Зимнее море. Провинциальный этюд

Антон ТЮКИН

ЗИМНЕЕ МОРЕ.
ПРОВИНЦИАЛЬНЫЙ ЭТЮД

С пожеланием выздоровления от простуды,
посвящается Ольге

Я не приду туда, где был еще вчера.
Не думаю, что это очень плохо –
Уйти и не вернуться со двора,
Когда проходит целая эпоха. Я
Не грущу о череде нелепых дней. Но,
Все же сердцу больно. Я за ней

Наверно, к морю серому сбегу. Шаля
И притворяясь на бегу, оно грохочет,
Не сбавляя ход. Пророчит: что? И,
Кто его поймет?.. Я не вернусь в
Унылый дом. Без счета – вверх дном –
Пробитой лодкою работа

На отмели песка. Издалека
Доносится молитва. И тоска
Уходит. Но я понял, что будильник –
Тяжелый, затянувшийся бред, хотя
Простыл на тысячу долгих лет
Пропахший водорослями местный русский

Чай – писательский. - Приятель,
Не скучай… - кричу я в ракушку,
Как в трубку - телефон. Вдали
На горизонте через сон и чрез
Седой туман издалека… - Он 
В ощущениях дан, как времени река. -

Больные корабли ползут.
Но не колеблют кров
Орудьями, словно стада коров.
Не тиканья, ни
Неопределенных жестов. Особое,
Всеопрокинутое место. –

Я полагаю, все
Действительно. Все так.
Дом без людей. Не кошек,
Ни собак. Я сам, как сон.
С собою в странной ссоре
Взираю из окон на вздыбленное море.

* * *

Как распрощаться с прежним языком?
Разъять себя? Смириться с неизбежностью,
Когда до боли вкатит в горло ком и
Прошибет с проникновенной нежностью -
До судорог, истерики, до слез,
Пусть не кровавых. В них - Един Христос

Был, есть… Да, эта трубка… Кто ее поймет?
К чему ужимки, глупые гримасы,
Дождливый день, продрогший пешеход,
Весь комплекс человека “низшей расы”?
Сижу на камне. Сочиняю Слово
Из Слов – Оно одно - моя основа. У моря зимнего

Совсем - совсем промок
Рюкзак, хоть он - между хозяйских ног.
А трубка? Голос мой запишет оператор.
Автоответчик – слов безжалостный кастратор.
Звонок реальности. Не спрятаться нигде.
Не затонуть и не… - Уйти ли по воде?

* * *

Ты не позволила к ответу подойти. Хоть
Было лето и проторены пути. Прости мне
Мой характер - норов сучий. Таков уж я,
Как видно, невезучий. Проворен был
Разбрызгиватель луж в прыжках. А в
Тонком деле – неуклюж.  Упаковала

Осень багажи разумно в путь. -
От холода дрожи. – Нас ожидает
Свежая погода. – Твои глаза – торнадо.
Мы у входа. Мой шрам на лбу они не осуждают.
А дни бегут. И истлевая тают. 
Природа в ощущениях дана по вечерам.

Не интернета, ни хрена.  Нет ни
Приверженцев свистящих и зудящих. Почти
Что ничего не кажет даже “ящик”.
Провинция несет изящества черты
При недостатках ханжества и
Взрывах простоты.

Дождь и валы. Туман на берег. Эхо
Рассыпалось иль заплутало среди тьмы.
Сидим и “квасим”. И
Любые философские: Кто мы?   
Что делать? -  вновь
Взрывают волны смеха.

18.01.14