Конец лета

Летним августовским вечером я со своим приятелем прогуливался вдоль неширокой улицы недалеко от торгового центра, куда мы хотели зайти после, чтобы выпить кофе. Я не большой ценитель кофе, зато мой друг, кажется, готов пить по миллиону чашек этого напитка каждый день; я решил, что закажу себе вишневый сок.

Мы шли и разговаривали, и вечер становился прохладнее, и на пересечении улицы с небольшим въездом внутрь квартала образовался затор из машин и людей. Это была авария. Из-за толпы людей мы не могли разглядеть виновников транспортного происшествия. Но потом, пройдя еще немного вперед, заметили лежавший на дороге мотоцикл. Скорой помощи не было, но по оживленному интересу людей на дороге было понятно, что скоро она появится.

Ехавший нам навстречу на велосипеде мужчина лет тридцати, остановился и завел с нами разговор; в его голосе, полного удовлетворения и собственной важности, звучала ирония.

- Что на этот раз - опять мотоциклист?
- Похоже на то.
- Черт бы их всех побрал! Дохнут как мухи.

Усмехнувшись всем своим нутром, мужчина поехал дальше, иногда оглядываясь на происходящее на дороге.

Было слышно нарастающий звук сирены скорой помощи, а вскоре появилась и машина.

В это лето действительно погибло много мотоциклистов.