Храму Бугрова

Вошла в теплый городской храм, смотрю на красоты, а сердце вдалеке. Там ждет меня, облачен крещенским морозом, как священник в чистую праздничную белую одежду, другой, брат этому. Нет у него красивой ограды и золотых колоколов нет, но у меня с ним любовь.
Лет для храма совсем ничего, да от пеленок хлебнул. Кто - то, чтобы украсить заново - вторично изуродовал: изразцы прилепил грязно, без души, и леса бросил. Проходимец живет спокойно, а я кусочек старого изразца храню, как святыню, простой желтый цветок через сто лет, потому, что честные, любящие руки его сотворили, старожилы говорят, красота была необыкновенная.
У кого страсть, у кого хобби, а меня, видно, так избавляют от пустоты, иначе зачем нужно вернуть красоту, вместе с тем и свою.
Телу без меня в свое время должно стать пеплом, найдется когда - нибудь и ему место. Может быть в этой земле, среди голубых крестов и столбиков с острой крышей. Нигде таких столбиков нет, кроме нижегородчины. Ни понять, ни разгадать не могут, что за домики или стрелы какие? Решили: некогда было кресты мастерить тем, кого гнали так долго.
Только то вовсе не мертвым домики и совсем не стрелы, это - солнечные лучи.