Зассада

Занесло меня однажды в провинциальную столицу – город Краснодар. А там как раз случилась Ночь Музеев. В музей изобразительных искусств набежало молодёжи, и я – сдуру. Во дворике музея веселье, музыка, пиво, а я скучаю – ни одного знакомого!

Тут вижу, наконец, человека, близкого мне по возрасту. Кидаюсь навстречу старому другу, а он вдруг целует меня в лоб. Я призадумался – к добру ли это? Короче, мой друг, Боба Левый – художник, поэтому берём в буфете музея водку. Устраиваемся с ней и с ним во дворике, в шаге от буфета. Дегустируем.

Тут из заугла появляется майор милиции с сержантом в придачу. Грозится забрать нас в вытрезвитель. Майор носит лицо кавказского типа и пилотку, оттого очень напоминает итальянского фашиста. Боба пытается с этим страшным человеком спорить. Для Левого этот музей – дом родной, и он не понимает всех тонкостей государственного антиалкогольного мышления. Я разве что только не падаю на колени, уговариваю майора, прячу водку. Уходят.

Уходит минут десять на выпускание пара, и Боба говорит: «Дядька, наливай!» А я в нехорошем предчувствии тяну время. Тут из-за угла появляются майор милиции с сержантом, за ними ещё четверо. Как бы невзначай майор окидывает взглядом нас. Борюсь с диким желанием сделать ему «Ку!»

Минут через пять весь наряд покидает дворик музея – майор с сержантом, и ещё трое. Тут же мой друг командует: «Наливай!» А меня прожигает взгляд четвёртого. Эдакий мент-потеряшка. Запутался сапогами в траве. Рассказываю Бобе, что по результатам баланса вошедших и вышедших милиционеров наливать не стоит.

Ещё минут пятнадцать общаемся всухую. Из зарослей сирени с разочарованным видом выходит и уходит утраченный милиционер. Боба опять напоминает про налить, а нервов у меня уже нет. Поэтому предлагаю ему самое простое – зайти в буфет музея.

«Лохос», по древне-гречески, – засада.