Не то, чтобы подвиг

С возрастом мечты принимают всё более скромный характер.
Вот раньше, когда я была маленькой пятилетней девочкой, я верила, что у меня будет муж, который будет каждый день дарить мне шоколадки. У нас будет семья, в которой никто не будет вынужден есть манную кашу с комочками (да и без комочков тоже, она всё равно противная). Раньше (смешно признаваться, но лет до 10) мне казалось, что если мальчик целует девочку в щечку, то скоро у них появятся детишки. Поэтому я шарахалась от каждых губ, свернутых в трубочку и тянущихся к моему лицу. Мне всегда казалось, что люди любят друг друга, если делятся своими тайнами. По крайней мере, так я доверяла своим людям (да и сейчас не далеко ушла от этого негласного правила). Воспринимала любовь как что-то такое простое. Однажды один мальчик из школы, Матвей, на Новый год отдал мне свою конфетку из больших наборов, которые дарили, я думаю, всем. Конфета была с орешком внутри. Большая и вкусная. В наборе было много сладостей, которые повторялись, но эта.. Эта была единственной. И Матвей подарил её мне. Я сразу поняла, что он меня любит. Потому что ради меня он отказался от конфеты, которую в следующий раз увидит лишь через год (мы действительно не могли найти эту конфету ни в одном магазине. Мы правда искали).
Сейчас эта маленькая пятилетняя девочка живет во мне и ждет, что придет какой-нибудь мальчик, который снова поделится с ней этой конфетой. Единственной. Которую, отдав, не увидит потом целый год.