Месяц февраль

Скрипит. Скрипит заматеревший за долгую, морозную, зябкую зиму яркий, остро отточенный  холодами серп февральского месяца. Кажется, что скрипит.
Или это снег под ногами?
В эти короткие, сумеречные дни и нескончаемые ночи, когда день пролетает в мгновение, как стрела в поле зрения стоящего человека, а ночь тянется как длинная, бесконечная, тягучая резина, чудится что на всей нашей планете полноправный и единственный хозяин именно он. Февральский месяц.
Вобравший в себя всю зимнюю силу своих предшествующих братьев - месяцев, выхолаживающий льдом до самого дна малые реки и озёра, он и сейчас выстужает на улице всех и вся. Морозит до скрипа, до дрожи, до стеклянной хрупкости.
Глубокая зима. Последний зимний месяц.
Даже когда небо затянуто низкими, мрачными облаками, даже когда серп не виден над головой из – за огромных, разнообразных по форме, колючих, падающих сверху  как осколки стекла снежинок, чудится этот скрип. Трутся друг о друга попавшие за воротник снежинки? Нет, не то.
Где же я слышал похожий скрип? Где - то не далеко и недавно. Не с небес, а где - то рядом.
ЛУК! Простая с виду, изогнутая в дугу, палка. Безжизненный кусок дерева. Мёртвый кусок дерева.
При натяжении тетивы он издаёт неповторимый скрип. Кажется, что в изгибе стонут и скрипят годовые, вековые, какие-то загадочные слои дерева. Давно срубленного, лишённого корней. Сока. Жизни.
Дерева, высушенного, обработанного и воплощённого в лук. Ставшего оружием, передающего свою упругость стреле, разгоняя и пуская её в полёт.
Дерево и стремительный полёт стрелы? Как это странно.
Яркий изогнутый серп луны можно сравнить с согнутым в дугу луком. Вот откуда вероятно этот скрип. Натужный, будто продолжение прошедшей, давно законченной жизни.
Чей - то голос? Рёв? Грохот? Чей же слышен стон?
Второй жизни дерева? Жизни мёртвого дерева? Света мёртвой планеты, спутника Земли?
Скрип в ушах стоит оттуда. Сверху. Я это понял. Скрип полумесяца это отзвук издалека, из прошлой жизни. Чей – то  голос из космоса?
От этих мыслей становится ещё зябче и испуганная, неприятная дрожь бежит по телу. Мороз? Промозглый ветер? Стужа?
Нет. Это скребёт снегом по коже ярко - бледный месяц февраля! Он в голове. Он застрял в моих мыслях.
Скрип из  глубин вселенной навеял такое сравнение?