Деньги не ждут

Жизнь всё продолжала бить. По лицу,преимущественно ногами,явно получая от этого удовольствие,подобно маньяку,издевающемуся над своей жертвой. Вот только природа такого поведения у маньяков давно изучена,а вопрос,касающийся жизни так и остается открытым,и ответа на него получить никому не суждено.

Удары сыпались как на боксерскую грушу: увольнение с работы - а это самое тяжелое потрясение для человека современного,потом ушла жена,забрав с собой детей и сказал на прощание '-пересмотри свои взгляды,такие,как ты,долго не живут'. Но она ошиблась. Разбивая стены о голову,он продолжал жить. Точнее,жила его физическая оболочка,разум же,добитый таким предательством,отказывался воспринимать реальность.

Новым ударом стало расставание с квартирой и переезд в полуподвальную комнату дома позавчерашнего века постройки. Тут,забрав остатки своей библиотеки,под светом тусклой настольной лампы,он продолжал свои философствования,но вступить в последний бой с жизнью всё не решался,упорно чего-то ожидая.

Серыми дождливыми осенними днями,глядя на бесконечные вереницы ног,перепрыгивающих через лужи,он всё глубже уходил в себя,пытаясь понять,что же мешало ему быть там,наверху,среди обладателей этих ног,счастливо спешащих к теплому семейному очагу.

Но чем чаще задавался он этим вопросом,тем чаще возникал другой,более глобальный,на который точно никто никогда не ответит - 'для какой цели мы тут?' Родиться,пройти ступени получения образования: кому-то уличного,кому-то,если повезло больше,то престижных заведений..а дальше - работа.. Работа: попытка любой ценой урвать себе кусок побольше,а если не получается,то убить соседа и забрать его кусок.. И так до бесконечности: ты вырываешь,у тебя вырывают. А потом внезапно ты вдруг понимаешь,что тупо потратил жизнь на погоню за наживой,так и не успев понять,какова же сама эта жизнь на вкус.
Очередной прохожий,попав в лужу,громко чертыхался и ускорял свой шаг,ведь деньги не любят ждать,им плевать на проблемы твоей совести и прочего существования. Взбираясь на верх кучи золота,душа твоя всё быстрее и быстрее скатывается в болото дикости и невежества. Казалось,только один он задумывался над этим вопросом. Всем остальным было некогда: они упорно продолжали лезть на эту кучу,и далеко не золота.

В дверь постучали. Блуждая в лабиринтах своего сознания в тщетных поисках неизвестно чего,он никак на это не отреагировал. Постучали второй раз,более громко и настойчиво. Поняв,что это ломятся в его дверь,хозяин комнаты нехотя встал и пошел открывать.

На пороге стоял ужасно худой незнакомец невысокого роста. Одежда его - пальто до пят с прикрывающим лицо воротом и шляпа,надвинутая на глаза,были одарены дождем так щедро,что казалось,будто хозяин этого гардероба прибыл сюда прямиком из Атлантического океана.

Нежданный гость по-хозяйски вошел в комнату,слегка оттеснив ее владельца,стоящего в недоумении у двери,и тихим хрипловатым голосом осведомился:
- Джон Стоун,надо полагать?

Джон (да,так звали его) молча кивнул и принялся рассматривать посетителя,но в свете тусклой лампы был виден только неестественный блеск глаз.

- Рад встрече,Джон. Я.. Впрочем,это не важно. Я к вам совсем ненадолго,поэтому не обязательно знать мое имя. Скажите мне вот что,уважаемый, - он на секунду замолчал, - вы сами пришли к таким выводам? И каким же образом?

- Простите,не понимаю..

- Бросьте,милейший,всё вы понимаете! Хотите знать ответ? Да или нет?

- Хочу! - Джон ни секунды не колебался,терять ему было уже нечего.

- Я в вас не сомневался,дорогой друг. Только оденьтесь потеплее,на улице страшный ливень,застудитесь ненароком!

Джон лихорадочно заметался по комнате в поисках пальто и шарфа,попутно натягивая ботинки. Незнакомец поднял со стопки книг на полу его шляпу и услужливо протянул. Кивком поблагодарив,Джон нахлобучил ее,застегнул пуговицу на пальто и выдохнул:

- Я готов! Пойдемте!

Переступая порог,он на секунду замер и оглядел комнату еще раз,будто прощаясь с ней.

- Ну где вы там? Идемте же! - позвала темнота голосом случайного ночного визитера.

Выдохнув еще раз,Джон шагнул за порог и прикрыл за собой дверь.

Склонившись над телом мужчины в кресле,дежурный врач монотонным голосом произнес стандартную в таких случаях фразу:

- Время смерти - 3.41,причина - остановка сердца. Хозяйка,как там звали постояльца вашего?

- Джон. Джон Стоун, - сказала она и плаксиво добавила, - не заплатил в этом месяце,не успел..

Она тоже взбиралась на свою золотую гору. Правда,гора была из семидесятипяти долларов в месяц,но хозяйка упорно не сдавалась.

Джон Стоун был похоронен муниципалитетом на кладбище для бездомных. Друзья и знакомые,извещенные о его смерти,отмахивались и все,как один,твердили 'пусть кто-нибудь другой займется этим,мне некогда'...и верно,деньги ведь не ждали..



А.Викернес
27.02.13