Чернила

За окном зима, а на столе газета ловит своими страницами сквозняк. На фотографиях: сбитый поезд и подожжённая ракета. Это моя планета. Тут на белой бумаге буквы все чернеют, нарисованные существа мысли разогреют о моей планете. Но, пожалуйста, не смотри мне в глаза. В них ты не увидишь ничего кроме пустоты и тьмы. В четырех серых стенах собственный мир рисую, на побитых коленях целый день стою. Я устал смотреть на это чёрное солнце, меня оно давно не греет. В моем пере кончаются чернила, а в городе закрыты все магазины. Но я хочу писать и дальше, писать обо всем и всегда. Почему же это так сложно? Почему я не хочу давать вам свои работы? Я сам себя порой не понимаю, но так же веселее, правда? Я искал ответ на дне бутылки, я думал истина в вине. Но неожиданно для себя ответ я в ночном небе нашел. Силой мысли и воображения я туда поднялся и там нашел ответ. Это сложно описать, или объяснить. Вот-вот закончится чернило, а вместе с ним последняя надежда. Всё никогда уже не будет прежним.

Мечтайте и живите.