Отзыв

И вот наконец я стал писателем. Писателем... Писателем... Написал пару строчек вот тебе и писатель. Как просто. Но это я так считаю. Я так считаю потому, что я знаю что я что-то писал. Позтому я считаю себя писателем. Но меня гложет мысль, что этого мало чтобы считать себя писателем. Хочется ещё общественного признания, что-ли. А что это? Ну вот тридцать человек вроде прочли мои опусы. Но они все молчат. Как воды в рот набрали. Ну скажите хоть что нибудь. Хоть любую рецензию, пусть будет одно слово -"ерунда". Но это нельзя, а то будет как в старом анекдоте: "В гражданскую войну раненный красноармеец стучится в хату: -Пиить, -пиить. Хозяйка ему: -Ага, знаю я вас. Сначала пить, потом поесть, а потом и в койку. Да нет, Хозяюшка. Дай только попить. Ладно, на. Спасибо, Хозяйка. Теперь только поесть и всё. Ладно, на. Вот спасибо, Хозяюшка, спасибо. А что ты там про койку говорила?" Но я не такой, нет. Мне бы только один отзыв, из одного слова. В нём для меня и попить и поесть будет и для койки останется. А пока его нет, писателем себя я считать не могу. А дело-то всего в одном отзыве, в одном слове...