южный крест

          каждый вечер он сидит на веранде и смотрит в океан.
         
                дует ветер и льёт дождь, промозглая сырость гложет кости, но только плотнее закутывается в потертый серый плащ этот давно немолодой человек и продолжает сидеть на веранде, открытой всем ветрам и сквознякам. на столе рядом с продавленным креслом стоит тяжёлая кружка, он иногда отхлебывает из кружки чай, заваренный до дегтярной густоты, едва заметно морщится, когда чай остывает, но продолжает смотреть в океанскую даль.
         
          бывает, скрипнет дверь, и на веранду выходит женщина. чуть слышно ступая, подходит к нему и молча стоит за у него за спиной, глядя поверх его затылка вдаль. но там, куда она смотрит, нет океана. там пологий склон дачного массива, речной берег с шумным рестораном у самой кромки воды, медленная вода, тихо плещущаяся в сумерках, и небольшой посёлок на другом берегу, зажатый невысокими холмами. женщина видит низкое серое небо, старый месяц в разрывах туч, ржавые катера в затоне, временами быстрый промельк автомобильных фар на дороге от ресторана к городскому шоссе наверху. она опускает взгляд на лысеющий затылок мужчины, сжимает губы, молча поворачивается и уходит в дом, плотно затворив за собой дверь.
      
          а он продолжает сидеть в расшатанном кресле, забыв про давно остывший чай, и смотрит в океан, где гудит ветер, и штормовые волны обрушиваются на пустынные скалы далекого острова, и в разрывах грозовых облаков виден южный крест.