Он читает стихи, читает.
Я смотрю в голубые глаза.
Нежность в них и тоска большая,
В них любовь, и нисколько зла.
А движенье руки так нелепо,
У другого б казалось смешно,
Будто слово рукою лепит,
Будто глина иль воск оно.
Быть поэтом ему легко ли ?
Боль земли удержать в горсти,
И стихи из нервов и крови
Ежедневно в себе нести ?
Представляю, он кончил чтение,
Там, за сценой,- пожатие рук,
Близкой женщины прикосновение,
Поцелуй её нежных губ.
А потом - пешком по столице,
Ненадолго в душе покой,
И звезда серебряной птицей
Пролетит над его головой.
Поэт
© Copyright: Татьяна Азарова Плесовских, 2014
Свидетельство о публикации №214012602431
Свидетельство о публикации №214012602431
Рецензии
