Писатель и муза

Писатель сидел в темной и тесной комнате,и пытался творить, как назло рассказ упорно не желал писаться так как надо. Получалось всё, что угодно, кроме цельного и совершенного произведения. Писатель злился, и пил темное пиво из большой бутылки, ему казалось, что так процесс пойдет лучше. Музы тоже не было, и на душе было как-то пусто и больно, а еще до жути тоскливо, как будто о писателе все забыли, хотя, возможно, так и было. Уже давно не писал он ничего стоящего, такого,чтоб душа читателя развернулась и засияла красками и радостью. Не удивительно, что читатели переключились на другого, более талантливого писателя, с более терпеливой музой. В этом не было ничего удивительного, работа музы крайне тяжела и очень многие бросают своих писателей, поэтов, художников и прочих творцов. Те потом долго болеют, а иногда даже умирают. Но к этому все уже давно привыкли, мир вообще довольно жестокое место. Итак, рассказ упорно не желал писаться, писатель включил музыку, но брутальный рок был совершенно не к месту, а ничего другого у писателя не было. Творец подошел к окну, там в глубине бесконечно черной ночи танцевали звезды, где-то там же лежали иные миры, в которых правила честь и любовь, а где-то ненависть и злоба, все было там...в бесконечной бездне черного космоса. Писатель пригляделся, одна маленькая серебристая звездочка не удержалась на своем месте, и полетела вниз. Еще бабушка говорила ему, что можно загадать желание и оно обязательно сбудется. Писатель задумался на секунду, и загадал желание, нет он не хотел славы, не хотел денег, не хотел ни силы,ни власти. Писатель хотел любви...настоящей и взаимной, той самой, что помогает возводить города, создавать шедевры и стирать в пыль целые галактики. Писатель верил в это всей душой, и надеялся, что кто-то исполнит его желание,или не исполнит. Писатель отошел от окна, сил уже не оставалось никаких, была глубокая ночь, а новая порция кофе грустно урчала в животе.
- О чем же написать, - думал писатель, - где же муза?
В голове его вспыхивали и гасли мириады идей и вселенных, но все они были какими-то неполноценными и ущербными, словно им не хватало шлифовки или какой-то малости, чтобы засиять жизнью. Часы на большой башне пробили три, муза так и не появилась, писатель вздохнул и взялся за перо. Следовало многое сделать, ведь с каждым написанным рассказом, он приближался к идеалу - рассказу или повести всей его жизни. И это будет последнее, что он напишет в этом тесном и темном каменном мешке, а потом свобода. Писатель снова вздохнул, впереди был непочатый край работы, над собой и миром вообще, где-то за окном, в темноте каркнул ворон, писатель каркнул в ответ. За окном задумчиво замолчали, раздалось неуверенное мяу. Писатель улыбнулся, его причудливый и немного детский мир вновь открывал перед ним свои двери, творец улыбнулся и, открыв окно, сделал шаг...больше его никто не видел...