Пленник собственного Я

                Дашке, терпевшей мой бред более других
                и прояснившей мой рассудок.

  Возвращаются все, кроме лучших друзей,
  Кроме самых любимых и преданных женщин.
  Возвращаются все, кроме тех, кто нужней,
  Я не верю судьбе, а себе - ещё меньше.
                (с) Владимир Высоцкий.

 - Ответь мне, старина. Что причиняет нам самую страшную боль? Что оставляет в нашей груди зияющую рану, коей не зарасти вовек?
 
 Он смотрел на меня тем взглядом, что выражал в один момент и надежду, и  адскую муку. Лицо его было черно, словно бы во всем мире нет такой радости, которая смогла бы хоть на самую малую долю смягчить его скорбь. Он явно страдал. Ох, нет, это и в половину не так горько, как то, что испытывала его душа в этот момент. Черная тоска, холодная ярость, опустошение - вот что читалось в его глазах. Но более всего было заметно разочарование, отдававшееся в каждом слове, слетавшем с губ.

 Я знал, что дела обстоят хуже некуда, но не знал, что это причиняет ему такую боль.

 Я стоял, потупив взгляд. Своим вопросом он привел меня в замешательство.
 
 ...
 
- Так что же?..
- Не знаешь? Так я скажу тебе. Больше всего боли тебе причинит ни предательство со стороны близких, ни обиды от врагов, ни удары судьбы. Нет, всё это будет казаться мелочами, в сравнении с собственной виной. В сравнении с тем, что совершил ты. Ты предал. Поверь мне, это куда страшнее и мучительнее, чем то, что ты с такой легкостью можешь отпустить людям. Ты брошен на растерзание собственной совести. В голове твоей эхом отдаются слова тех, кто имел слабость тебе довериться. И нет этому конца и края, как нет конца той агонии, что так яростно разрывает душу.
 
 Он осекся на полуслове.

 Так вот что он чувствует. Вот что не даёт ему покоя.

 А я-то думал, глупец, что это любовь.