду. Твой ракурс – профиль. Может поиграть светом…
Пытаюсь сосредоточиться. Первые штрихи…
Вдруг, замечаю, наш поэтический дедуля начинает как-то странно поигрывать бровями, подъёрзывать в кресле, еле заметно сворачивать свои пухлые губки в трубочку, посылая мне воздушные поцелуйчики. И это при каждом моём взгляде на него!
И не свалишь ведь, и не пошлёшь… Показываю взглядом, дескать, тихо, сиди смирно!
Но дед, как назло, заёрзал интенсивней.
Пришлось сделать перерыв, выпить кофе.
« Дед, дед… Что ж ты, делаешь. Блиняра ты эдакая…,- вертелось в моём мозгу.- Что же ты мне работать-то мешаешь, игрун.»
Увязавшийся со мной пить кофе поэтический дед, к сожалению, не слышал моих крамольных мыслей и пытался тарахтеть мне на ухо свои стихи…
Художник и модель…
Весьма забавно выглядят музыканты в порыве своего творческого экстаза…
Словно мартовские коты, одновременно похотливые, и голодные, они, закатив глаза, яростно рвут струны на своих арфах, гитарах, домрах… вгрызаются в мундштуки своих дудок… выкорчёвывают клавиши своих роялей… И при этом раскачиваются… Раскачиваются…! Упоительно устрашающее зрелище...
Как выглядят художники в порыве (уже своего) творческого экстаза?
Лучше не видеть.
Представьте себе битого пыльным мешком оленя во время весеннего гона.
Оно самое.
И, самое главное, взгляд!
Взгляд художника - не взгляд, это вызов, это оголённый нерв, импульс, член, если хотите…
за короткое время проникающий в самую суть, сердцевину, лоно души своей модели.
Задача – взять. И сделать. Иметь эту модель. До желаемого результата.
И совсем не важно что перед тобой … мужчина, женщина, ребёнок, яблоко, глиняный кувшин или арбузная свежесть морозного утра.
Главное, взять. И сделать.
Портрет поэтического деда у меня не получился. Порвала. (Я о портрете)
Юркий дедок. Матёрый. Творческий.
Мало того, что не дался, да ещё и в конце сеанса стих выдал. О Снежной Королеве с карандашом в руках.
Пожалуйте, как говорится, распишитесь. В двух экземплярах.
Один у меня дома где-то пылится. Другой… поэтический дед забрал себе и благополучно вскорости потерял. Просил мой экземпляр. Не дала.
А стихи…
Карандаш художника … не токма наброски делать.
***
Стихи потеряны поэтом.
Что проку в них?
И в чём беда,
В бумагах
Затерялись где-то
И не найдутся никогда?
Что проку в них,
Ненужных строчках,
Когда весенний
Свет в окне…
Сидит поэт,
Не смотрит в точку,
А сверлит дырочку во мне.
.
Влада Успенская (Коб Ра)
Свидетельство о публикации №214011801679