Картина юности

На больных висках залежалой молодости
Морщины дали о себе знать.
Будто новые каналы легли они,
Через прекрасные улицы старых городов.
Поехали экипажи, красивые дамы в нарядных платьях.
Кто-то открывает очередной зимний вечер.
Вот он, вот он, чудный паж.
Опять принял на себя слишком много духов.

Скоро будут читать стихи.
По каналам потечет вода.
Потечет вода и застынет вода.
Счастье.

Я видел как годы ложатся на брусчатку жизни.
И как время не щадит нас ни днем не ночью.
Оно словно колокол. Вот он звенит - но это
не начинается служба, не приезжает пастор,
не будет проповеди, нет.
Этот колокол звенит только один раз.

Ты прости меня. Ты просто меня прости.
Неловкость сковывает и так робкие движения.
Пианист уехал, к нему всегда липнут стаканы.
Но игры не будет. Увы - нет.

Я всегда мечтал быть им, но я не он.
Слишком много правды внутри... что хочется спускаться ниже.
В шахту или в метро.
И еще раз...

Прости меня. Я все что-то хочу сказать.
Наверное, мне опять хочется, чтобы все было заново.
Впервые.
Как первое утро или первый взгляд на другой берег.

Жаль, что так не бывает каждый день.

Мы очень мало видели. Помолодели и сразу устали.
Отчего эти грустные глаза? Отчего холодные руки?
Отчего не выходит ничего - только морщины да капельницы?
Старое сердце в 20 лет стучит и не стучит.

В 20-то лет...