Поствечер

Сосуды от перенапряжения лопаются,белки глаз приобретают красноватый оттенок,всё заполняет дым.Впитывается никотиновым ядом в молекулы предметов,упорядоченно расставленных по комнате, а время течет ртутной жидкостью по стенам,обретая начало в циферблате часов.
Твоя лампа скоро сдохнет,ты понимаешь это в ту минуту как начинает потрескивать зажатые электроны,но сил нет...Нет сил прекратить это психиатрическое мелькание отраженное в небольшом куске,заваленного текстами отполированного стола.Вглядываешься в отражение серьезных глаз,образовавшихся на стекле окна,расположенного впритык к столу, и медленно втягиваешь как можно глубже согревающий серый газ.Кисть левой руки покоится на деревянной поверхности собираясь с силами,вскоре она яростно скомкает очередное дерьмо,которое ты пишешь и воображаешь шедевром.Призраки шлюх...не шлюх...предателей...и прочего,что заполняло твою жизнь когда-то,цепляют иногда наточенным скальпельским крючком затянувшиеся раны.Странное чувство тоски,удивления и боли мешается в тебе бокалом цианидного коктеля.В такие моменты многие дохнут...Но тебе мешает осознание личностной индивидуальности,собственной значимости,а на самом деле,от них тебя отделяет лишь шаг.Шаг перед концом.
Лучше бы ты спал.