Блокадница. Встреча на Фонтанке

Как-то в жаркое время июля,
Много улиц пройдя спозаранку,
Шла по Невскому тихо бабуля,
И свернула потом на Фонтанку.

Она щурилась подслеповато,
Улыбаясь, читала таблички,
Как от плетки вздрогнув,
                от мата
И приказа:-Дай-ка, спички?

Хохот бритоголовых подонков
 В камуфляже и пятнах от грима:
- Что уставилась, словно девчонка?
Хайль Гитлер! Иди себе мимо…

Взяв меня за рукав, та спросила:
-Молодой человек, скажите-
Это правда, что я в России?
Это правда, мой город Питер?

Я летела сюда из Канады,
В город детства, тот, где мы жили,
Где мы с братом вовремя  блокады,
За водой зимою ходили.

Молодой человек, мне ответьте: -
Неужто, они победили?
Неужто, все зря были смерти,
И брата, что тоже в могиле?

Подбирал я слова для бабули,
Шепча про себя проклятия,-
 - Видно,  где-то опять перегнули,
Но зато плюрализм, демократия.
         
           Февраль 2010.