Война

ДЕВЯНОСТО ПЯТЫЙ ГОД


* * *

Медведи спят.
Мужик в ладошку дышит.
Куда ни глянь – костры, костры, костры.
Куда ни поверни, ядрено дышло –
ни родины, ни друга, ни версты…
Война. Торгуют. Едкий блеск потали.
И миг до прошлого –
как будто бы шутя…
Как будто нас в Россию принимали,
опять в солдаты
столько лет спустя…


* * *

То снег, то оттепель, а все одно – война!
Карболкой пахнет елочная вата.
На волнах вальса, почестей, разврата
качается повинная страна.

Все камуфляж – сочельник, пост, жратва –
пятнисты речи, головы, мундиры…

Горит моя российская братва
По танкам, бэтээрам и квартирам.

Горит земля. Войди в нее и пей
сухую глину. Влезь в нее как пуля.
Она – твоя судьба и колыбель,
и привкус фронтового поцелуя.

. . . . . . .

Благослови на то, что не вернусь,
что времени осталось маловато…
Благослови на ненависть солдата,
любовь – на ярость, женщину – на грусть…

Благослови, надменная Москва,
стервятника, что пожирает падаль
как мародер, не знающий пощады,
как фантазер, не помнящий родства.


* * *

Так есть и было испокон –
нас на убой водили строем.
Рожали бабы дураков,
а после – Родина – героев!

В который раз глотая дым
в Европе, или где еще там? –
не верь заплаканным и злым,
иначе – потеряешь счет им.

Верь автомату и плащу,
бронежилету и кинжалу –
я может потому и тщусь
о жизни  прочего не жалко.

Не жизнь вращает как праща –
пращу дрожа сжимает Каин...

Я ничего не обещал
тому, кто первый поднял камень,
тому, кто в ночь, кто за углом,
листом, экраном, просто из-под...

Вот так всегда – ломаешь дом,
где жил, где вслушивался в Листа.


* * *

«...с оказией пришлю тебе привет.
Трофеев нет, прости, одни осколки...»

От кухни до стола, до книжной полки
бродить бесцельно по сердцу тебе?
По улицам... стоять в парадняке,
сжигая рот которой сигаретой
по счету... не последней, не воспетой
в домашнем туристическом мирке...

Туризм покуда здравствует – на прах
пророка ли, солдата, активиста –
любители промежпланетных прав
и просто сброд...
        кликуши, журналисты
готовы поглазеть за сто дорог,
за сто тревог, за тысячу «зеленых»,
за сотню...
        – На хрена тебе Пророк,
блудливый интеллектонесмышленышь?

Опять моей стране не повезло –
тот душу открывает, этот визу,
тот тащит бронебойное стекло,
чтоб запустить стаканом в телевизор...
Тот платит за грехи мятежных сел,
за ржавый снег от крови и разрывов...

Война не кончена. Досказано не все.
И скоро не дождаться перерыва.


* * *

Я  вижу танковые грядки,
мир в перископе, мир в прицеле  -
сквозь пелену разрыва  -  рядом,
сквозь красоту рассвета  - в целом,

сквозь синеву телеэкрана  -
простреленный, непокоренный
клочок земли обетованной...
лоскутик неба  -  отдаленно.


* * *














.