2. Свобода

Я хотел переспать со свободой.

Свобода сидела на высоком табурете у стойки и, если честно, выглядела откровенной дешёвкой. Запах какого-то малопонятного пойла и вишнёвых сигарет вызывал непроизвольное желание закрыть лицо рукавом и выместись из душного помещения, но...
Свобода была чертовски притягательна.

Хоть и была той ещё шлюхой.
Никогда, правда, не навязывающейся.

Ей льстило то, что искатели сидели вокруг неё и пускали слюни, не осмеливаясь сдёрнуть за крашеные патлы и протащить к выходу, заявить права. При взгляде на них хотелось хорошенько проблеваться, и одна единственная мысль в затуманенном алкоголем мозге не давала мне покоя:

неужели
я
сам
такой же?

От этого хотелось даже не блевать - содрать с себя кожу.


Слабак.
Я мечтал о свободе, этой крашеной бл*ди, я дрочил на свободу и в каждой снятой по пьяни шлюхе видел её.

...и однажды я её всё-таки отымею.

Наверное.