иногда мы можем не успеть

Иногда я думаю о том, что будет лет через десять. Костюмы там, улыбки. Дети. Конечно же дети, маленькие такие. Пухлые. И муж будет, стабильная работа. Счета, поездки, бутерброды.

И не будет ничего из того, что есть сейчас. Нельзя будет так крупно ошибаться. И нельзя уже будет сказать этого.

Я люблю тебя. Так, как Женщина любит Мужчину. Как Бурерожденная любит кхала Дрого. Как Сестра любит Брата. Как Мать любит Дитя. Моё солнце и звезды, мой гигант. Спустя многие года, спустя строчки стихов и тонны прозы, ты всё так же есть. Человек, перед которым мне страшно ошибиться.

Прости, Человек.

Ты. Этим всё сказано.

Иногда мне кажется, что ты сейчас уйдешь и я до сих пор не понимаю, почему ты тут. Но ты тут. И это хорошо. Никогда не взрослый, хотя видно, что ты другой. Коленки, правда, мягче стали. Боже, как я люблю тебя. Именно "люблю", нет других слов, что бы описать.

И я считаю, что любовь - это хорошо.
Хо-ро-шо.