Тур

Предисловие:

Уважаемые клиенты! Корпорация Лета-Тревел приветствует вас на борту нашего лайнера. Мы двигаемся со скоростью 40 узлов, температура за бортом - 38 градусов Цельсия. Наши опытные специалисты обеспечат комфортный период постоперационной реабилитации, а команда корабля - быстрый и безопасный трансфер к уникальному архипелагу нашей планеты. Жизнь заиграет новыми красками в полном соответствии с запланированным расписанием. Спасибо, что воспользовались нашими услугами.


Глава 1:
Спасибо, что воспользовались


* * *

Первый раз за две недели - новый чай. Мягкий, ароматный и как раз такой температуры, какой надо. Наверное, с какими-то орешками и травками.

Девушка передо мной - это Хайди. Она работает в туристической компании психо-кем-то там и... вот сейчас она опять рассказывает мне, что у меня нет памяти. Что они мне ее стерли, что я так захотел, бла бла... выиграл в лотерее, счастливчик, один из пятидесяти тысяч. Сколько можно гнать эту скукоту про стирание памяти, ей богу? Она две недели мне это втирает. Говорит, что это для проверки. Свою бы память проверила. И вообще.. лучше рассказала бы еще одну историю про космос и синих людей-кошек.

На самом деле, зря я так про Хайди. Она каждый день заходила ко мне, пока я шел на поправку после операции. Наверное, это и было то самое «стирание памяти». Было больно. Сегодня Хайди серьезная и, как будто, не в своей тарелке. И чай этот новый...

Вместе с чаем она принесла мне какую-то штуку: персональный Лета-Компаньон. Это что-то вроде карманного компьютера. Я довольно быстро разобрался. Легко вспомнил. В смысле... не вспомнил, конечно. Мне же память стерли. Просто, вот, знал, куда и что нажимать. Вся эта канитель со стиранием памяти вообще очень запутанная.

На экране я.  Только с волосами. Даже не узнал себя в начале. У меня красивые волосы. Кажется, тут я немного нервничаю и болтаю какую-то ерунду. Штукенция-Компаньон теперь моя, так что потом посмотрю. Сейчас по интеркому сообщили, что уже видно землю. Землю!

Я никогда не видел пирс, но знаю, как он выглядит. Значит я все же видел пирс когда-то. Как-то плоховато они память стирают. Я ведь, получается... помню. Хотя нет. Я просто предполагаю, но предполагается всегда правильно. Самое интересное, что... когда видишь новые вещи своими глазами, все равно почему-то охватывает дикий восторг! Я не знаю как это описать. Удивляешься тому, о чем знаешь, как будто ты об этом не знаешь. Такая химия. Так вот, пирс – это такая длинная дорога на воде, к которой причаливают корабли. Ну не круто ли!?!

Вода сияет и искрится, как бриллиантами усыпанная. На пирсе толпится народ. Наверное, встречающие. Все разные: старые, молодые, толстые, тонкие; в ярких разноцветных одеждах, радостные, улыбаются, кричат что-то и таращатся на наш лайнер. Меня переполняет восторг. Хочется обнять их всех, подарить этим людям что-нибудь... А у меня с собой всего лишь сумка через плечо. Хе-хе... блин, да я даже не знаю что там! Пощупал... Хм, там что-то мягкое и твердое. Ну, наверное сменная одежда. Должна же быть там сменная одежда. И что-то еще.

Охранники лайнера уже на пирсе, сверкают своими шлемами. Они создают для нас проход, оттесняя встречающих за заграждение. На пирс опускается выдвижной мостик лайнера и открывается загородка. Можно идти. Хе-хе-хей! Не терпится!

На секунду я поймал себя на мысли, что уходить с корабля грустно. Это было не чувство, а именно мысль. Потому что грустно не было ни на йоту. Я в восторге! Ведь я еще никогда не ходил где-то кроме нашего лайнера. Даже если и ходил, то, черт возьми, как же это круто! Пирс. Потом земля... а потом вообще полечу!

Иду по пирсу мимо ликующей толпы. Только что какой-то сумасшедший старик с безумными глазами, высунувшись из толпы, крепко схватил меня за рукав и крикнул: «Куда ты? Давай назад!». Потом его обнял охранник и они стали танцевать. Еще старик сказал, что они знают кто я. Пфф... Конечно знают. Они же охранники на лайнере. Мы их тоже знаем.

Я шел последний. Нас выпускали за кордон по одному, и когда я вышел, охранники закрыли собой проход. Народ продолжает гудеть… Передо мной что-то вроде поселения или города. Вроде утро, но уже довольно жарко.

Тут в нос ударил мощный запах. Рыба. При чем это даже не запах, это вонь какая-то. Неприятно. На корабле нам давали рыбу, она пахла иначе, пахла вкусно. Но я знаю, что это тоже рыба. Точно, вон бочки и коробки стоят. Не пойму, так пахнет сырая или вовсе тухлая? Это не просто неприятно. Это ужасно!

Я шел все быстрее. Но, похоже, от запаха на улице не спрячешься: сзади у пирса эти ящики, впереди рынок. Там, похоже, тоже вокруг рыба. Еще и солнце жарит...

Щас бы тенёк найти, где ни солнца ни этого рыбьего смрада...

Ко мне подбежал какой-то мужик. Я продолжаю бежать от рыбной вони, а он увивается за мной и весь такой добрый и приветливый. Не до него сейчас... Хочет, чтобы я продал ему свои вещи. Обещает дать новые. Столько же. И много денег в придачу…Деньги. Пфф... Вот пристал. Мне бы тенёк. И пить охота ужасно.

- А попить у тебя есть? - спрашиваю мужика.
- Все есть, милый человек. Все есть. Вещи есть. Вещи куплю. Давай меняться вещами! Это же так прекрасно, да? Меняться вещами! Да?

Смешной попугай. Можно и вещи поменять... Но попить бы сначала. Тянет он меня за рукав, болтает что-то... иду за ним.

Идем через весь рынок. Идем и идем. Он тащит меня за рукав, улыбается. Вокруг такие же как он мужики и бабы, счастливые, тоже машут мне руками, зазывают... Боже, какая вонь... аж глаза слезятся. Солнце печет прямо в затылок. Прошли в самый конец  рынка, подошли к палатке. Видимо с товарами. Он трясет передо мной какими-то тряпками. Глупенький...

- Где вода? - спрашиваю
Он мне:
- Зачем вода? Менять... сейчас!

Охо! Вижу за его плечом вдалеке сверкает что-то. Вон же она... вода... Ну и что, что уличный фонтанчик! Я сейчас из ногомойки попить готов.

Я двинулся к своей цели.
- Куда?! - заорал товарщик - Стой! Меняться! Вещи!

Пытаюсь идти, но он ухватился рукой за ворот. Вот пристал же... баран. Отпихнул его и пошел к фонтану.

Подходя даже немного сбавил темп, чтобы полюбоваться на него и насладиться ожиданием... В общем, это такой низкий полый пень, мне по пояс. В этой полости пня плещется вода. Из его стенки растет такая же полая ветка. При чем так, что можно видеть, как вода из самого пня стекает по ветке вниз, в бассейн из камней... по всей длине корней, словно ирокезы, растет какой-то мох или трава... красиво, в общем.

Я прильнул к струе, текущей с ветки в бассейн. Холодненькая, чистая... напившись, я умыл лицо и свою щетинистую лысину. Уоооу... вот это кайф. Рядом, в тени куста-колючки,  стояла лавка. На нее я и рухнул. Мечты сбываются...

Подбежал опять товарщик. Черт, какой же он уродливый. Разве он был таким?...

- Успел-таки!... - недовольно прокряхтела его морщинистая морда.
- Чего? - спросил я
- Ты счастливый? У нас же праздник, да? Ура-ура? Тебе все еще весело? Давай менять вещи, м?

Я поморщился и отмахнулся от него, однако мысленно задал себе все эти вопросы. И понял, что буквально три минуты назад я бы без задней мысли с ним согласился, но сейчас...

Где-то вдалеке раздалось продолжительное низкое гудение. Знакомое гудение. Здесь же все чужое. Хаос мыслей тараканами разбежался по щелям сознания, давая родиться пониманию происходящего. Гудок этот...
Лайнер...

Я уже со всех ног бегу обратно к пирсу. Вот ведь хрень, только сейчас начинаю задавать себе очевидные вопросы. Куда я вообще плыву? К кому? Зачем? Я же не доплыл! Я не доплыл? Нет... это же просто остановка. Я точно не там! Черт! Две недели как ребенок. Почему я не спросил об этом Хайди? Почему она не сказала мне, когда лайнер отплывает? Ну, здорово, похоже, эта турфирма неплохо покопалась в моей башке. Вот тварь эта Хайди… Сказки про людей-кошек и их любовь-морковь… турфирма… сборище скотов.

Бегу. Бегу со всех ног к пирсу, чертыхаясь и проклиная все эти две недели и прошлую жизнь. Впервые вижу весь корабль. Целиком. Чарующе-элегантная, угрожающая махина, гигантский черный дьявол. От бега уже начинаю хрипеть. Не успеть… Плавучий бес, неторопливо разворачиваясь, плавно отходит от пирса. За выступающие части корабля цепляются люди: кто-то висит на перилах, кто-то уцепился за выдвижной мостик, слышны крики, народ падает в воду. Кошмар.


* * *

Бессильно плетусь, запыхался, бока колит... лайнер медленно превращается в черное пятно. Там еще лодки какие-то. Не было никаких лодок. А до пирса ковылять еще метров триста... Далеко же я ушел.

Недавний праздничный восторг сейчас четко ощущается, как полное сумасшествие. Все эти люди вокруг лайнера... Да кому там было радоваться нашему прибытию?  Праздник... Хах! Ну, конечно, праздник. Ты приехал! Все теперь должны в штаны наделать от счастья! Кто мы им такие? Вспоминаю их лица. Как я спутал отчаяние, тревогу и гнев с радостью? Нет. На что же это похоже?.. Ну бунт. Это был бунт. Какой-то местный мятеж, народное восстание. Может, в пылу этой неразберихи, меня оставили и свалили по добру по здорову... Почему они так со мной? Разъяренная толпа вон чуть не потопила этот лайнер. Им же надо было что-то делать. Подумаешь, временно оставили одного пассажира. Не беда, подберут вечером, когда всё уляжется... Да и откуда им было знать о восстании?.. Нет, это все бред какой-то. Зачем швартоваться там, где происходит бунт?...

Подхожу. Выход с пирса все еще перекрыт. Вижу... двух охранников лайнера. Слава богу! Я не один такой. Почему они всегда в этих дурацких шлемах? Подбегаю и ору им:

- Вы тоже здесь остались? Что же нам с вами делать теперь? Может они приплывут обратно?
Мускулистый верзила-охранник наклонил шлемастую голову к моему уху и рекламным женским голосом ответил:
- Чтобы сделать следующий шаг, пожалуйста, ознакомьтесь с вашим персональным сообщением на Лета-Компаньоне.

Я стоял и, не мигая, смотрел на него, пытаясь переварить диссонанс формы и звука.
Немного погодя, он снова наклонился к моему уху и женский голос игриво пролепетал:
- Спасибо, что воспользовались услугами компании Лета Тревел. Приятных Вам впечатлений.

- Чего?...

- Спасибо, что воспользовались услугами компании Лета Тревел. Приятных Вам впечатлений. - идеально повторил женский голос.

Еще с секунду я стоял ошарашенный. Я же разговаривал с охранниками на корабле. Отличные были ребята. А тут... Я подошел ко второму. Этот хоть и был чуть пониже первого, но тоже... гора в шлеме. Говорю ему:

- У твоего товарища все с головой нормально? Мы втроем тут. Лайнер во-он там - я указал на черную точку на горизонте - Вам не кажется, что это проблема?

- Спасибо, что воспользовались услугами ...

- Ах ты ж сука... - вырвалось у меня и я со всей силой двинул охраннику в грудь... куда уж дотянулся.

Он как будто не обратил внимания, лишь немного покачнулся.

- Какой, нахрен, воспользовались? - я продолжал истерично молотить верзилу кулаками - Роботы хреновы! Я не там! Я еще недопользовался! Я.... я... я хочу видеть менеджера!

Шлемастый стойко держал удары. Е-мое... где ж они таких гигантов выращивают. Не человек, а сплошной ГМО. В общем, да... им обоим, похоже, было совершенно фиалетово на любые мои действия. Или они и впрямь роботы... с кем я тогда общался на лайнере?

Внезапно они оба развернулись и пошли по пирсу в сторону воды.

- Эу! - крикнул я шлемам - Куда отправились?

Я попытался уцепиться за их броню, но кто-то толкнул меня сзади.

- В сторону, турист - прорычал мужик, обгоняя меня.

Еще толчок... меня отнесло в сторону. Трое поджарых полуголых мужиков бежали по пирсу. Обогнав охранников, они нырнули в воду. Шлемы резко перешли на бег и прыгнули вслед за ныряльщиками.

Да что происходит вообще?..
Я стал ждать. Через пару минут полуголые вынырнули, жадно глотая воздух, и помогли друг другу вылезти из воды. С пол минуты они отдыхали, досадно бормоча что-то друг другу. Потом встали и пошли в сторону города. Больше никто не всплыл.

- А где Шлемы? - спросил я, когда пловцы проходили мимо.
- Иди нахер.

Отлично...

* * *

Все утро я слонялся по прибрежному кварталу города и рынку. На вопрос “когда приходят корабли?” местные либо отмахивались от меня, либо вообще смотрели как на дурачка. Один псих сказал, что через месяц. Кто-то еще - через год. Месяц? Год?... Мне нужно сегодня! Желательно прямо сейчас. Надо же что-то есть и где-то спать.

Поняв бессмысленность общения с местными, последние часа три я просто сидел на той самой лавке у фонтана, ковыряясь в компьютерной штуковине, которую дала мне Хайди.
Как же она назвала эту хрень... Лета-Компаньон! Собственно, ковырять в этом Компаньоне было нечего: трогаешь экран - на всей его поверхности появляется моя волосатая морда. Тронешь еще раз - начинает проигрываться видео послания, в котором “волосатый я” с придыханием вещает: “ты - это я в будущем!”. Потом он много извиняется, клянётся, что понятия не имеет, где “мы” окажемся, но убеждает, что так лучше для нас обоих, нравоучительно запрещает мне брать в руки игральные карты и желает удачи. Говнюк...

Я просмотрел эту поучающую нудятину раз пятнадцать, главным образом потому что на видео еще есть голос этой сучки Хайди. В кадре ее нет, но этот голос я сейчас узнаю из тысячи других. Во время записи “волосатый я” постоянно задает ей какие-то глупые вопросы вроде “ну, можно сказать хотя бы про про *блиип*?”. Ее ответы односложны и совершенно бесполезны. В конце концов, я убрал Лета-Компаньон в карман и закрыл глаза. День начал идти на спад...

* * *

- Вашего гида... съели. - разбудил меня вежливый хриплый голос.
Я разлепил глаза, силясь сфокусироваться. Должно быть, задремал. Передо мной стоял щуплый товарищ. Взъерошенный.
- Чего? - зевнул я, вытаращив глаза
- Гид. Человек, который должен был вас здесь устроить... - он подождал, пока я пойму - его съели дикие животные. Я видел.
- Ё-мое... - промямлил я, потянувшись.
- Я сожалею... вы, наверное, понятия не имеете, куда вам идти. Я могу...
- Нет, я... все нормально. - я сонно сгорбился, изображая рассеянность - Спасибо... что сообщили.

Какой нафиг гид?.. мне никто не говорил ни о каких гидах. Парень был в изрядно поношенных дырявых обносках, выполнявших роль одежды. Недельная щетина. На вскидку... ну, лет двадцать пять ему. Наверное, местный бродяга или нищий.

- Слушай, у меня нет ничего. Ни денег, ни еды... - сказал я, виновато отмахиваясь.
- Я думал это вам нужна помощь... еда, ночлег. Видимо, ошибся.

Он замолчал, и, выжидая, уставился на меня.

Через пару секунд добавил:
- Ну, раз у вас все нормально... - щуплый протянул мне блестящий металлический сосуд с крышкой и закончил фразу:
- Возьмите, хотя бы, это. Воды наберете.

Я взял бутылку, потряс, отвинтил крышку и посмотрел внутрь.

- Пустая - пояснил он - Просто в ней воду можно хранить, и она там холодная остается, потому что материал такой... ну, счастливо вам.

Он неловко повернулся и медленно пошел прочь.

Тут я окончательно пришел в себя:
- Эу!.... Постой.

Он остановился. Деваться мне все равно было некуда. Я неловко спросил:
- Что ты там говорил про ночлег?

Он помедлил, потом сказал:
- Наберите воды в колодце и следуйте за мной. Я отведу вас к себе.

Я закинул сумку за плечо, быстро набрал воды в бутылку, завинтил крышку и пошел за парнем.

- Как тебя зовут хоть? - спросил я.

- Бром.

- Окей, Бром. Буду знать, что ты - Бром...

Тут я понял, что знакомство подразумевает обмен именами. Именно обмен. А у меня... Черт. Вот же забавность... а меня-то как зовут? Надо было срочно что-то делать...
Я протянул ему руку.
- Будем знакомы, значит.

Он посмотрел на мою ладонь, но жать не торопился.

- Рукопожатие у вас что, не принято? - я все еще шел с выставленной в его сторону рукой.

Он помотал головой, и я убрал руку. Вот чудные. Может это из-за того, что я не сказал ему свое имя... черт... мне надо придумать имя!

Мы шли совсем молча минут пять. Потом я спросил:
- А... этот... ну которого съели.
- Гид?
- Да. Он зачем вообще?
- Устраивает новых туристов. Еда, ночлег.
- М... - промычал я.

Вот оно что... Меня не оставили. Я там где надо. Теперь все сходится. Несчастный случай с этим самым “гидом”, и впрямь, ставит все на свои места... нда, повезло так повезло.

- И... его съели дикие животные. - решил уточнить я
- Угу. - безучастливо ответил он. И через пару секунд с энтузиазмом добавил - Клыкозавры!
- Клыко-завры... - озадаченно повторил я по слогам.
- Задрали. И потом съели. Наверное. Или они уже ели. Не помню, мне было страшно, и я убежал.
- Как ты узнал, что это был именно Гид?
- Ну, я его знал когда-то давно.

О как. Значит, он замена...

- М... может сообщить кому-то? Друзьям, семье...
- Я уже сообщил.
- А... ясно.

Мы нырнули в какую-то подворотню и стали петлять в узких проходах между домами. Один раз даже пришлось перелезть через груду коробок. Дальше мы шли вдоль бетонного забора, испещренного надписями, граффити и прочим вандализмом.

- Значит, Клыкозавры... они большие?

Он раздвинул руки на всю ширину.  Нда... Не особо разговорчивый товарищ.

- Они, значит, опасные и надо их избегать. - я изо всех сил старался поддержать беседу.

Он кивнул.

- Ну, надеюсь, там куда мы идем их не будет. А то ж... сожрут еще. Во время обеда. Или ночлега.

Я нервничал и, в попытках разрядить обстановку, явно нес какую-то чушь.

- Они в городе не водятся. - выдал успокаивающую фразу Бром.

- А... - я понимающе закивал - А где водятся?

Он помолчал, обдумывая мой вопрос, потом ответил:

- За городом... Пришли.

Я не сразу понял где мы. Передо мной было три лежака. Прямо на земле. Я быстро прокрутил в голове последние десятки секунд: мы, вроде, шли вдоль бетонного забора, изрисованного картинками и надписями. Забор причудливым образом извивался, поэтому мы столь же причудливым образом петляли вдоль него... ни дверей, ни входов... стенки забора просто стали замыкаться друг на друге, образуя помещения и... бах... три лежака вокруг углей небольшого кострища. Бром встал как вкопанный и тупо уставился в стену. Упоротый какой-то... Лежаки грязные, все в песке и пятнах чего-то непонятного...

- Хм... Пришли... - потерянно констатировал я, не мигая уставившись на сие “уютное гнездышко”.

- Не нравится? - спросил Бром, не глядя в мою сторону.

- Да нет... у тебя тут... миленько.

- Матушка! - хрипло крикнул Бром, по прежнему разглядывая стену - У нас сегодня гости.

- Приглашай, Бромушка. - послышался противный сдавленный голос откуда-то из-за стены.

Я продолжал с ужасом осматривать лежаки, и не смог не спросить:
- Слушай.... а какие-нибудь насекомые мне в ухо не заползут, пока мы тут спать будем прямо на полу? Не знаю... Змеи какие-нить, черви...

Тут из-за угла стены вышел... мужик.
Он был полной противоположностью щуплому Брому: рыжий розовый жирдяй, весь потный, сальный аж блестит... свинья-гуманоид. Разве что лохмотья на нем того же фасона. Может, на пол головы меня выше. Он зашел, словно официант в ресторане. На левой руке аккуратно висела обляпанная пожелтевшая тряпка, правая рука “элегантно” заведена за спину. Спина прямая, подбородки вперед.

- Мы вас и заждались - проговорил тот же мерзкий сдавленный голос, шевеля губами вошедшего. Его рыжие брови были пафосно вздернуты домиком, а глаза прищурены.

- Матушка, познакомьтесь, - продекламировал Бром - это... безымянный джентльмен. Безымянный - это Матушка. Вам обоим очень приятно.

Толстяк, не меняясь в лице, поклонился коротким кивком, совершенно не обращая внимание на мою безымянность.

- Будем... знакомы. - оторопел я.

- Бромушка, кто на сей раз? - провизжал толстый.
- Клыкозавры-с!
- Клыкозавры?!... Бвахаха-хый-хый-хый... - жирдяй заскрипел бронхами в приступе истерического смеха. - Да вы остряк, Бромушка!

Бром деликатным жестом указал в мою сторону, и жирный резко прекратил вакханалию истерики.

-  Нашему достопочтенному гостю перины показались жестковаты-с. - Аристократичным тоном поведал Бром - Думаю, без колыбельной ему этой ночью не уснуть-с.

- Ах... Колыбельная...  - свинорылый с благоговением закатил глаза. Его правая рука плавно, в замедленном темпе, выплыла из-за спины, сжимая не хилых размеров колотушку.

“Ох, блин... Белки-потелки... Страх мой и проницательность... Где ж вы, суки, раньше были?...”, подумал я.

С той же плавностью, он услужливо мне улыбнулся. Дрыгаться поздно.

- Морфею привет!

Хрясь! Темнота, бетон, картинки, песок. Задребезжали, загудели с бешеной частотой зубы. Черт... Не успел даже руки поднять. Затемнение. Занавес.


Придя в себя, я понял, что они еще тут: их голоса мутно курлыкали надо мной. Я лежал на животе. Было ясно, что подавать признаки жизни не стоит. Удар колотушки пришелся в левую скулу. Щека и нижняя часть глазницы уверенно прокладывали свой путь от шока к боли. В груди ломило... Долбаная бутылка с водой - я упал прямо на нее. Еще не хватало ребра сломать. Я аккуратно вдохнул - вроде все ребра на месте...

- Бромушка, соизвольте же раздеть гусара! - пропищал толстый. - Я раздербаню саквояж!

- Но Матушка, мы ведь договорилис. Барсетку мне. Вдруг гость наш кучеряв? Не выношу мужских достоинств. А вам - до фонаря.

- Ах, право слово, Бромушка, меня вы не печальте-с... обиды Колыбельной Вам будут не к лицу. Бал только начался!

- Мля... Хрен с тобой, педрила. - раздраженно прохрипел Бром.

- А вам бы в рот и с мылом... - прозвучал в ответ игривый укор.

Ох, как бы не блевануть сейчас от этой пьесы... Вдыхалось тяжело. Сумка. Она все еще у меня на спине. Сумку хочет толстый. Он подойдет первым...

Надо мной склонилась тень.

Вес сумки грубо ослаб. Я резко перевернулся на спину, потянув плечом лямку. Свинорылый удивленно вытаращил зенки. Пытаясь восстановить потерянное равновесие, он потянул назад. Умничка. Я резко помог ему, с размаху вмазав днищем увесистой металлической бутылкой прямо в глаз. Второй рукой я успел зацепиться за карман его рубашки. Жирдяй отпрянул на пару шагов, помогая мне встать, и замотал головой. Следующий удар пришелся по правому локтю. Я мечтал попасть в кисть руки, но и так сойдет. Он хрюкнул и сжался, силясь удержать колотушку. Похоже, я попал-таки в нерв: “Колыбельная” предательски выскользнула у него из рук... Мыс ноги в правое бедро поставил его на колени, а бутылка наотмашь отправила мордой в грязь. Для верности я двинул ботинком в бочину. В ответ лишь мерзко колыхнулся жир.

Я стоял, шатаясь, сжимая бутылку в руке, и пытался изобразить боевую готовность. Щека и глазница заплыли отеком и, кроме боли, нихрена не чувствовали. Левый глаз показывал густое боке.

Оставшийся правый я нацелил на Брома, сплюнул кровью и процедил:

- Карету мне. Карету...

Щуплый пребывал в полном охренезусе. Признаться, я и сам был весьма удивлен. Не мигая, он нелепо подпрыгнул на месте и дал деру.
Спасибо, Боже, я так на это рассчитывал.

Опираясь рукой о стену, я медленно поковылял куда-нибудь отсюда.

* * *

Сижу у барной стойки в трактире. Не сижу а, считай, лежу на стойке, уткнувшись лбом в руки. Щека ноет... нет, ревет от боли. Я ни черта не понимаю. Сейчас, наверное, уже вечер. Тут играет музыка. Беззаботная такая... Да, очень в тему. Ох и ответит же мне эта сучка Хайди. Или кто там. Меня ведь чуть не кокнули...

Трактирщик приветственно хмыкнул, и я поднял голову. В мою сторону по барной стойке прокатился стакан с чем-то бурым внутри, не разбрызгав ни капли.
Ловлю стакан.
- За счет “Кромки”. – хрипло буркнул бармен.

Я благодарно кивнул, подняв стакан в его сторону, и отпил. Внутри ожидаемо приятно обожгло. “Кромка”... Да, так было написано над входом в трактир.

Бармену на вид лет 50-55. Небритый, жилистый мужик  в заляпанном фартуке, трет барную стойку. Он был бы каноническим трактирщиком, если б не морда. У эталонных представителей его профессии она, обычно, совершенно ничего не изображает. Хотя... откуда мне знать? Можно подумать, я помню много барменов... Нет, я же всегда предполагаю правильно. Ну, а этот... не поймешь, то-ли он спокоен, то-ли недоволен чем-то... то-ли вообще сейчас шею свернет. Или это у меня уже от всех этих приключений крыша поехала?

Трактирщик поймал на себе мой взгляд и улыбнулся:

- Да нормально все будет, не парься. Не ты первый, не ты последний.

Вместо ответа я сделал еще глоток. Смотри-ка... улыбаться умеет. Да что бы он знал?! Поливает дежурными фразами…

- На корабль опоздал, да? Бхы-хы… - съехидничал он

Да, точно... корабль же. Со всеми этими плясками в подворотнях, лайнер турфирмы временно сместился на второй план. Ну, спасибо, что напомнил.

- Не знаешь, когда следующий будет? - спросил я.
- … никто не знает. И зачем это знать? Все равно тебя на него не пустят.
- Пустят. Я здесь вообще проездом.
- Ахаха… ну да… Вот знаешь, я от этого никогда не устаю. Каждый раз забавно. Каждый раз умиляет. Думаешь, я этот трактир тут из-за денег держу? Оглянись вокруг: грязные фермеры и вонючие рыбаки! И ты думаешь ради них я тут 30 лет? Не-е-ет. Все ж для души. Вас родных встречать. Что ни турист – то развлечение.
- Что ты несешь? – его брага уже изрядно вдарила мне в голову…
- Вон там в океане толпа купается. Тоже все уверены, что пустят, подвезут, ответят.
- Я не они. У меня другое.
- … ну да, ты особенный. Тебе ведь стерли память, вручили Комп и пинком под зад с корабля. А когда очухался, они отчалили. Забористый у них чаёк, да?

Я молчал. Все стало ясно. Трактирщик запустил руку в карман и положил на стойку… карманный компьютер. Этот... Компаньон. В точности такой же, как у меня, только весь затертый, заляпанный, с царапинами и маленькими вмятостями.

- Непробиваемый. Я в него из ружья стрелял!

Я на автомате достал свой и положил рядом, чтобы сравнить. Под блестящей голубой краской там металл оказывается. Я поднял глаза на трактирщика:
- 30 лет?
- Бери больше. 30 лет – это у меня тут трактир. «Чистые» туристы, те что без памяти, больше 80 лет где-то… – На морде трактирщика сияла довольная ухмылка:
- Хых… Ваши лица в этот момент бесценны.

Свое бы видел, бесценный ты наш…

- И сколько тут таких как мы?
- Считай весь город.

Оторопев, я молча разглядывал Лета-Компы...

- Нас туристами называют. Ну, или пафосно если, то «пришедшие». Есть туземцы, которые называют нас «гостями», но это чушь. Не очень подходит. Ведь, смотри какое дело: гости, как бы, погостили и уходят. А мы чё-т задержались в гостях-то. Туземцы, хех... кто бы говорил! Они сами всего лишь потомки туристов. Так что не им судить, кто тут гость а кто нет…

- Потомки? Сколько лет они возят сюда людей?

- Да не парься, освоишься. Тут и местные есть. Тебе понравится.

Не знаю, чего он мне налил, но боль в щеке как рукой сняло. Я залпом хлопнул остатки стакана.

- Нет, брат, мне не понравится. Это хрень какая-то. Они за это ответят…
- Каждый раз одно и то же…
- Может, я был богатым и влиятельным, и они меня убрали. Может у меня семья есть! Друзья. Родные!
- У тебя на Компе есть послание?
- Да хрень это послание. Все можно подделать.
- Может быть. Никто тебе точно не скажет. Но, если ты богатый и влиятельный, почему просто не убить тебя? Я не спец по мозгам, но стереть память всяко сложнее, чем убить, м? А они тебя две недели выхаживали и чайком поили. Тебе еще повезло, что у тебя есть послание. Не у всех «прошлый я» позаботился успокоить себя в будущем.
- А что за фигню они в чай подмешивают?...
- Подмешивают? Чай как чай.
- Да где же не подмешивают? Меня тащило с этого “чая” минут тридцать.
Бармен недовольно нахмурился.
- Что-то мало....
- Мало?
- Ну, от чая обычно часа два-три. Ты из колодца что ли пил?
- Обычно? Обычно от чая вкус и аромат. А не калейдоскопы разноцветных танцующих.... клыкозавров!
- Кого?...
- Не важно! Чай - он темный, ароматный и...
- Ах даа-а... вспоминаю... Ты про... они же ту бестолковую коричневую бурду тоже чаем называют... хехе... вот засранцы. Помнится, от нее ведь даже приходу не было вроде. Это не чай. Тут такого не найти считай. Наш чай - это то, что тебе наливают в последний день на корабле. Тут эта дурь много где растет. Ну и, да, такой уж у нее эффект. Праздник, эйфория, все дела. Наркота, конечно... Полулегальная. Не страшная, но увлекаться не советую.
- Значит, не подмешали...
- Не-а... чай как чай.
- В общем, ты предлагаешь мне поверить, что в этой турфирме ангелы одни работают. - скривился я.
- Я тебе ничего не предлагаю. Просто, это лучше чем всю жизнь гоняться за Лета-Тревел, я тебе точно говорю. Живых примеров тут масса. А мертвых еще больше.
- А чего за ними гоняться? Раз мы не одни такие, надо валить отсюда! Надо... сделать плот... лодку. Не знаю... вертолет, самолет...
- Гениально... и как мы за 80 лет не догадались?
- Ну а что?
- Катера, самолеты, гравипланы.... возвращаются к берегам архипелага. Переломленные пополам, изрешеченные в дуршлаг, смятые в шарик, как лист бумаги и, вообще,  вывернутые на изнанку. Вдумайся: многотонные металлические машины, вскрытые, как консервные банки. Бывает, по берегам архипелага тянутся целые кладбища изуродованной техники.

Я опешил:
-  Восемьдесят лет... тут что, по всему периметру груда ржавого металлолома?

- Нет, конечно. Во-первых, не все такие прыткие, как ты. Люди потихоньку усваивают урок. В наше время, выбрасывает одну-три машины за неделю. По крайней мере, у нас в округе. Обычно это рыбацкие судна, заплывшее за буйки, хотя и сейчас есть особо упоротые беженцы.

С этими словами, бармен обновил мне выпивку и продолжил:
- Эти выброшенные на берег жестянки довольно быстро разбирают на лом. Народ Гедж хорошо платит за любые металлы. Такой транспортный кадавр могут растащить за три дня, максимум - неделю. Есть поколения людей, целые семьи, которые живут коллекторством и металлоломом.

Я пропустил его ликбез мимо ушей, сфокусировавшись на главном:
- ...значит, это долбаный лагерь, тюрьма. Ну да, теперь понятно. Попробуешь сбежать - труп.

- Про трупов это ты тут выводы сделал. Исковеркана техника, но трупов никто не видел. Внутри не то что трупов - ни пятнышка крови.

Я покосился на него недоверчивым правым глазом:
- Исчезают? Испаряются? Как такое возможно?

- Не знаю. - он пожал плечами - Я всех беженцев не считал, но некоторых из них точно “приплывают” обратно  на корабле, в виде все тех же туристов. За эти 30 лет были такие, кто трижды заходил в мой трактир с начисто вытертой башкой. Приходилось напоминать им, как их звали.

- Зачем мы им? - спросил я.

- Кому?

- Зачем мы турфирме этой? Лета-Тревел.

- Хороший вопрос. Без понятия. Ясно одно - не турфирма они. Здесь, на островах, они с точностью до наоборот: удерживают нас тут, как котят в коробке, и внешних сюда не пускают. У всех есть свои теории, зачем им это.

- Твоя? - поинтересовался я.

- По-моему, тут все ясно же: - Он кашлянул в кулак - Научный эксперимент. Мы - лабораторные крысы. А лаборатория - считай весь архипелаг.

Я быстро развил теорию:
- Подмешивают что-нибудь в воздух или в воду и смотрят, как мы зеленеем?...

- Ахаха... фантазер. Да не, вряд ли в таком масштабе. За 80 лет мы бы массовое вымирание не проморгали бы. Думаю, просто наблюдают, как мы тут акклиматизируемся. Среди местных народов. Социальный эксперимент.

Мне как-то не верилось:
- Может выбирают себе жертв науки из этого загона и опыты над ними проводят.

Бармен поморщился:
- Не помню, чтобы кто-то из туристов прям уж так бесследно пропадал или жаловался бы на то, что над ним опыты проделывали.

- Ну... они память стирать умеют... - настаивал я

- Зачем тогда сюда везти? Можно было выпотрошить прямо на корабле.

- Нда... верно... - мне пришлось согласиться - И что, люди тут... просто живут?

- Ну да. Живи где хочешь, с кем хочешь, сколько сможешь, сдохни как нравится. Но в пределах архипелага. У людей здесь семьи, бизнес, наука, искусство, развлечение... чего душе угодно.
- Целый архипелаг обманутых туристов без прошлого и их потомки... - с ужасом подытожил я, разглядывая пустоту... - Ради эксперимента или нет... Да кем эти твари себя возомнили?

- Ой не... - отмахнулся Бармен - туристы лишь крохотная часть людей на архипелаге. Если взять местные народы, мы тут и впрямь гости. Здесь аж пять народностей. Ты сейчас находишься на территории народа Гедж. Доблонутые ублюдки. Но в этом городе тебе ничего не грозит. В Мемовилле Геджи... почти цивилизованные. И это только потому, что они боятся агентов Лета Тревел... Впрочем, как и все остальные народы. Получается, что эти самые “твари” которые “себя возомнили”, как ты выразился, оберегают твой зад от местных неприятностей прямо сейчас.

- Моя щека с тобой не согласна. - отрезал я.

Немного подумав, я добавил:
- И память тоже... Слушай, ну неужели все беженцы прям возвращаются? У них что, вокруг островов силовое поле? Как это вообще возможно?

- Ты чем слушал? Какая разница что у них там? Есть факт - за 80 лет лазейки никто не нашел. Не оставишь мысли о побеге - будешь одним из тех, кто по три раза заходит в мой бар. Бесплатно я ставлю только первый раз. И мне похрен, помнишь ты об этом или нет.

- Может я и есть один из них... из возвращенцев.

- Ой, не... ты тут точно в первый раз.

- Ну да, тебе ли не знать - буркнул я

Он усмехнулся.
- Любой местный скажет тебе тоже самое. Ты уже познакомился с нашим колоритом. Вот эта раздувшаяся синяя шишка, которая у тебя уже на пол физиономии, недвусмысленно на это намекает.

- В смысле?

- У тебя вещи... не отсюда. Одет ты... по-внешнему. Не так, как люди на архипелаге.

Я посмотрел на себя. Джинсы как джинсы.
- Через пару месяцев начнешь отличать. Вещи, которые туристы привозят с собой... Здесь это артефакты внешнего мира. Внешние вещи. Чем уникальнее и старше - тем дороже. Здесь такого не делают. Делают очень похожее, почти в точности такое же, но не такое. В Мемовилле артефакты получить легче всего: туристы понятия не имеют о стоимости своих шмоток. Местные воротилы пытаются заполучить их любой ценой. Хитрожопые скупщики из кожи вон лезут, чтобы выкупить Багаж по дешевке, пока турист не отошел от чая. Бандиты просто просят подарить, нокаутировав новичка в подворотне.

Щека стрельнула болью в глаз. Я отхлебнул из стакана.

- “Колыбельная”... так он назвал свою колотушку... поэт, мать его.
- Бхахах... это Матуш, ага. Кабан тупорылый... У нас ваще город культурный, бандиты начитанные и детство у них счастливое. Непонятно как ты выбрался, он ведь свое дело знает.
- Повезло.

Я аккуратно прикоснулся к правой скуле, айкнул, отдернул руку и буркнул:
- Мять людей за тряпки... культура так и прет.

- Ну... тряпки разные бывают. У тебя, небось, и в сумке барахло какое найдется...

Я непроизвольно сжал рукой сумку. Бармен продолжил:

- Не смотря на первое впечатление, Матуш с подельниками не семи пядей во лбу. Им денег на алкоголь или чай, они быстро товар сбагрили бы. Но есть люди, кто шарит в артефактах... такие могут неплохо наварить на этом деле. За зажигалку или шариковую ручку много не срубишь - этого внешнемирного барахла даже тут вполне достаточно. Хотя даже эти безделушки будут стоить в пять-десять раз больше местных эквивалентов. А вот более редкие вещи... за них коллекционеры готовы состояние отдать. В столице на эту тему международные аукционы устраивают.

- И чего, сколько мои шмотки стоят? - спросил я

Он покачал головой:
- Я не спец.
Немного погодя, он, все же, просканировал меня зацениваюшим взглядом с головы до пят. Потом лениво выдал:
-  Нуу... если это продать, у тебя хватит денег на то, чтобы прожить тут пару недель. Может и месяц, если удачно загонишь. За это время можно найти работу...

- И где это можно сделать? - заинтересовался я - Ну, только так, чтобы не совсем уж задаром отдать.

Он помолчал, потом сжал губы, грубо почесал щетинистую щеку и ответил:
- Мой совет: не надо тебе это знать. У меня для тебя предложение получше.

Я вопросительно посмотрел на него.

- Я… ценю память. Твою память. Я предложу тебе комнату, жрачку и научу как здесь выжить, если поработаешь на меня. Это мой бизнес. Я знаю, что ты здесь надолго не задержишься. Подорвешься потом в столицу или еще куда. Но этого времени хватит, чтобы очередной зеленый турист нашел мой трактир. Кроме того, двоим с твоего корабля посчастливилось найти меня без приключений. Один, правда, назвал меня маразматиком и свалил... ну, это его трудности... В общем... вот такое предложение. Решайся, дело выгодное и тебе и мне. Кроме того, в этих шмотках, сам понимаешь... - он посмотрел на мою скулу - все равно что подставить правую таким как Матуш. А их тут достаточно... Я дам тебе менее броскую одежку и буду хранить твои вещи. У меня тут даже сейфы есть.

- Что за работа? - спросил я, как будто у меня был выбор.

- Мыть, таскать, убирать, помогать поддерживать “Кромку” в чистоте и порядке. Не шоубизнес, конечно, но зато все законно.

- А если...
- Вышвырну вон со всем твоим барахлом. Попробуешь стибрить что-нибудь - пожалеешь, что тебя химеры не сожрали.
- Химеры... Ага... Клыкозавры мля...
- Клыкочё? - презрительно переспросил бармен

С секунду я колебался.

- Кейр - я протянул руку через стойку в жесте приветствия.

Он крепко пожал ее:
- Сайли. Можешь звать меня Сай.

Вторую руку бармен запустил в карман и вытащил ключ, хлопнув им по стойке:

- Кейр значит... Эх... А я уж тебе имя придумал. Ты был бы... эм... Шлюпель! Ладно, вали переодеваться, Кейр. Время мусор выносить.

Шлюпель... Ну, спасибо, остряк... Имя я себе как-нибудь сам придумаю.

* * *

Был уже глубокий вечер, когда я выкатился из трактира с четырьмя пакетами мусора в руках. Долбаные ступеньки. Пакеты были прочные, но большие и тяжелые. Судя по словам Сайли, свалка находилась “направо, потом налево, потом у дерева направо, как выйдешь за стену сразу направо и вдоль стены, не забудь Комп, а то обратно не пустят”... Блеск... Видимо, это где-то на севере, за стеной города, которую еще надо было найти.
Щека почти не болела. Сайли дал мне какую-то мокрую тряпку, чтобы я приложил ее к поврежденной скуле. Отек быстро спал и боль исчезла совсем.
Трактирщик, как и обещал, выделил мне свободную комнатушку, в которой действительно был сейф. Наверное, в других комнатах тоже есть сейфы. Старый черт не первый день этим занимается. Видимо, эдакое временное рабство отчаявшихся туристов-новичков – действительно хороший бизнес.
Из-за тяжести пакетов мне все равно приходилось останавливаться через каждые метров пятьдесят.

- Эй!.. - послышалось сзади - давай помогу.

Ну да, мало мне было сегодня приключений...
Я устало обернулся. Ко мне кто-то подбегал. Когда лицо бегущего осветил едкий свет уличного фонаря, я узнал его...

- Меня послал Сайли. Не бойся.
- Тебя-то уж мне бояться нечего - ответил я. - бери два.

Это был парень, лицо которого мне было бы трудно забыть. Потому, что наши каюты на корабле были друг напротив друга. Такой же как я. Свежий турист. Он подхватил два пакета и мы пошли по дороге.

- Значит, ты остался у Сайли... - констатировал я очевидное.
- Угу. А что было еще делать?
- Ну, не знаю. Может у тебя мысли какие есть на этот счет... Тебя как зовут?
Он запнулся.
- Чмульди.
- О, нет.... Чувак, нет!.. Тебе стоит придумать себе имя самому... - посоветовал я.
- Да не успел я... Про имя вообще мыслей не было.
- Ну вот и подумай, пока идем до свалки. А то так и останешься... Чмульдером.

Мы немного прошли молча.

- Тебе давали рисовать? - вдруг спросил он.
- Чего?
- Рисовать на стене.
- Мне давали по морде битой.
- Ой, извини... сожалею. - он запнулся.
- Нет, ну ты хоть поясни о чем речь. - поинтересовался я.
- М... У тебя остатки есть? Ты помнишь момент стирания?

Я не очень понял, о чем все это. Видя мои колебания, он затараторил:
- Ну вот сказали, что у некоторых остается что-то в памяти: какая-нибудь картинка или слово, иногда вроде звук... У некоторых целые куски текста. Обычно стихи. То ли это недоработка турфирмы, то ли они специально это оставили...  то ли им вообще пофигу было. Никто не знает. Попробуй вспомнить стирание.

Я быстро прокручивал в голове прошедшие две недели в самое начало, отчаянно пытаясь вспо...
- Нет...
- Точно?
- Нет... Вроде... Нет. Ничего.
- М... - промычал он и умолк.

Я усмехнулся и потупился с досады. Черт... у кого-то что-то осталось. Наверное, они будут видеть этот остаток в снах. Может, вообще... эта соломинка позволит им когда-нибудь выкарабкаться из забытья. А у меня... ноль. Вообще ничего...

Приятного было мало... но я, видимо, мазохист. Поэтому, через минуту, я все же спросил:
- У тебя значит есть... остатки.
Он как-то виновато кивнул.
- Да ладно. Ты же тут не при чем - сказал я и ободряюще бортонул его плечом - это все турфирма. Или кто они там. Хренова Лета Тревел. Ублюдки... И что ты нарисовал?
- Понятия не имею. Картинку. Честно, я не знаю, что это. И никто не знает.
- А где рисовал-то?
- На стене. Нам по пути, покажу. Тебе дают баллончик с краской, и ты рисуешь то что помнишь. Ну или пишешь.... Стена, типа, идет вокруг города. Сайли рассказывал, что она не столько ограждение, сколько вот... галерея остатков воспоминаний. Вроде как, место на основной стене давно закончилось, поэтому они ставят бетонные плиты внутрь города уже как вздумается. Буквой Т и буквой П. Лишь бы было где рисовать... в некоторых районах это уже и не стена даже, а лабиринт.
- Лабиринт... - тут я отчетливо вспомнил свой опыт “битой по морде”.
- Да врет он все. Приукрашивает. - беспечно ответил мой спутник - я видел, правда, только кусок, но я не думаю что...
- Секунду... Значит, вся эта настенная живопись на заборах - остатки воспоминаний туристов?... Охохо... - опешил я
- Ты о чем? - спросил он
- Да меня сегодня как раз и завели в такой лабиринт.
Я оттопырил указательный палец на руке и многозначительно указал в направлении своей поврежденной щеки. Потом договорил:
- Пока я выползал оттуда по этой стенке, думал сдохну, а ей все ни конца ни края...

На минуту он задумался. Потом спросил:
- А у гадалки был?
- Не-а... Что там?
- Да... обман тоже. Шатер большой яркий...  красный.
- А... ну я видел его на рынке! - вспомнил я.
- Ну вот.. там внутри баба сидит.
- И?
- Гадает на прошлое. Заходишь к ней, а она такая... “Ручку позолоти. Скажу тебе кем ты был и на что способен. Вспомнить - не вспомнишь, да знать будешь.”
Я заржал...
- Чего?! Я под чаем был! - обиженно оправдался он
- Мне хоть лапшу на уши не вешай. Под чаем тебе никакие воспоминания не нужны.
Он смутился.
- И чего нагадала?
- Ну я типа был хороший грамотный принц большой страны, где меня все любят... президент или типа того. Меня, значит, злые люди свергли и вот я тут.
- Принц - хохотал я... - Чего отдал-то?
- Очки. Солнцезащитные.

Я улыбнулся. Конечно, это неправильно и все такое... но... блин, было приятно осознавать, что я, все же, не единственный лох в этом городе.
- Не огорчайся... - подбодрил его я - вытрясем мы с нее твои президентские очки.

Пройдя несколько жилых кварталов, мы убедились, что люди тут, действительно, давно и надолго. Улицы освещают невысокие фонари, испускающие едкий желтовато-зеленоватый свет. Архитектура не примечательная: двух-трех этажные строения из светло-коричневого камня и какого-то еще странного материала, который я так и не смог определить. На вторых и третьих этажах часто располагались балкончики, лоджии и даже переходы от здания к зданию. Крыша самых верхних этажей часто была просто кожаным навесом, растянутым на палках. Хотя... Или это вообще были просто палатки, беспорядочно поставленные на крышах? Во дворах горят костры... В каждом дворе по костру! Традиция что ли? Люди сидят вокруг огня на лавочках. Похоже, травят какие-то байки и жарят рыбу и мясо. Вечерний запах города - полная противоположность утреннему смраду. Был бы я голоден - живот бы скрутило, и я б закапал мостовую слюнями. Но Сай щедро накормил меня до отвала, так что сейчас я просто наслаждался ароматом свежих копченостей. В остальном... Белье на сушилках, бочки с водой. Ничего особенно примечательного.

Мы вышли к центральной площади. Местные в пьяном угаре уже храпят на лавках и клумбах возле зданий.

- Там вон местная мэрия или вроде того - мотнул головой Чмульди в сторону большого здания - а на первом этаже там музей-барахолка. Только вход в него не с площади, а со стороны рынка... А во-он там, справа, через дорогу  - клиника.

- А это? - спросил я, показывая прямо перед нами
- А это типа... их парк.

Посреди площади красовалась гигантская клумба, густо поросшая травой и усеянная булыжниками. Вокруг нее - мостовая с лавками и урнами. В центре клумбы одинокое, но столь же гигантское дерево, а рядом с ним - что-то вроде памятника. Подойдя поближе, я разглядел его: жилистая двухметровая рука, сжимающая знакомый Лета-Комп... на постаменте в виде волн. Нда... Крик души, вызов ценителям искусства... Наверное, из глины ваяли. И смешно и грустно.

Значит, для них это тоже серьезно... Или поставили памятник и забыли? Неужели для меня это станет так же серьезно? Может, я пока что не чувствую утрату воспоминаний в полной мере. Но мне же было обидно, что у кого-то вот... есть остатки, а у меня нет. Кроме того... Это же все равно, что смерть наоборот. В смысле, смерть получается и с той и с другой стороны. Не известно ни до, ни после. Висишь как между молотом и наковальней непонятно зачем. Серьезное ведь дело… Или может просто все эти люди действительно зациклились. Трактирщик сказал есть другие, те, кто ушли из города. И их много. Может и я буду одним из них. Хотя, сейчас этот город, с его уютными вечерними посиделками у семейных костров, ароматом свежеприготовленной еды, еле слышным шумом волн, разбивающихся о скалы  где-то вдалеке, кажется начинал мне нравиться...

- Это типа памятник тем, кто утонул, пытаясь забраться обратно на корабль. Или проплыть в окно... - прервал мои размышления турист - Сайли говорит, что это как напоминание всем. Что не стоит оно того. Хотя, мне кажется, жители почитают их, как героев. Просто так же памятники не ставят? Я думаю, это героизм... пытаться отыскать ответ.

Он потупился... потом добавил:
- Я бы вряд ли так смог. Мне бы духу не хватило. Я смотрю вокруг и мне тут нравится. Нет, мне любопытно, конечно, что там было в прошлом. Но не настолько... - он покосился на памятник - Я же, наверное, не просто так от прошлого убежал.

- Что ты сказал... Проплыть в окно? - переспросил я

- Да... Сай сказал, что на дне океана есть... какое-то окно. После отбытия лайнера туда уплывают эти... в Шлемах. Помнишь охранников на корабле? Так вот, здешние ныряльщики пытаются...

- Ах вот оно что...  - я перебил его - Да, видел. Я это видел.

Чмульди вытаращил на меня глаза:
- И чо... они умерли?
- Ну... когда их тела всплыли... они довольно бодро послали меня нахер. Так что нет.
- Хм... - задумался  Чмульд - Сайли... не пойму, когда он врет, а когда нет.
- Ты имя себе придумал? - поинтересовался я
- Э... ну это не так просто. Дай подумать.
- Думай, думай
- Вот, смотри! - он вдруг бросил пакеты и побежал, указывая пальцем в темноту.
- Чего там? - я тоже бросил пакеты и пошел за ним.
- Вот... это... мой остаток.

На стене была нарисована красная клякса и поверх нее две длинные аккуратные дуги, образующие букву “М”. Дуги были ярко-желтые.

- Хм... и все? - спросил я
- Угу...
- Знать бы, что это.
- Говорят не у меня одного такое. Так что... я не особенно уникальный. Хотя, вроде бы, в цвете  - это впервые. До меня просто такие вот две дуги рисовали и все.
- А у тебя прямо цветная картинка в голове?
- Ага. Такой цвет. Точно.
- Хм...

Я разглядывал сие “произведение изобразительного искусства”... Не густо. В принципе, без снов про большую желтую букву “М” я буду спать спокойно.

Чмульди, таращась на стену, отрешенно выдал:
- Знаешь, я думаю я придумал себе имя...
- Ну-ну?
- Я буду Мак. Зови меня Мак.
- Мак... хм... ну хорошо, Мак. Будем знакомы. - я протянул ему руку.

Он крепко пожал ее. Я сказал:
- Мак... звучит, конечно тоже странно, но... - я улыбнулся - гораздо лучше, чем Чмульди.

Он заторопил:
- Свалка за выходом из города. Пошли, выход здесь недалеко. Лета-Комп у тебя с собой?
- Да. А что?
- Сай сказал, законники не пускают обратно в город, если не покажешь свою морду на Компе.
- О как... - заинтересовался я - значит это законники Лета Тревел? Опять Шлемы?
- Не... Законники - вообще совсем другие люди, к турфирме не относятся. Но без компа почему-то не пускают. Тут какая-то своя политика. Честно, я так и не разобрался. Спросишь потом у Сайли, что тут к чему.
- Хм... А что там за городом?
- Не знаю. - пожал плечами Мак - Я там еще не был.
- Ну вот, и на твою долю новые открытия...

Мы вернулись на мостовую, подхватили мусор и поплелись дальше.

Довольно быстро мостовая перестала быть мостовой и превратилась в широкую песчаную дорогу, которая вела с горки вниз, прямо сквозь дыру в городской стене. За этим промежутком, который, по всей видимости, был ни чем иным, как городскими воротами, стелилась местная палаточная сабурбия: десятки, если не сотни палаток и ветхих жилищ, хаотично накиданных одно на другое... похоже, из ржавого металла, кожи и черт знает чего еще…
Проход был хорошо освещен прожекторами и, похоже, охранялся двумя или тремя людьми с оружием. Рядом стояла небольшая смотровая вышка, которая, как бы, высовывалась из-за стены.

Подойдя ближе, я смог удостовериться, что законники, и правда, вряд ли связаны с Лета Тревал: стражники прохода были одеты в футболки и легкие штаны, вальяжно стояли с оружием наперевес, и лишь один был в шлеме, который не закрывал лица. Морды у них у всех злые, сами рослые. Мы прошли мимо, повернули направо и пошли по узкой тропинке вдоль внешней стороны стены.

Каких-то 150 метров, и мы у местной помойки. Это такая глубокая яма, в которой гниет все подряд. Рядом с ямой в землю входит труба. Видимо, мусор жгут газом, саму яму закрывают каким-то материалом похожим на брезент. Но даже это не спасает от зловония, по сравнению с которым утренняя рыба в доках - изысканный парфюм.

Однако шли мы в эту сторону совсем не потому, что точно знали, где находится помойка. Было совсем темно, и нас манил свет диковинной светящейся горы вдалеке. Мусорная яма всего лишь удачно оказалась на пути.

Мы побросали мешки в яму и пошли к люминесцирующей куче, в которой копалась пара местных. От кучи исходил странный звук похожий на гул или рокот. Подойдя еще ближе, я разглядел… гору Лета-Компов. Опять Компы! Вчера я понятия не имел что это такое, а сегодня эти штуки везде и меня уже порядком достали.

- Мусорят по всему городу… - хмыкнул один из туземцев

Их была целая туча. Гора. Они были разбросаны, вывалены, как будто это не чудо техники, а какая-нибудь тухлая картошка. И все как один светились, показывая лица встревоженных людей. Гул оказался ничем иным, как сотнями посланий людей к самим себе, запущенных вместе. Отрешенность, истерика, хихиканье, отчаяние, ругань, рыдания слились в один беспорядочный хор. Зрелище завораживало.

Немного погодя, я нарушил молчание:
- Вы их уничтожаете? – спросил я, не отрываясь от сотен нервных лиц.
- Не-а. Их не уничтожить. Пробовали уже все что можно. - ответил туземец
Я молчал.
- Выключаем. Спать мешают. Я во-он из той палатки – посчитал нужным пояснить местный.
Я не мог оторваться от мигающей бурлящей кучи.
- А этот… - туземец кивнул на соседа - он жену вспомнил. Каждый раз ищет, надеется, вдруг приплывет… – он покрутил пальцем у виска - Тут таких много.
- Просто... выключаете... - повторил ошарашенный Мак.
- Еще приносим их сюда из мусорной ямы. Они все равно в огне не горят...
Туземец потупился и мечтательно проговорил:
- ...вдруг кто-нибудь выбросит мой...

Ком подступил к горлу... Мне ведь, даже нравилось все это, как веселое приключение, после которого можно проснуться. Стёб старого трактирщика. Прикол для новичков. Неказистая концепция, которую можно легко отвергнуть, сказка со счастливым концом, нелепые выдумки... Но нет. Надо было все испортить. Подсунуть мне момент, когда я включусь. Начну верить, что это все реально. Что это не чудовищный фантасмагорический сон.
Да уж, я счастливчик... Да вот же она, целая гора счастливчиков. Вот уж и правда - один из пятидесяти тысяч.
Черт с ним, да, вы меня поймали. Да, забрали пол жизни, заточили, пронумеровали, обрили и отправили в загон, как барашка. Это я понять могу: сильный побеждает слабого. Но какими же наглыми скотами надо быть, чтобы пытаться приписать мне этот выбор? Пытаться доказать, что я безмерно счастлив этому, что я на самом деле выиграл, что мне все это нравится. И долбить этим, пока я не поверю, что, сам мог такое захотеть... А там, глядишь, и виноват в этом буду я сам. Надо лишь всеми силами заткнуть рот моей крикливой интуиции... Боже, ну очевидно же, что здесь все ложь. Пусть говорят что хотят все эти Сайлики, Хайди и прочие волосатые уроды на экранах... Лета-Тревел... Зачем им это? Почему им так важно, чтобы я поверил в этот откровенно наглый бред?
Ну уж нет. Увольте... Я этого не выбирал. А если и выбирал, уж точно хочу знать, почему.
Боже, сейчас так хочется выкинуть эту паршивую железку в эту кучу... паршивых железок...  Нельзя. Нельзя торопиться. Надо терпеть.

- Я, пожалуй, пойду – выдавил я и быстро направился обратно в город.
- Куда? - промямлил Мак
- В трактир. - ответил я - Нажраться алкоголя и уснуть. Отдам трактирщику потные носки с «другой земли» за бутылку самого крепкого чего у него там есть...

* * *

Глава 2:
Акклиматизация


- Так значит, у них в мозгу железка, которая думает вместо них?
- Вроде того.

Эти две недели я жил и работал у Сайлика, и сейчас старательно натирал гигантскую металлическую цистерну с брагой - гордость местного трактира.

- И что? Они ее пихают в головы детям?
- Раньше.
- Младенцам? Грудным?
- Раньше.
- Когда?
- Ну вот когда первые клетки мозга образуются, тогда и пихают.
- Ого... Как это?
Сай нахмурился. Его явно стали доставать мои расспросы.
- Ну не знаю... берут наверное гигантскую иглу и ею прошивают беременную и ее плод прямо до самого микро-мозгика. Ну и делают операцию прямо внутри.
- Жесть. Вот психи.
- Психи не психи, зато их новорожденные знают больше нашего музейщика.
- Все равно жесть.
- Ты три давай. - скомандовал он - Мало блестит.
- Да тру я, тру. - вздохнул я, и, недовольно бубня себе под нос, добавил - Она меньше блестит не потому что не натёрта, а потому что ты жмот, и лампочка одна на все помещение. Раз эти Элты могут себе позволить пихать компьютеры детям в мозги... уж их лампочка-то не особо дорого стоит. Вставь еще пару таких, и отражением твоей любимой цистерны можно будет людей зрения лишать.
- Что ты сказал?
- Ничего.

Было еще утро, и трактир пустовал. Потому что еще не был открыт. Тишину делило мерное шраканье моей щетки о металл цистерны. Меня распирало от вопросов.
- Значит у них технология такая же как наши Компы?
- Ну, в наших Компаньонах сенсорные дисплеи. Они дисплеи не используют. У них прямо в мозгах картинка. - тут Сайлик сделал мину всезнайки - Но главное потроха. Вычислитель. А он, скорее всего, такой же. Электроника она же везде электроника... Так... уже 10. Открываемся. Иди дерни задвижку.

Я бросил щетку и поплелся к двери.

- То есть, если этим вот Элтам дать наш Комп, то они смогут разобраться? Ну и сказать... ну там... кто эти Компы сделал... или где Компы делают. Так получается?

Я лязгнул задвижкой и пошел обратно к барной стойке.

- Вряд ли. - хмыкнул Сайлик - Думаешь за восемьдесят лет они не попытались? Это ж надо внутрь залезть. А эту хрень, наверное, и танковым снарядом вскрыть не удастся... Достань две пинтовые.

Я полез за кружками.

- Почему ты так уверен? Может они уже вскрыли. Может они поэтому и чипы эти себе изобрели. Вскрыли, вот, чей-то Комп и знаний набрались. А потом стали вообще себе в мозги это вставлять. - предположил я, протирая вторую кружку -  А сказку про гениев-археологов и знания древних цивилизаций они придумали, чтобы лишних вопросов не задавали. Сходится ведь!...

Сай посмотрел на меня как на слабоумного и поставил кружку под краник.

Я облокотился на стойку и подпер рукой выздоровевшую щеку:
- Кстати, а Окно... оно из того же материала сделано? Непробиваемое?
- А ты как ду... - под руками Сая оглушительно хрустнуло, выпало, отпрыгнуло от стойки и с звенящим лязгом покатилось по полу - Твою мать!

Сайлик взорвался:
- Ты задрал со своими вопросами! Конспиролог хренов. Я тебе библиотекарь?

На полу валялся отколовшийся керамический рычажок от краника цистерны. Его обожаемой сверкающей пивной цистерны. Я бросился его подбирать.

- Долбаный кран! Второй раз за пол года!

- Она целая. - виновато сказал я, держа пальцами отколотый рычажок.
- Одевайся - строго буркнул Сайлик. Он выглядел не на шутку рассерженным.

Я аккуратно положил рычажок на стойку:
- Слушай, Сай, я не хотел тебя отвлекать. Я не думал что...
- Ну и что ты его сюда положил? Одевайся давай. Сейчас в музей пойдешь.
- Так эта цистерна... из внешнего мира?! - изумился я - И музей купит даже отломанный от нее рычажок?
- Из космоса она мля. Из другой галактики. Поэтому тебе нужно одеться и сходить в музей за клеем, чтобы приклеить рычажок обратно к цистерне.

С этими словами Сай достал из кармана ржавый гвоздь, вудрузил его в дырку, окруженную короной керамических осколков и резко вдавил. Мягко шипя, в стакан полилась брага.

Да-а.. за эти две недели я, пока что, мало чего узнал и чувствовал себя очень глупо. Как ребенок. Все эти их этнические различия, особенности  и традиции не укладывались в голове. Все это было чрезвычайно любопытно.

Не глядя на меня, Сай вытащил из кармана 30 мемриков и положил на стойку.

- Музейщик... ходячая энциклопедия. - недовольно прохрипел он - доставай вопросами его, если нервов хватит. И про Лета Тревел, и про что ты там хочешь. Кроме того, у него библиотека внешнемирных книг. Можешь даже задержаться там. Хоть на все утро, без тебя справлюсь. Отдохну от тебя и твоей трескотни. Но к обеду чтобы тут был. Нам 25-30 морд кормить.

Я схватил мемрики, сорвал с себя фартук и побежал за ботинками.

* * *

Выдохнув, я толкнул старую деревянную дверь музея. Приветливо звенькнул колокольчик. Внутри это было похоже на... хлам. Разно-размерный хлам лежал на полу, у стен, на другом хламе, торчал из стен, и был подвешен к потолку. В центре всего этого материального хаоса стоял большой... нет, огромный тяжелый письменный стол. Седой старичок с шикарной пятнистой лысиной, отрываясь от книжки, медленно поднял голову. Скрученные в трубочку губы оставались неподвижны. Он уставился в меня окуляром пенсне. Именно окуляром. Второй окуляр был, по всей видимости, отпилен. Не меняя положения губ, старичок чуть привстал, закрыл один глаз и прищурился вторым. Мне стало неловко.

- А-а... - протянул старичок и резко сменился в лице, превратившись в жутко довольную морщинистую жабу. - проходите, проходите!

Старичок лепетал приторным, непонятно раздражающим голосом. Наверное, так и должны выглядеть музейщики. Кроме того, больше обратиться было не к кому:

- Я... Меня прислал Сай.
- Ктой?
- Сайли. Трактирщик.
- Ах, Са-айлик. Да-да...  клей?

Я растерянно кивнул.
Старик сделал жест пальцем вверх:
- Сию минуту! - и нырнул под свой массивный стол.

Я подошел и положил мемрики на стол. За хламом у дальней стены был проход, в котором виднелись полки с книгами. Книги... Старик недовольно вынырнул из под стола.

- Аа-арррссс! - чихнул он и стер слезы с морщин.
- Будьте здоровы - сказал я.
- Спасибо. Сию минуту - он снова резко растянулся в улыбке

Настала пауза. С полминуты музейщик смотрел на меня своей жабьей приветливостью. Потом побагровел, глаза снова заслезились и он снова чихнул.

- Будьте здоровы. - улыбнулся я и напомнил: - клей?... пожалуйста?

- Он поздоровее Вас будет - крикнул кто-то из того дальнего помещения, где были книги.

Там что-то зашуршало и зашаркало, а потом в проходе появилась фигура юноши. Почти подростка.
- Монокль всегда краснеет и слезится, когда злой. - вальяжно промямлил подросток - Арс - это я. Арсений. Так меня зовут.
- Клей отдай. И не хами. - отчеканил музейщик через плечо и улыбчиво уставился на меня.

Арсений презрительно закатил глаза и скрылся из виду.

- Подмастерье. - пожал плечами музейщик - Ох... и где мои манеры?... Зовите меня Формальд.

- Кейр. Очень приятно. - соврал я. На самом деле, было, скорее, “очень странно”.

Снова настала неловкая пауза.

- А у вас там... библиотека? - я решил прервать мучительную неловкость.

- О! Да... Интересуетесь? - просиял старик, сложа руки замком.
- Ну, наверное, не мне одному интересно, как мы сюда попали и почему.
- Ве-е-е-ерно-верно-верно... - затараторил он. - И какова цель всего этого! И как все это так получилось! Это же восхитительные вопросы, на которые вот уже тысячи лет нет ответа!
- Э... да, вроде бы, Сай говорил что лет 80 максимум.
- Сай конечно отличный малый, но 80? Боже мой, о чем вы. Тысячи, тысячи лет! Древнегреческие философы, потом эпоха Возрождения и пик нашей философской мысли: начало века! Социализм! Вы уже читали про социализм? Нет? Боже, какая идея! Обязательно почитайте! За этим будущее, вне всяких сомнений! Я могу оформить вам абонемент в нашу библиотеку. И борода у этих исследователей... ух.. вы видели их бороды? За такими не уследишь, ага! Я, знаете ли, доверяю лишь мыслителям с бородой. Или, в крайнем случае, в пенсне. Это такой знак, что человек не столь был занят своим внешним видом, сколь наукой, мыслетворчеством! Я вот подумываю отпустить бороду. Моноклем, как видите, уже обзавелся. Дело за малым. Я рад, что мы можем пообщаться. Но я забегаю вперед. Философия. Философия - удивительнейшее путешествие нашего разума! Так что начать, все же, стоит с древнегреческой, конечно... Но и начало века я очень люблю...
- Э... Извините, древнечего? Какого века?
- Нам, конечно, точно неизвестно, но вообще, конечно, начало двадцатого! Пик научной мысли.

У... приехали. Этот философ-то уже походу... ку-ку.

- Правильно ли я вас понял: по-вашему Лета Тревел стирает всем память тысячи лет? - с изрядной долей недоверия, спросил я. Просто чтобы окончательно убедиться, что музейщик сбрендил.

Он запнулся.

- Ах вы про это... - весь его энтузиазм как сдуло - Нет. Все верно. Около восьмидесяти. Официально. Хотя, конечно, это чушь. Я... поторопился надеяться, что вы... в более широком смысле.
- В широком?
- Ну вот эти ваши вопросы “Зачем мы здесь и кто нас сюда...”. Я думал вы это про человечество в целом. - его улыбка слегка изменилась и приняла уважительный, но откровенно разочарованный вид.

- М... А про Лета Тревел у вас что-то есть?

- Сожалею, это совершенно неинтересная для меня тема. Слишком все очевидно. И от того жутко пресно, с академической точки зрения.
Он слегка потупился, быстро облизнул губы и, с надеждой в голосе, добавил:
- Поверьте, время, когда память все еще была - гораздо более занимательно. И, конечно, люди того времени. Ведь подлог в то время был совершенно невозможен. У местных, извините за выражение, “санитаров” просто не было технологий, чтобы заткнуть рты несчастным душам. А значит, лишь в то далекое время следует искать истину!

Я пропустил мимо ушей его не слишком убедительные попытки склонить меня в археологию философской мысли:

- Что такого очевидного и пресного в Лета Тревел?

- Ах, ну что вы заладили. Лета-Тревел, Лета-тревел... Это же ясно: мы все тут мертвы и это чистилище. Хотя, нет. Скорее это Тартар. Это же азы древнегреческой мифологии: Лета - река забвения, расположенная в царстве мертвых. Испив ее вод, душа усопшего лишается памяти о прошедшей мирской жизни. Именно это все здесь присутствующие, собственно, и проделали... В нашей библиотеке есть пара мифов на эту тему. Не таких уж и мифов, как мы все здесь имели неудовольствие убедиться.

Ну да, чистилище. Конечно, как иначе. Старый монокль свихнулся куда сильнее, чем я предполагал... Непреодолимое чувство убежать и спрятаться от тронутого старикашки нарастало во мне с неприличной скоростью.

- А можно мне самому посидеть в библиотеке?

Он покраснел так, как будто услышал от меня личное оскорбление, и выпалил:
- Исключено. Там все сплошь музейные экспонаты внешнего мира высокой ценности. - он потянулся за носовым платком.

Вот же маразматик... А ведь пять минут назад он был готов всучить мне абонемент! Я вперился в старика невинным взглядом:

- Я же не стану ничего воровать или портить. Можете полностью обыскать меня перед уходом. Пожалуйста!

Жаб в пенсне приложил платок к глазам и лбу.
- Извините, молодой человек, здесь без вариантов. - сказал он и крикнул - Арс!

Я с досадой опустил голову. Попробовать стоило. В дверях материализовался Арсений и устало подошел к столу, протягивая тюбик.

- Ваш клей - улыбнулся жаба и сгреб монетки в выдвижной ящик.
- Спасибо. - я слегка кивнул и направился к выходу.

- Я могу посмотреть за ним, Формальд. - лениво промяукал голос Арсения у меня за спиной.

Я решительно сбавил шаг.

- У тебя пять коробок работы!
- И что? Я все равно же буду в библиотеке.

Я остановился... пауза затягивалась.

- Ах, брань... ладно! Да Винчи с вами. Но если что-то пропадет или сломается, Арс, твой новый друг узнает значение выражения “божий суд”!

Я мысленно ликовал.

* * *

Уже час я стоял перед полками с книгами, читая названия каждой. Что я ожидал? Что на какой-то из них будет просто написано “Замыслы турфирмы Лета-Тревел или как вернуть память для чайников”?... Идиот.

Арс сидел на стуле, задрав ноги на стол и тыркался в свой Комп. Как работник библиотеки, он наверняка мог мне помочь.

- И давно ты тут работаешь? - я завел разговор.

- Месяц - ответил Арс, не отрываясь от устройства.

- Нравится?

- Это наказание.

Я усмехнулся.
- Прямо так уж скучно? Или старик достает?

- Это официальное наказание. Исправительные работы. Отрабатываю нанесенный ущерб. Но да, старик достал.

- Как так вышло?

- Спалил антиквариат. Нечайно. Законники поймали - теперь отрабатываю.

Я промолчал. А он добавил:
- Не, ну просто горит винил прикольно. Хотелось попробовать. А это оказались внешнемирные звукозаписи для его патефона.

Я прошел взглядом по очередной полке с книгами, читая каждое название. Бесполезно.
- А есть здесь что-то про Лета Тревел? - спросил я напрямую.

- Не-а. Ну, если только сказки греков. То, про что Формальд говорил. Они во-он там. Нижняя полка, третья слева. Там просто река так же называется.

- Судя по всему, пользы от них ноль?

Он на секунду отвлекся и смерил меня оценивающим взглядом.

- Не, ну, читать ваще полезно. Хотя бы иногда. Для общего развития.

- Иногда полезно говорить полезное. Для общего здоровья.

- Пфф... - презрительно фыркнул он и продолжил долбиться в Комп.

Я подошел к полке, достал книгу, открыл где-то посередине и проскакал страницу по диагонали... минотавры, трехглавые псы, гигантские змеи, магия и охреневшие от своего могущества боги... ну, отлично...

- И что теперь, поверить, что все мы и впрямь сдохли, не рыпаться и расслабиться?

- А чего рыпаться? Я вот и так на расслабоне. Формальд прав, что тут все понятно. Хотя, дело тут, ясен пень, не в сказках греков. Да и не в любой другой антинаучной чуши.

- Ну-ну? - я поставил книгу на место.

- Да прагматично все до мозга костей. Понятно же, что реалити-шоу.

- Реалити-шоу?

- Ну да. Зачем тратить стока бабок, если ты не можешь поиметь с этого еще больше? Тут на архипелаге все тридцатдь три сюжета в реальном времени: перестрелки, трагедии, любовь, разборки и бесконечный треп. Чего еще надо? Вот весь внешний мир и смотрит это. Голосуют кого пожалеть, кого убить, кого в котел кинуть. А Лета-Тревел - не боле чем продюсерская компания. Студия массового развлечения планетарного масштаба, если хочешь. Стрижет бабло,  транслирует все это 24 часа 7 дней в неделю с перерывами на рекламные паузы и изредка подливает участников в котел. То есть нас. У этих внешних камеры везде запрятаны. Даже со спутников снимают, как мы тут жрем, срем и трахаемся. А память стирают, чтобы мы вели себя как обычно. А то им было бы смотреть не интересно. Зоопарк. Вот и все дела.

- Нда... одна идея хлеще другой... Блин... Должны же тогда быть хоть какие-то нормальные данные о них! Тут же куча книг. 80 лет собирали. Неужели ноль?

- Не, ну сам посуди... Ты стал бы класть инфу о себе прямо под носом у тех, кто жаждит тебя порвать? Они ж не совсем идиоты.

Тут я посмотрел ему за плечо на экран его Компа. Дисплей не показывал привычный портрет. Не было иконок приложений, ссылок на видео-архивы послания... просто... непонятный зеленый текст на черном фоне. Арс отчаянно строчил пальцами по экрану.

- Нифига... Что у тебя с Компом? - изумился я.
- Взломан - скучающе констатировал Арс, чавкая жвачкой.

Я подсел рядом.

- Это как?
- Хакерство называется. Кое-кто называет это “Джейлбрейком”. Не знаю почему.
- Как ты это сделал?
- Искусство Элт. Любой Элт взломает Комп за три секунды. Им это плевое дело. Они же гении электроники и информационных технологий.

Я ведь так и знал!

- Это очевидно. - всепонимающе кивнул я. - еще очевидно, что ты не Элт. Значит это сделал не ты.
- Нет. Не я. В городе был Элт. Я купил у него взлом.
- М... - заинтересованно промычал я.
- Могу и тебе взломать.
- Ты ж не Элт.
- Не-а... пока что... Но я видел как это делается. Не сложно. Этот Элт, конечно, отчаянно ныкался, но я все равно смог подсмотреть, как он это сделал. Взлом очень простой.
- Ныкался?
- Ну да. Там, в столице Элты зарабатывают бешеные бабки, взламывая Компы туристов. Так что им не особо хочется потерять рынок, сам понимаешь. - он смерил меня презрительным взглядом - Ты ж не один такой... невзломанный.

Я прикоснулся к своему Компу. Появился стандартный экран с моей рожей. Самый что ни на есть стандартный.  Как у Сая. Как у всех, чьи Компы я успел увидеть.

Чуть погодя Арс выразил мнение:

- Кроме того, откуда ты думаешь Элты такие гении в электронике?.. Спроси меня - они просто взломали Комп и сумели его разобрать изнутри. Цифровым способом. И потом перенесли технологию в свои чипы.

Нда... Вундеркинд, не иначе.

- А что это вообще даст? - поинтересовался я.
- Да всё. Всё что захочешь.
- Вернет память?
- Э... Нет. - Арс чуть помедлил - Но... можно открыть все архивы послания разом. Сколько их у тебя там есть. Хоть до 50 лет! Не надо ждать, когда оно само разродится.
- Так. А узнать, где прячутся эти говнюки из турфирмы?
- Э-это тоже вряд ли. Но зато все игры, все фильмы, вся музыка. Автоматическое подключение к сети Элт. Разгон устройства сразу в два раза. И вся база знаний Элт! У тебя в кармане.
- Разгон? Игры? Не густо... Да и срать мне на этих Элтов. Архивы своего послания я рано или поздно и так получу. Не знаю как в твоих посланиях, а в моих нет ничего особенно полезного, кроме паранойи и бестолковых нравоучений. Мне надо знать где находится эта Лета Тревел и как туда попасть. Остальное как-то не особо интересно.

Стало ясно, что в музее я ничего не нарою, и я направился к выходу. Арс нервно вытер нос указательным пальцем, на секунду задумался, а потом просиял:

- Эй, подожди. Достань свой Комп.
Я полез в карман.
- Видишь эту круглую штуку? Как у меня вот здесь, сверху.
На корпусе в углу действительно был микроскопических размеров кругляш. Арс зажал что-то двумя пальцами на своем Компе и сказал:
- Сейчас вылетит птичка. И..... Вуаля!
Но ничего не произошло. Он потряс устройство.
- Короче, это камера. Ща заработает... Ну давай! Камера!
Мои брови поползли вверх. Я ждал.
- Это видимо канал кто-то занял. Они!
- Чего занял?
- Камера мля! - он трахнул Комп об стену. На экране загорелась картинка. - Во!

На экране Компа была наша библиотека. Арс направил кругляш в мою сторону и я увидел на экране себя. Сомнений не было - это и правда видеокамера.

- Нормальненько. И что это значит? - спросил я
- Ну чо, это просто видеокамера. Работает во всех мыслимых и немыслимых спектрах, я ковырял. Инфракрасный там... ночью видит. Через одежду даже. Микрофон тоже есть. На невзломанных Компах оно само включается и выключается.

Он повернул камеру себе в лицо и как-то жутковато добавил:
- Согласись, было бы глупо не передавать этот видеоряд, звук и другие данные куда-нибудь.

- Вот значит с чего мысли о шоу...  - сказал я. По началу такие новости меня не на шутку разозлили -  Нда.. твою налево. Вауеристы хреновы.
Но немного поразмыслив, я добавил:
- А что они в итоге получают? 95% времени эта штуковина направлена мне в ногу или в стенку моего кармана. Или болтается так, что ничего смотреть невозможно. Кто будет смотреть такое 80 лет для развлечения? Нет. Что-то не сходится.

- Ну, у них там, наверное, для этого есть редакторы. Или кто там... переключает камеры.

- Все равно глупость. Ну никак не 80 лет. Да и вообще... Не важно, внешний мир на это смотрит или только лишь спецы Лета Тревел... так или иначе,  надо выкинуть эту хреновину, и дело с концом.

- Без Компа в город не пустят. Да и если уж ставить камеры, то пихать их везде где можно. Не спрячешься. А без Компа ты - Предатель Памяти.

- Знаю, знаю... удобненько они тут все устроили.

- Кроме того, зачем выкидывать? Ведь все это значит, что здесь по-любому есть приемник и передатчик. Можно треангулировать, откуда и куда идет сигнал. А камеру... ну ее можно взломать и отключить. Так же и микрофон, и все другие сенсоры. Или еще лучше - слать им ложный сигнал со всех сенсоров! Будто ты спишь, ешь, срешь как обычно. Будешь для них совсем невидимкой.

- Мгм... И это все делается также как ты ее сейчас “включил”? Швырнув об стену?

- Юморишь - сказал он и, закинув ноги на стол, снова уперся в свой Комп.

Я обдумывал предложение о взломе. Было понятно, что он что-то знает. И Комп его... Поковыряться во внутренностях технологии LT было бы куда полезнее, чем натирать жестяную цистерну с алкоголем в родном трактире до скончания веков. Ведь я хочу понять, что произошло. И за две недели - это первая стоящая зацепка, которая у меня есть. Единственная зацепка. Эх... этот нахал вряд ли продешевит.

- Что-то мне подсказывает, что ты не добрый самаритянин. Что ты за это захочешь?
- Да знаешь, я тут подумал, я наверное не смогу.

Ну началось...

- У меня нет нужного э...  инструмента. Точнее детали. - продолжал он - Да и вообще, наверное, сложняк тебе такое провернуть будет.
- Какое? Купить тебе нужную деталь?
- Нет. Мне придется ее украсть.
- Украсть? Что тебе нужно?
- Ключ.
- Не томи с загадками, выкладывай полностью!
- Нужен широтно-импульсный модулятор. В этом городе он есть только в одном месте: на территории гарнизона законников Гедж в их бывшем гараже. Сейчас там склад их электронного барахла. Зайти в него со стороны города нереально, но если достать ключ от внешних ворот... есть шанс спереть снаружи. Как бы из-за стен города. А для этого мне нужен ключ от их гаража.
- Как оно выглядит? Я сам достану.
Он манерно закатил глаза, встал, вытащил с полки книгу по электронике, открыл на какой-то странице и положил на стол. Там была нарисована какая-то ну очень страшная схема.
- Вот так. - он ткнул в схему пальцем.
- А еще там лежит это... - он перевернул следующую страницу. Там была еще одна схема. Как будто такая же.
- И это... и это и это... - Арс листал страницы, на каждой были до ужаса одинаковые схемы.
- Да я понял, понял... - остановил его я.
Он сел и невозмутимо водрузил свои ботинки прямо на книгу.
- Значит... ключ от гаража... Откуда ты вообще знаешь, что этот широкий мумулятор там есть?
- Правосудие Гедж, помнишь? Я же официально наказан за типа чудовищное беззаконие и вообще хулиган. Этот склад еще и э... воспитательное учреждение. Так что я там бывал. В перерывах меж воспитательными работами, видел что там лежит. Краем опуёхшего глаза.
- Если тебя там поймают, ты очень быстро трансморфируешься в кровавую кашу. - констатировал я.
- Не поймают. Ты делай свое дело, я свое. Если ты принесешь мне ключ, я найду модулятор сам. И еще мне нужно будет 30 тысяч мемриков. За работу.
- Ах во-от оно что.... - я развел руками - Где я тебе нахрен достану сейчас тридцать гребаных тысяч?
Арс пожал плечами.
- Можешь попробовать сам влезать в гарнизон законников и таскать мне все устройства по одному. Их там целый гараж. Посмотрим, как быстро тебя поймают.
- Больше двух с половиной я никак не смогу. Мне и на это месяц пахать. - отрезал я.
- Сколько ты думаешь стоят пять винтажных внешнемирных виниловых звукозаписывающих дисков? Я не хочу торчать с этим чихающим моноклем в пронюханной библиотеке до конца жизни. Мне надо откупиться от старика и геджей. Самому мне с этого дела дай бог полтыщи останется. Тридцать.

Был последний шанс сбить цену. Про зарплату у Сая я не соврал. Ну нельзя же год пахать на этот глупый взлом!

- Значит придется ждать следующих Элтов в городе. - сказал я - Для них же это пустяки, как ты говоришь.
- Успехов. - Он невозмутимо трещал пальцами по дисплею. - Они здесь раз в пять лет. Меняют головки на своей трансформаторной станции.

- Даже если предположим.... где мне взять этот ключ?
- Да без понятия, честно говоря. У кого-то из законников. Это не моя проблема.
- Ну, отлично... Я понятия не имею, сколько на такое могло бы уйти времени.
- А я никуда не тороплюсь. В ближайшие пару-тройку лет.

Я сунул свой Комп в карман и проверил, на месте ли клей. Еще раз пробежал взглядом по полкам с литературой.

- Может еще увидимся. - сказал я.
- Мгм... -  цинично хмыкнул пацан, не отрываясь от своей игрушки.

Я поблагодарил Формальда и попрощался. Дверной колокольчик бодро звякнул за спиной.

* * *

Время было как раз к обеду. Я совершенно не опаздывал и уже почти подходил к нашей “Кромке”. Внезапно входная дверь в трактир с грохотом распахнулась. Оттуда выскочил мужик в коричневой куртке и словно ошпаренный понесся в мою сторону.

- Брось пакет! Стреляю! - рявкнул знакомый голос откуда-то сверху.
На секунду я поднял глаза: Сай стоял на балконе второго этажа с ружьем.
Мужик, выскочивший из трактира, жадно ловя раззявленным ртом воздух, продолжал улепетывать. На его лице безобразно слились выражения дикого страха и какой-то совершенно больной версии восторга. Не понимая, что делаю, я рванулся в его сторону.
Грохнул выстрел. Мужик резко дернулся, вокруг него что-то хлопнуло и рассыпалось мелкими кусочками. Он споткнулся и упал. Я слышал как дробь просвистела мимо меня всего в паре метров. Беглец заорал от боли, поднялся и снова сорвался с места, но я уже летел на него, сбивая с ног и наваливаясь на него всем телом.

От падения он заорал еще истошнее. Его левая рука хлестала вокруг кровью и, похоже, вообще превратилась в дуршлаг. Пальцы что-то разжали. Если то, что от них осталось, все еще можно называть пальцами...

- Кейр! - заорал с балкона Сай - Брось его! Бумажки! Собирай!

Я отпрянул от подстреленного и осмотрелся: вокруг были маленькие квадратики. Я поднял одну: картон. Да и не квадратики вовсе. Какие-то бесформенные разноцветные картонки.

- Считай все до единой! - орал трактирщик  - сейчас спущусь!

Я бросился судорожно подбирать картонки обеими руками и складывать в карман. Два, три, четырепять, шестьсемь...

Вокруг уже столпилась кучка зевак. Двадцать три.
Подстреленный мужик вскочил на ноги и, с воплями, побежал дальше. Некоторые из столпившихся, вытянув шеи, стали подходить ближе. Раздался выстрел. Снова.

- Если кто-то хочет дроби, подходите, не стесняйтесь. У меня на всех вас, детей сукиных, хватит!
Это орал Сайлик, который уже спустился вниз и весьма успешно отгонял народ от места происшествия.
- Как видишь, Кейр, я не особо в настроении... - крикнул в мою сторону Сай - если не досчитаюсь хоть одной, я тебя прямо здесь казню нахрен, ей богу.

Трясущимися руками я подбирал гребаные бумажки. Сто двадцать четыре, сто двадцать пять... нет. это было сто двадцать четыре... вот теперь сто двадцать пять...

Вдали, из конца улицы послышался рокот мотоскелетов. Я слышал, что они есть у законников, но никогда не видел, чтобы ими пользовались. Черт... похоже, дело совсем худо.
Рев моторов приблизился, и толпа расступилась, пропуская двух плывущих по улице полицейских. Сай стиснул зубы и стал перезаряжать ружье. Высоченные, в пуленепробиваемых жилетах, шлемах, и, казалось, большие колеса растут прямо из их ног. Они выехали из толпы, уже целясь большими пушками в трактирщика. Он наставил ружье на того, что был покрупнее.

- Сайлик! Пушку бросил. Какого хрена здесь произошло? - скомандовал один из законников через трескучий усилитель.
- Паззл. - крикнул в ответ Сай, не опуская ружье - Опять.
- Эй ты, таракан, куда был ранен беглец? Я с тобой разговариваю! - Рявкнул законник - Отвечать!
Это что, мне? Я повернул голову к полицейскому... Его шлем пялился на меня. Винтовка угрожающе пшикнула на Сая гидравликой. Сай перезарядил ружье в ответ.
- Рука!...  - крикнул я - Рука... По-моему... ну, рука у него точно совсем вообще...
- Куда еще?!
- Я... не знаю... - затараторил я, нижняя челюсть предательски прыгала - вроде никуда больше. Я не видел. Рука вроде только.
- Твою мать! - выругался крупный и опустил оружие.
Его помощник и Сай тоже стали медленно отпускать свои цели.
- Чего рот открыл. Собирай давай. - просипел Сай и резко мотнул стволом в мою сторону.
Я снова кинулся судорожно искать бумажки.

- Во избежание несчастных случаев с вашими конечностями, всех просим расходиться по домам! - проскрипел во всеуслышание тот, что был, по всей видимости, главным.

- Сайли, ты же понимаешь, что жить он будет, только если мы найдем его в течении полутора минут - спокойно протрещал усилителем напарник главного.
- Это уже не моя проблема. Закон тут ваш.
- Сай, не будь гнидой. - занервничал главный.
Трактирщик скривился и оттопырил палец в направлении бегства подстреленного.
Старший свистнул, и его помощник, взревев двигателем мотоскелета, спешно покатил в указанном направлении.
- Я жду, когда ты промажешь из этой штуки, Сайлик! - нравоучительно протрещал законник
- Когда дождешься, тогда и поговорим, капитан. Или кто ты там.

Люди стали потихоньку расходиться. Капитан законников стал подгонять толпу рваным ревом мотоскелета, явно получая удовольствие от боязливых перебежек своей паствы... Я насчитал пятьсот десять.

- Кажется... все - растерянно сказал я, сканируя взглядом сухую грязь улицы.
Сай быстро сверкнул глазами вокруг.
- Под бочкой и около заборчика.
Я подобрал ту что у заборчика и вперился глазами под бочку.
- Да вон же!
Он подошел и поднял бледно-розовую картонку с пола. Ах, точно. Вот она.
- Сколько ты сказал? - спросил Сай, разглядывая свой бесформенный кусочек
- Пятьсот десять. В смысле, теперь пятьсот двенадцать.
- Ну что ж... видишь как тебе повезло сегодня!

Да уж прямо фонтаны удачи...
Он направился к входу в “Кромку”. Как ни странно, трое пьянчуг предпочли-таки  зрелищу свой алкоголь и все еще сидели за столиками.

- Все вон. - гаркнул Сай и шумно перезарядил ружье - Сегодня мы закрыты.
Через несколько секунд трактир опустел, и я лязгнул задвижкой.

- Высыпай их на стойку, счетовод. - буркнул Сай и пошел куда-то в погреб.
Я снял куртку и стал аккуратно высыпать кусочки бумаги. Когда все они были на стойке, я сгреб их в аккуратную кучку. В этот момент в погребе что-то издало короткий “жвяк”, и весь трактир залил яркий свет... лампочки. Электролампочки Элт. Они были под самым потолком, запрятанные так, что при обычном свете их и не увидишь... Штук семь, не меньше...

Поднимаясь по лестнице из погреба, Сайлик взглянул на цистерну.
- Ты прав. Она, и правда, хорошо блестит.

* * *

Прошло минут пятнадцать, пока Сайлик, тихо бурча себе под нос, пересчитывал свои разноцветные картонки. Все это время я сидел рядом тихо, но сейчас отважился и тихо спросил.

- Можно спросить?
- Спроси
- Что это?
- Паззл - сосредоточенно буркнул он в ответ.

Я понял, что сейчас его дергать не следует, и притих. Однако после недолгой паузы, он добавил:

- Кусочки картинки. Они составляются в общую картинку. Видимо, это такое развлечение у внешних людей. У меня, видимо, тоже было. И не только у меня.

- И это... твое?

- Да. Здесь, на архипелаге, это артефакт внешнего мира. Как твое барахло, которое у тебя в сейфе.

- М...

Я не знал, что еще спросить. Он, вроде бы, все разложил предельно ясно. Видимо, просто очередной жалкий вор попытался выкрасть эти кусочки, чтобы продать скупщикам.

- Я, кстати, видел этого мужика пару раз у нас в трактире - сказал я, чтобы поддержать разговор.
- Знал гаденыш, что заказать. Тушеная рыба с плодами туны... скотина. Дольше всего ее готовить. И от плиты не отойдешь. Он успел ссыпать все в пакет прямо с рамки! И как только залез так высоко...

- Значит... ворам можно стрелять в руки? - спросил я
- Угу. - буркнул Сай - Только на территории Гедж.
- А что если...
- Чуть дальше плеча - хана. - пояснил Сай...

- Не надо было мне уходить утром. - сказал я участливо.

- Да ладно. Я сам отпустил. Все нормально. Главное, все части на месте, из тех что остались.

- Остались? Это не всё?

- Отвянь - Сай вдруг бросил на меня колкий взгляд.

В замешательстве, я снова притих.

Через пару минут Сайлик успокоился.

Яркий свет бил прямо на стойку. Все кусочки были распределены ровным слоем. Он приглашающе махнул мне рукой.

- Вот смотри... - он выдвинул два кусочка картонки - видишь, эти две очень похожи по цветам. У этой вот штуки есть хренчик и две дырочки. А у этой два хренчика и дырочка. Берешь и вставляешь хренчик в дырочку. Но обязательно так, чтобы они дополняли друг друга. Продолжали. Пробуй.
Я увидел еще две подходящие друг к другу картонки и скрепил их вместе.
- Вот видишь, сынуля, когда девочка и мальчик очень любят друг друга...
- Да пошел ты - улыбнулся я...
Он довольно захрюкал своей шутке.

Мы стали молча собирать эту его штуковину. Через какое-то время он шепотом выругался. Потом еще. Я продолжал прилаживать кусочки.
Вставляя очередную картонку, Сай, спотыкаясь об слова, произнес:

- Я же не всегда был трактирщиком. Первый год я...

Я посмотрел на его часть и пододвинул к ему недостающий кусок. Он прикрепил его в нужное место:

- ...сидел на траве. - закончил он.

- Это вроде чего?

- Местная дурь. Толчешь в ступке, сушишь, кладешь под язык и изрядно улетаешь. Как чай. Только другое.

Я промолчал. Весь мой опыт с наркотиками ограничивался одной чашкой чая.

- Доза травы стоит не очень много. Но как сядешь - в день раз 10-15. Каждый час-полтора. Как идиот. Ни жрать, ни спать, ни думать ни работать без этого не можешь - он прицепил очередную частичку картинки.

У меня уже вырисовывалась что-то похожее на... человеческий локоть! В душу вкрался нездоровый азарт.

- Чтобы обеспечить себе день под травой, достаточно было продать всего три таких кусочка. - Он вздохнул - Думаю, ты уже понял к чему я это все веду... Их должна быть тысяча. Не 512.

- Но... Ты сказал год... - в голове я быстро умножил год на три... - но как же тогда...

- Через год после схода с корабля у меня их оставалось всего сорок семь штук. Я тогда уже изрядно сидел на траве, продал все что было из другого барахла. Я легко расставался с этими глупыми бумажками, и все равно был по уши в долгах.

Нарисованный локоть моего куска медленно рос в красную майку и мужское плечо, поверх которого вырисовывались аккуратные женские пальцы. И моя половина сборки была явно больше чем его! Кусочки паззла стремительно заканчивались.

- Ну вот... - Кашлянув, продолжал Сайлик - в тот день я пришел сбывать очередные несколько кусков. И пацан, сынуля скупщика, приладил два из них друг к дружке. Ну, тогда меня это знатно позабавило, конечно... мы попытались собрать что-нить из остатков.

Я слушал и увлеченно достраивал футболку мужика на картинке. Сай бесцеремонно бортонул меня и обеими руками подвинул собранный им кусок, который продолжал руку мужика от локтя к запястью:

- Тридцать из тех кусочков подошли друг к другу...

И тут я увидел... татуировка на запястье мужика на картинке и на руке самого Сая, прилаживающая собранный кусок... вот блин... это было настолько сюрреалистично и жутковато, что я даже отпрянул.

-  Такие дела... - устало улыбнулся Сай.

Вперившись в запястье мужика на картинке, который, без сомнения, был-таки самим Сайликом, я на автопилоте пришпандорил еще один подходящий кусок.

Какое-то время мы молча продолжали собирать теперь уже единую картину.

- На нее не хватит? - спросил я
Он помотал головой.

Чуть помедлив, он сказал:
- Эх... Кто же знал, что это мое фото... с кем-то. С ней. В общем, я взялся за ум. Поднял трактир. Пошли деньги. Но, видит бог, видимо, было поздно. Следующие тридцать лет выкупал их где только мог. Они теперь по всему архипелагу разбросаны. Были туристы, немногочисленные друзья, которые помогали. Находили их во всех уголках внутреннего мира и слали мне. По началу шло хорошо. А потом... Ну, оно было вполне предсказуемо. За последние десять лет я нашел только три.  Может и потерялись уже все. Ее лицо я так и не собрал. Там как раз штук  сорок не хватает. Ни глаз, ни рта, ни носа... вот видишь... уши только. Прикольные они у нее. Оттопыренные немного. И вот шея слева.

Фотография была почти полностью собрана слева, где находился Сай. Молодой, статный, в отличной форме. Как из стали выкованный. И... какой-то... счастливый что-ли. На стойке валялась совсем небольшая кучка разрозненных, ни к чему не подходящих кусочков.
Сай аккуратно положил получившееся на картон и приделал раму. Потом он поставил картину на ребро и отошел на несколько шагов назад. Я встал рядом. Мы смотрели на картину и неспешно обменивались фразами.

- Когда-нибудь ты и вправду можешь промахнуться, Сай. Они будут пытаться заполучить ее. Целую или по частям. Им ведь совершенно не важно.

- Я знаю. - ответил Сай.

- Я где-то слышал, что если отреставрировать артефакт местными материалами, он теряет ценность...

- Ты принес?

Не отрывая глаз от картины, я достал из кармана тюбик клея.

* * *

Глава 3:
Талая Сталь


* * *

 Уже стало понятно, что это конец. Не стоило мне выходить из города. Не стоило выбрасывать Лета-Комп…
Вокруг нет ничего, что могло бы меня спасти: голая савана и одинокое дерево впереди. Силы на исходе, сердце готово порвать грудную клетку, но я все равно бегу. Бегу. Может, я и смог бы успеть залезть на это дерево, будь оно хотя бы на пятьдесят метров ближе. Но нет, здесь никаких шансов. Сдаваться нельзя… Я сдавливаю пальцы в кулаки и, из последних сил, рву вперед. Сзади истошно вопит тяжелый клыкастый монстр, взрывая копытами землю. Хрен тебе, тварь… я успею. Успею!

 Я тяжело падаю на сухую каменистую землю, споткнувшись об какой-то драный корень. Мелкие камни грубо вспахивают кожу лба, щеки и подбородка. Сзади эхом раскатывается истеричный животный рык. Вот и всё. Кровь стучит в ушах все быстрее. Я закрываю глаза и готовлюсь… Как можно приготовиться к смерти? Задаться вопросом, будет ли больно? Конечно, будет. Когда клыки этой вонючей твари вонзятся в меня, капая слюной, когда он зажмет мою плоть мертвой хваткой и начнет остервенело мотать головой, вырывая кожу и мясо из моего живота… успеть бы умереть до этого. Не хочу видеть свои кишки… Барабанный бой его копыт приближается с невероятной скоростью. Я стискиваю зубы.

- Вставай! - раздался глухой сип - Подъе-е-ем!

От удивления я таращу глаза. Снова раздался знакомый барабанный бой… тяжелого кулака Сая об старое дерево двери в мою комнату. Я приподнялся с кровати и вытер со лба пот покрывалом. Не особо помогло. Простыня, подушка и вообще вся постель мокрые от пота.

- Да сколько можно! Подъем сказал! Кейр! Мак! - вышел из себя Сай за дверью

- Да встаю, встаю! - поспешил успокоить я дверь и нащупал рукой Лета-Комп. Пять утра? Какого хрена?! Мы встаем в восемь. Что это за новости?

Я прыгнул в душевую кабину и с минуту постоял под струёй теплой воды, приходя в себя и оттуда - в нормальный мир. Потом я быстро вытерся и проверил свой сейф. Код сработал, я бегло осмотрел вещи и успокоился: все было на месте. Не то чтобы у меня были какие-то причины не доверять Саю... просто, на всякий случай. Быстро напялив свежую одежду, я вышел из комнаты и сбежал по лестнице вниз, в зал трактира. Мак уже был там.

- Брови выщипывал? - похоже, сегодня Сайли был особенно недовольным

- Извини, я пр...

- Ну и видок у тебя… - нахмурился Сай
Он прищурился, и впырился в меня своими маленькими злыми глазёнками. На его морде образовалась кривая усмешка: - опять Клыкозавры?

Я недовольно сконфузился.

- Большой? Самка? Или самец? - с серьезным видом интересовался он. Мак прихрюкнул от смеха. - Шерстяной он? Или лысый совсем?

- Да идите вы! - я недовольно отмахнулся от них обоих.

- Я тебе тыщу раз говорил: скорпионы, ящеры, туги - это тут водится. Клыкозавров нет. Подкололи тебя. - усмехнулся Сай - Фантазия у тебя больная просто.

- Скажи это моему подсознанию - буркнул я в ответ.

- А ты проговори это себе раз пятьдесят: “клыкозавров нет, клыкозавров нет”.  На подкорку и запишется - ухмыляясь продолжал Сай - Глядишь, в следующий раз будешь пивасик с ними пить и песни петь. И они при этом в разноцветных шапках будут.

Я закатил глаза.

- Так! - Сай хлопнул лапой по барной стойке, вернувшись в режим “злобный строгий трактирщик” - вам обоим очень интересно знать, почему я разбудил вас на три часа раньше.

- Да уж… - тихо буркнул я

Сай жестко сверкнул глазами в мою сторону и объявил:
- Сегодня мы целый день будем закрыты. Никаких гостей.

Отмерив нужную паузу, он продолжил:

- У нас есть большой заказ на четыре коробки разного алкоголя, а так же кучу жратвы. Наш заказчик - капитан законников. Сегодня у него “День Слова” или как-то так. Я не особо разбираюсь в праздниках Гедж. Важно то, что весь гарнизон сегодня будет праздновать: употребляя тонну пойла.

Я с тревогой охнул. Мак вопросительно посмотрел на меня. Сайли кашлянул в кулак и продолжил:

- Слушайте меня, без фокусов, и все будет нормально, успеем. Мак, ты отвечаешь за жратву. Булочки там, мясо, вот это всё. Фактически, ты готовишь стол для законников, понял?

Мак неуверенно замялся. Сай решил вселить в него уверенность:

- Ты сегодня шеф-повар. Мясо они любят. Все будет нормально.
- Понял - Мак слегка оторопел, но был явно горд нести такую ответственность.
- Тогда марш за фартуком и на кухню. - скомандовал Сай - Продукты уже там, в холодильниках. Список там лежит. Увидишь, ты у гриля сегодня до вечера. Зато получишь этот день в три раза больше обычного.

- Тогда Кейр пусть на булочки встает - с важным видом произнес Мак, напяливая фартук.
- Нет, Кейр не встанет на булочки - осек его Сайли
- Но ты же сказал, что я шеф-повар! - недоумевал Мак
- Ну ты, как бы, шеф-повар, который сам себе повар и сам себе шеф - объяснил Сай - У меня просто не будет времени за тобой смотреть.
- Пфф… - разочарованно бросил Мак - ну, какой же это шеф-повар…
- У Кейра тоже работа будет. К тому же, Мак, ты же знаешь как он готовит. - Сай с презрением указал в меня пальцем.

Мак гордо скривился в понимающем выражении лица направился к лестнице, ведущей в подвал.

Я снова закатил глаза.

- Картошку фри не забудь - крикнул Сай в след

Проводив Мака взглядом, я резко повернулся к Саю и выпалил:

- Бухие законники? Ты серьезно?

- Шшш… Тихо ты! - зашикал на меня Сайли - Не ори. Пусть хоть Чмульдер не паникует.

- Геджи не семи пядей во лбу - в пол голоса не унимался я - Они в плане алкоголя, что, сильно отличаются от остальных людей?

Сай горько помотал головой.

- Под бухлом они как все: ищут приключений на свою задницу и задницы всех окружающих. Прибавь к этому их дикую тупость, взбалмошность, нахальство, тихую ненависть к туристам и невообразимую любовь к тяжелым машинам и огнестрельному оружию, которое у них в гарнизоне, конечно же, есть.

Я присвиснул.

Сай кашлянул в кулак и продолжил:

- Именно поэтому мы вдвоем с тобой будем сегодня спасать население родного Мемовиля от полного тотального геноцида. И гарнизон Геджей от уничтожения заодно. Тебе понравится.

- Их-то от чего спасать? - возразил я - Ты, конечно, весь из себя крутой, Сай, но эта твоя двуствольная пукалка, которой ты недавно размахивал, бронированным законникам как укус комара.

- Я им ничего не сделаю, верно. А вот Лета Тревел их в порошок сотрет, если туристы начнут умирать в Мемовилле.

- Ахаха… - заржал я - Лета Тревел…

Сай продолжал с абсолютной серьезностью смотреть на меня как на безнадежного идиота.

- Ты думаешь Геджам очень нравится, что на их территории вечно швартуются какие-то корабли и приходят какие-то люди? Ты задавался вопросом, почему они не угоняют туристов в рабство прямо с корабля? Отличный ведь источник рабов. С чего совершенно другому народу на их территории быть свободным? Что не дает им убивать нас прямо в порту? Думаешь они сентиментальные и права наши уважают? Ты морды их видел? - он вываливал на меня один логичный вопрос за другим.

Я начал спекулировать:
- Ну… может им торговать с нами выг…

- Чушь не пори - махнул на меня рукой Сай и полез в шкаф с бутылками.

- Ну а что, у нас тут рыба, фермерство и...

- Геджи пять сотен лет выживали в пустыне и живут в пустыне... Мемовилль тут - лет восемьдесят. Максимум. Думаешь они без рыбки нашей спать спокойно не смогут? Хрен. Все туристы и этот наш Мемовилль - им как кость в горле. Это их первый и единственный военно-политический провал. ВОЕННО-политический правал Геджей.

Я покосился на него:
- Ну и почему тогда мы все еще дышим?

- Да какая разница? - отрезал Сай - Делай просто как я говорю и всё. Стоишь и трепешься много. Давай доставай вон те бутылки по одной. Аккуратно.

- Да ладно тебе, объясни, может я что не понял - уговаривал я, потянувшись к ящику за бутылками.

Сай пробурчал что-то неразборчивое и затих. Похоже, это означало, что надеяться на ответ не стоит. Я сконцентрировался на аккуратном вытаскивании старых (и, видимо, весьма недешевых) бутылок со спиртным, проваливаясь в пространные размышления.

- Лета тревел не убивает туристов - Сай внезапно порвал ход моих мыслей - Но... она легко убивает представителей местных народов. Геджей, Элтов, Плантау, Метасов… Быстро и жестоко. Происходит это только при одном условии: кто-то начинает ограничивать жизнь и свободу туристов в Мемовилле.

- Милое покровительство - скривился я
- Лета закрывает глаза на единичные случаи. - продолжал Сай - Если страдает пять туристов и больше - Лета реагируюет спецоперацией.
- Хм... а если не местные народы не причастны? Что если туристы косят друг друга? - поинтересовался я
- Ничего не делают.
- Пфф... Как они узнают-то, кто за чем стоит? Геджи тогда могут просто найти среди туристов пару предателей и...
- Нет, так не работает. Пробовали уже - помотал головой Сай

Похоже, следят они тут за каждым сантиметром. Я невольно вспомнил идиотскую теорию Арса про реалити-шоу. Через минуту Сай решил закончить свою мысль без расспросов:

- Мне кажется, это должно останавливать прыть Гедж. И надо сказать, оно работает. Ну, в смысле, почти работает. Каждые пару десятков лет здесь происходит, так называемая, “Десятисекундная война”.

- Война?! - тревожно изумился я - Война это плохо!

Я перешел в режим паники и на автомате ускорил выкладывание бутылок. Втрое.

- Ну что ты задергался? Медленнее, нежнее. Тебе за каждую бутылку тут год работать... Задергался он. Да не война это а так... спецоперация небольшая. Местные просто любят раздуть из мухи слона, вот и назвают это "войной". Я на своем веку лишь одну такую своими глазами видел. Ничего особого не происходит: Геджи забывают, кто в этом городе “папа”, убивают туристов городе. Дальше появляются агенты Лета Тревел. Можешь догадаться, кто кого отправляет носом в какашки.

- Неужели турфирма?

- Пара “шлемов турфирмы” могут положить хоть пятьсот Геджей. Работают слажено, точно, быстро. Буквально рвут Геджей на части и тут же исчезают. Даже тела за собой не убирают. Честно говоря, мне вообще кажется что они - гребаные роботы. Такие же непробиваемые как наши… их… Лета-Компы.

Я вспомнил свою короткую встречу со шлемами на пирсе. Снова почувствовал странный диссонанс с охранниками на корабле, которые были совершенно обычными людьми. Не пойми что…

- Ну, ладно, допустим - скривился я - Корабельные охраннички - все сплошь супермены. И что, Геджам убивать нас нельзя только внутри города?

- Мгм... - кивнул Сай - Точнее, в каком-то радиусе вокруг порта, куда причаливает корабль. Поэтому многие Предатели Памяти и кучкуются у ворот и вокруг стены. На них этот закон тоже распространяется. Так образовалась сабурбия за стеной. Но отойди чуть дальше - там полный хаос. Никакой защиты для туристов от Геджей там уже нет.

- Лета что, защищает и тех, кто Комп потерял?
Сай кивнул.
- Чушь какая-то - озадаченно хмыкнул я

- Чушь или нет - есть факт: если Геджи начнут делать глупости по-пьяни, умрут не только туристы Мемовиля, но и сами Геджи. Потом будет расследование, сменят состав гарнизона. В общем… Мне это неудобно. Хрен знает, кто придет на их место - Сай поморщился - Да и вообще, тебе какая разница? Для тебя все просто: я говорю - ты выполняешь. И поменьше вопросов задаешь.

- Ладно - буркнул я и с легкой обидой добавил - И это… нормально я готовлю.
- Не смеши - фыркнул Сай и с головой нырнул в нижний шкаф, в поисках чего-то в самом дальнем углу

Мне самому уже порядком поднадоели вопросы "почему" и "зачем", так что я решил взять все эти правила за данность. Временно.

- И как ты собрался предотвращать апокалипсис? - поинтересовался я
- Есть решение - сказал Сайли, неуверенно вытащил пластиковый пакет из кармана фартука и положил его на стойку.

Я всмотрелся в пакет. Трава. Зачем Саю трава? Я оторопел и посмотрел на него.
Сай успокаивающе помотал головой, в качестве ответа на мой немой вопрос.

- Это не та трава. Это чай. Тот чай, который тебе...
- Я понял, понял - нервно остановил я - зачем это?
- Чай делает тебя счастливым. Заставляет тебя хотеть нести добро всем окружающим. Всячески помогать им, подарки дарить. Но при этом усиливает пассивность. Добра ты всем хочешь, но импульса к действию никакого не испытываешь.
- Отличный план, ага. - скептично согласился я - Только вот, Геджи не чай заказывали.
- Мы подмешаем его в алкоголь.
Я усмехнулся.
- И что будет?
- Ну, не будет агрессии - лукаво ответил Сай - Этого нам достаточно. Будут счастливые и все.

Что-то во мне стало нервно кричать, что это очень очень глупо:
- Я чай этот пробовал лишь один раз, а его вкус и запах теперь на всю жизнь запомню. Вот весело-то будет посмотреть, что они с тобой сделают, когда почувствуют, что ты их чаем опаиваешь.

Сай пожал плечами.
- Ну, во-первых,  я не первый раз это делаю. Есть у меня рецепт. Сложный, но есть. А во-вторых, опаивать их буду не я, а ты. Так что тебе придется поверить моему 30летнему стажу.
-  Я?!
- Ты.
- Почему я?
- Чтоб план сработал, они должны пить определенные бутылки в определенном порядке: две бутылки обычного алкоголя, потом одна бутылка особого “алко-чая”  и потом уже стандартный “алко-чай”. Как только чай попадает в организм, который уже получил дозу алкоголя…

Да чхать я хотел... Еще и порядок употребления какой-то. Как за этим уследить? Надо быть полным идиотом, чтобы пытаться это сделать. Мне совсем не хотелось быть тем “единичным случаем”, на который у Геджей есть карт-бланш. Они разговаривать много не будут. Пулю в головоу и все дела. Это у Сайли тут трактир. А мне с какого такого хрена рисковать ради его “Кромки”? Эту их “Десятисекундную войну” я могу и за границами города переждать.

- Сюда слушай! - рявкнул Сай, вырывая меня из мыслей. - Все что я сейчас говорю важно. Обслуживать их алкоголем будешь ты. И ты проследишь, чтобы каждый получил дозу в определенный момент. Потому что алкоголь плюс чай равно полное забытьё, понял? В начале просто алкоголь, потом они жрут мясо, потом особая бутылка алко-чая, потом обычная. Усёк?
- Нет. - отрезал я.
- Что нет?
- Нет. Я не буду это делать. Я чай этот за версту узнаю. И они тоже. Это все равно что в огонь прыгнуть за хрен собачий. Раз этот порядок потребления так важен, почему бы тебе самому официантом не поработать? Чтоб я уж точно не ошибся.
- Потому что я к этому времени буду спать.
- Спать?! - взорвался я
- … в алкогольной коме. Не ёрничай. Твоя часть - самая простая. Если нас поймают, то яйца отвинтят всем - гарантирую. Мне провал не в кассу. Я сделаю все как надо, никто ничего не почувствует. Но для этого мне нужна твоя помощь. Пятикратный оклад. Ну?

Ну конечно, самая простая часть… Мак мяско счастлив за пол оклада готовить всю жизнь, а не за три. Сай будет варить алкогольную бурду. А я, значит, грузчик и официант.

Я обдумывал предложение...
- Шестикратный. - потребовал я
Сай стиснул зубы и процедил:
- Шестикратный…

- Почему это у меня самая легкая задача?
- Ну, не самая легкая, ладно. Самая легкая у Мака.
Он помедлил потом добавил горько:
- Самая хреновая задача у меня - вздохнул Сай


* * *

-  Я говорил тебе, какие у тебя красивые ухи? Такие красивые ухи у тебя - мама родная…

Сай сдавил мочку моего уха между большим и указательным пальцем, раскрыл рот в дебильной улыбе и вытащил язык. Его окривевший рот издал звук “Ввээяяяя...”. Трясущимися от хохота руками я наливал воду в стакан, расплескивая ее по всей стойке. Драгоценной воды Плантау (да-да, из того самого колодца) оставалось все меньше.

- У-у-у-ухи… У-хи… У-хихи… Знаешь, что подошло бы к твоим ухам? Моя рогатка-трансформер. Особенно к правому. Я бы подарил тебе свою рогатку. Она красивая… мама родная. да-а-а…

- Подарить ухам рогатку!... - истерично выпалил Сай, вытаращил глаза и неуклюже метнулся в сторону, забыв при этом отпустить мочку моего уха.
- Ай! - Я схватил его за рукав - Пей водичку Сай, вкуу-усная водичка, м? )
- Я не хочу пить, я хочу рогатку ухам… сейчас я…
Он снова дернулся в неопределенном направлении, я потянул его назад, расплескивая воду в стакане.
- Пей давай!
- Но рогат...
Я направил стакан в рот.

Сейчас в баре горели все лампочки Элт. Это была пятая проба. Обдолбавшийся трактирщик включал их после каждой “пробы” и выключал после каждого “отходняка”. Повсюду стояли бутылки разного алкоголя, всякие порошки, травы, пакеты с сушеными фруктами и овощами, и мерные емкости. Как и в прошлый раз, Сайли сделал три глотка чудесной водички и осел на стул. Просидев с минуту, он поднял голову и посмотрел на меня:

- Лыбу с лица убери, Шлюпель. - злобно процедил он - и ни слова. Я не хочу знать.
- И как? - поинтересовался я, сдавливая губы в отчаянной попытке скрыть истерику и растирая слезы по щекам. - Сработало?
Вода колодца Плантау действовала примерно через минуту, полностью убирая все эффекты как чая так и алкоголя. Алкоголь при этом, все же накапливался в его организме.
- Да никак. - недовольно буркнул Сай - Еще раз.
Это означало следующее: последнее, что помнил Сай перед тем, как впасть в этот алкочайный трип - запах чая. Это, в свою очередь, означало очередной провал. И очередную попытку.
- Эх, жалко… - поперхнулся от смеха я и снова налил ему рюмку “чистого” алкоголя.
Сай с злобной тоской посмотрел на меня, зажмурился и опрокинул ее.

* * *

- Оп-оп… Дава-ай!...

Я вошел в приемную комнату гарнизона, неся вторую коробку с бутылками. Уже слегка пьяненькие законники встретили меня и коробку ободряющим ликованием. Мак увлеченно порхал над импровизированными столами, выставляя тарелки с ароматным мясом и убирая уже опустошенные. После этого раунда начнется самое интересное: почувствует ли кто-нибудь из этих уродов чай в алкоголе? Или, все же, повезет? Оставалось лишь надеяться на то, что на двадцать первый раз Сайлик все же смог сварить свою волшебную бурду и замаскировал характерный запах наркотика.

Я поставил коробку посреди комнаты, и в нее тут же полезли загребущие волосатые руки.

Здесь все было из железа и пластика: стулья, столы. Вместо обоев стены “украшали” полупрозрачные трубы, в которых текла разноцветная жижа. Помещение ярко освещалось едким зеленоватым светом химических ламп. Вообще, внутреннее устройство гарнизона было наглым заявлением безразличия и откровенной самоуверенности: вся инфраструктура “наружу”, как на каком-нибудь заводе, ключи от всех помещений гарнизона висели на крючочках прямо у соответствующих входов. В том числе и ключи от камер с арестантами. Впрочем, сейчас камеры пустовали, так как  арестанты были высвобождены, и в добровольно-принудительном порядке бухали вместе с законниками.

В этой фантасмагории идиотизма я старательно отмахивался от мысли о том, что что это мой единственный шанс обрести ключ от гаража. Дальше приемной комнаты гарнизона никого из туристов никогда не пускают, но всем известно, что из основного здания гарнизона есть выход во внутренний двор, и гаражи находятся там. Я не раз видел их с крыши нашего трактира: они вставлены прямо поперек городской стены. Два набора ворот: Один въезд в гараж выходит за границу города, а  другой - во внутренний дворик гарнизона. Ну не вешают же они ключи от ворот со стороны дикой саванны? Нет. Такого, думаю, ожидать все же не стоило. Это было бы слишком просто.
А вот со стороны внутреннего двора гарнизоне… там ключи вполне могли бы висеть точно так же, как и в самом гарнизоне: рядышком с дверьми.
Так или иначе, попасть туда никакой возможности не было: я был “человек, приносящий алкоголь” и на меня постоянно пырились десятки пар глаз.
Коробка стремительно кончалась. Я поспешил за следующей, той, которая  “особая”.

* * *

- На! - раздалось рычание и характерный звук удара. Кто-то полетел мордой в стол, увлекая безвольным телом осколки посуды. Металл крышки стола получил глубокую вмятину, а по залу прокатился хохот и истошные вопли.
- Ну наконец-то! - это заметили меня и новую коробку.
- Тртья партия, парни!
- Ништя-а-ак!
- Ты побыстрее копытами шевелить умеешь, амнезёнок? Или тебе… пинками помощь требуется?
Меня окружили люди с очень нездоровыми взглядами. Чьи-то грубые лапы вцепились в коробку.
- Да бросай ты ее, че ты в нее вжался?
Я отпустил коробку
- Во… Ну и не стой. Беги за следующей сразу же, ага...  Давай-давай...
- Ты ща... эта… бери сразу две. - заплетаясь крикнул кто-то вслед
- Две, ага… Не забудь только на пол пути… откуда пришел... аха-ха...
- Да в ноги пострелять ему! Быстрее забегает.
Раздалось два выстрела в потолок и дождь рикошетов. Я невльно подпрыгнул. Снова раздался хохот и животные вопли. С потолка что-то отвалилось, ссыпалось, где-то разбилась химическая лампа. Я поспешил выйти наружу за следующей партией. Только бы сработало...

* * *

Не смотря на то, что от “Кромки” до гарнизона семь минут ходу, эти две коробки еще аукнутся моей спине. Если я сегодня вообще выживу. Этот путь я плелся совсем неохотно.
Я дошел до гарнизона и встал перед входом. Момент истины. Я мысленно попросил вселенную не убивать меня, выдохнул и толкнул ногой дверь. Картина была впечатляющая:
Стулья перевернуты. Вокруг куски битого стекла, пятна крови. Кто-то блаженно смотрел в потолок, кто-то обнявшись пел, покачиваясь в такт, все что-то говорили невпопад хором добрых мягких баритонов. Вот мужик просто гладит другого по плечу. А этот пытался всучить всем подряд неизвестно откуда взявшийся букетик сухих цветов. Третий увлеченно макет палец в свою разбитую ноздрю и с блаженной лыбой мажет этим пальцем кровавую боевую раскраску на шершавой морде соседа. В общем, палата психиатрической клиники.
Я аккуратно поставил на пол ящики с “обычным алко-чаем”, схватившись за спину медленно выпрямился и (возможно, слишком громко) спросил:
- Кто-нибудь еще хочет пить?
- Пить!
- Пить! Пить!..
- Ящик пришел...
- Пить!

Они плавно устремились ко мне, словно небритые лысые фурии. Я отпрянул.

Больше всего меня напугало то, как они быстро разобрали бутылки,  вскрыли их как ни в чем не бывало, и организованно разбрелись каждый по своим делам. Кто-то даже чокался. Они все выглядели как толпа шизофреников в психушке, как полные психи, но ожидаемого в таких случаях беспорядка вокруг не происходило. Этого я понять не мог. И эта их непредсказуемость вселяла в меня панику.
По идеи, все ведь… наше дело сделано. Коробок больше нет. Вся заказанная еда, скорее всего, уже была подана... Надо валить отсюда. Кстати, а где Мак?..
Меня похлопало по плечу что-то тяжелое. Мурашки побежали по позвоночнику и ударились в затылок. Я резко обернулся.
- Очень хороший плащ… - бородатый верзила в полтора раза больше меня ростом с татуировкой от щеки до брови смотрел на меня сумасшедшими добрыми глазами. Зрачки его были как два блина. В обеих руках он держал какую-то кожаную… видимо, это был плащ?
- Дэ-аа… промямлил я. - О-очень хороший.
- Твой теперь. Очень хочу чтобы твой был…
- Э…. спасибо, но...
- Вот, возьми коробочку…. - он накинул заветную шмотку на одну руку, а другой подобрал опустевший ящик из под бутылок. - удобно нести будет. Такая удобная коробочка… такой удобный плащ…
Он ткнул в мне в грудь обоими предметами. Я пошатнулся.
- Очень красивый плащ, но я не могу его взять… спасибо конечно, но не могу… - я медленно отпрянул и аккуратно отодвинул от себя предлагаемое.
- Давай я помогу тебе смочь.  - добро прорычал он - Я могу помочь тебе смочь… я, понимаешь, довольно сильный.
Ох мать… жестокая доброта.
- Смотри как подходит. - не мигая, уставившись мне в глаза, он аккуратно положил шмотку в коробку - видишь как я сделал хорошо? Тебе понравится плащ. Хороший, удобный. Он мне все равно слишком мал. И он все равно не мой. Бери и носи...или, хочешь… мы с ребятами сейчас его на тебя… наденем? Тебе даже не придется… Эй, - он оглушительно свиснул.
- Ой, не! - я схватил коробку - Я так понесу, спасибо тебе, добрый человек. О-очень хороший подарок.
Он отпустил коробку, наклонил голову и улыбнулся всеми своими двенадцатью желтыми зубами. Я стал кланяться, благодарить и с каждым поклоном делал шаг назад:
- Я очень-очень счастлив. Спасибо. Очень хороший плащ. И коробка отличная. Очень удобная.
Тут он резко отвернулся и пошел к кому-то еще. Я громко выдохнул и потихоньку направился к выходной двери.
Не тут-то было. Очередная волосатая лапа взяла меня за шкирку и потащила вглубь толпы с добрыми словами “Пойдем, чего интересное покажу”...

Насильственное колядование продолжалось еще минут пятнадцать. Каждый норовил подарить мне что-нибудь. Однако, когда подарок был сделан, они каким-то образом тут же теряли ко мне интерес и переключались на кого-нибудь еще. Как будто запоминали, дарили они мне уже что-нибудь или нет. Жуть. Коробка пополнялась всяким барахлом: от окровавленных битых бутылок до вполне нужных вещей. Один даже подарил мне их баллон-термос для воды, технологию которого я видел еще в первый день пребывания на архипелаге, когда Бром всучил мне ту бутылку. Только этот термос был раз в восемь больше и постоянно выпадал из коробки. Через какое-то время мне удалось-таки добраться до выходной двери. Стараясь удержать потяжелевшую коробку, я вслепую пытался нащупать дверную ручку.
- Уже уходишь? - спросил кто-то раскатистым жалобным басом со спины.
- Да! Уже ухожу! - не выдержал я - Я уже час от вас ухожу, психи вы обдолбанные!
- А… Жа-алко… ты такой хороший… - пробасило со спины
Я повесил голову.
- Да, я хороший. И ты тоже хороший. Но идти надо, понимаешь?
- Ну…. тогда... пока.
Ого… нежданчик.
- Пока. - ответил я.
- И счастливо тебе, добрый человек-водка. - продолжал бас - Воды тебе попутной. И всего самого наилучшего. Чтобы скорпионы не отравляли твой путь.
- Да, да… - я нервно ощупывал дверь, тряся коробкой… где же эта долбнная ручка…
- ...чтобы масло в движке не ссыхалось. Чтобы поршни не вылетали. Самое главное. И чтобы топлива тебе на миллион шагов хватало. Чтобы каждая шестеренка...
Ручка крякнула под моей рукой и дверь, наконец открылась. Свобода. Валим! Но…
Тут я остановился и повернулся к доброжелателю. Я, наконец, вспомнил, где я слышал его странный говор. Это... старший. Тот который орал на меня в разборке с вором паззла Сайли. Его лица я никогда не видел. Я в тот момент стирал коленки, собирая картон. Но голос точно его.
- Ты же... капитан? - спросил я
- Да… - довольно пробасил он
- Поздравляю с Днем Слова. Желаю вам сил это ваше “Слово” держать. Ни смотря ни на что.
Я на секунду закрыл глаза и спросил себя, а не сошел ли я с ума…
Верзила вдруг сделал бровки домиком, из его глаз посыпались слезы, он кинулся меня обнимать вместе с коробкой:
- Вот это пожелание! - он стиснул меня в объятьях, дерево коробки жалобно заскрипело - Вот это настоящее пожелание! От туриста такого никогда не услышишь… Вот это пожелание...
Потом он отпрянул, смотря на меня мокрыми щенячими глазами. Я нагло спросил:
- Ты мне что-нибудь уже дарил?
Его нижняя губа смешно запрыгала и он отрицательно помотал головой.
- Ты такой хороший человек… - начал я -  Знаешь, я очень счастливый человек. Прямо вот как ты сейчас. Но для полного счастья мне кое-чего не хватает...
Он вопросительно заскулил, роняя слезы. Я перекинул коробку в одну руку, другой по-дружески похлопал его по плечу, посмотрел вдаль и мечтательно так сказал:
- Я всегда мечтал иметь ключ. Знаешь, такой… как от гаража.


* * *

В следюующих эпизодах:

...
Сай зажал мне рот и пригнулся. Мимо прожужжали мотокоскелеты патруля законников.
- Ты совсем дурак?

...

Да о чем ты вообще?
- ... им ведь абсолютно фиолетово теперь. Порвут тебя, Кейр, на заплатки. Сделают из тебя пример.

...

- Чего? - выпучил на меня глаза Сай.
- И что взломает мне Комп, как у него. Для этого ему нужна какая-то широко-трансформерная модулень... в общем электронная хреновина. Деталь. Она лежала у Геджей на складе. Который бывший... гараж... ой...


...

Я виновато кивнул.
- Шевелись! - скомандовал Сай

....

Продолжение, может быть, следует