Сон

Она умерла. Она была женой, мамой и уже даже не единожды бабушкой. Оставшихся без нее было много. Они были разными – близкими и не очень, как круги на воде от утонувшего камня.

Каждый горевал по-своему, встраивая в свою жизнь ее отсутствие, пытаясь нащупать ее теплоту, ее тень в каких-то привычных вещах -  в ее остывшей одежде, в предметах, которых она касалась, друг в друге, таких разных, но объединенных ее вниманием, ее искренним интересом, ее любовью.

И они находили ее – в разговорах о ней. Находили ее заново, не изобретали, а будто угадывали ее, ушедшую, в трепетных движениях воздуха, что выдыхался с ее именем – мама, бабушка, любимая.

Они угадывали ее в снах маленькой внучки, которая по-детски оказалась честнее и смелее взрослых, позволив (первая! вслух!), подарив бабушке ее другой мир, в котором она была такой же, какой они ее помнили, какой ее любили.

И даже в искренней обиде ее младшего брата, что бабушка приснилась не ему, было столько жизни, что хватило и ей, где-то там, далеко, жадно впитывающей в себя знания о том, новом мире, который теперь она могла назвать своим.