Я не поэт

                Я не поэт

Я не поэт, и жизнь моя как проза,
На лист ложится не ровною строкой,
Я не писатель, и не хватаю розы,
Рукою голой, и не стремлюсь в покой.

Я жизнь свою не выпячиваю пузом,
Я голый перед вами как «сокол»,
И то, что положено, то грузом,
Тяну за лямки, и в этом я такой.

И не хожу я с рассветом и закатом,
Грехи свои замаливать в углу,
И не хочу, что б бегали с ухватом,
Черти, что в адовом миру.

Пусть будет тихой, жизнь моя, спокойной,
В грехах или без них, какая стать,
А коль умру, оставьте всё в покое,
Не надо в моей жизни ковырять.         

К поэтам себя не приобщаю,
Талант в них есть, и с ними я общаюсь,
В них радость жизни, и к ним я весь стремлюсь,
А вот писать, боюсь, боюсь, боюсь.

Они закаты видят по-другому,
Луна в ночи, и та у них не та,
И солнце, что встаёт в лучах с зарёю,
И день в стихах у них, он навсегда.

Любовь в строках, бесценна и всесильна,
Земную ось, способна повернуть,
И я боюсь, что слабостью, насильем,
Могу спугнуть, навеять в строчки грусть.

И всё ж хочу, хоть в изголовье стиха,
Слегка склонившись, с поэтами уснуть,
Чтобы проснувшись не стать вдруг знаменитым,
А только  слогом поэтическим зевнуть.