У меня сегодня любовь
Она поет баритоном у меня там, где у людей душа. Ласкает спутанные в клубок нервы и обволакивает своим теплом мой разум. И не страшны мне бетонные джунгли города — пока поет этот баритон, я бесстрашна. И не так противна мысль о том, что меня предают... В прямом и переносном смысле этого слова. В этот голос ныряет мое сердце... И рассудок — вслед за ним...
Нет, это не та любовь, как в дешевых романах под ядовито розовой обложкой («Педро посмотрел на нее, и она завелась»), нет, не та... И не та — истерично-тихое обожание вперемешку с желанием поймать предмет любви. Нет, это не то, что вы подумали... Здесь нет места физическим импульсам и животным инстинктам.
Представьте себе, что вы — киборг модели «Собери себя сам». Вы кочуете по всему миру в поисках запчастей для сборки своей конструкции. Вас собрали по стандартной модели, но вам хочется чего-то большего. Если не хочется, то сидите дома — нечего вам делать на мировом рынке чувств. Но допустим, что вы принадлежите к ошибкам программирования... И вот вы находите голос певца, и понимаете, что это ваша струна души — нечто, легко вплетающееся в органическую структуру вашей нервной системы. Вроде ничего существенного — ни силы, ни мощности, ни скорости — но так тепло на душе...
И хватаешься за этот голос, как спасительный круг. Потому что сейчас так хочется тепла — пусть даже и виртуального... Интересно — сколько нас таких, неугомонных андроидов с ненасытными душами авантюристов? К концу жизни, а точнее, по истечении срока эксплуатации — мы будем напичканы такими гаджетами по самое не хочу. Кто-то находит свои запчасти на другом конце света, а кто-то — гуляя по проспекту после сотни собеседований (у нас на собеседование приглашают, чтобы заполнить отчет, но никак не затем, чтобы дать тебе работу — такое вот время и такой вот город)...
… Я нашла его — и мне нелегко ходить с его голосом в сердце, когда вокруг — серая стена. Этот голос спас меня, когда предал друг, и снова, спустя три года — опять лечит меня! И на этот раз — от предательства родной тети... Врубается на полную катушку в голове, сдвигая мрачные мысли к стенке рассудка — и становится легче. Правда, становится легче...
Этот голос — моя лестница, по которой я карабкаюсь через серые стены. Опиумный дым иллюзий, исцеляющий сердце. Аромат кофе, греющий дыхание зимы. Загадочный взгляд незнакомца в безликой толпе. В перестуке колес поезда — ритм мелодий, в которые облачается голос. В какофонии ветра — трель гитары... И над всем этим безумием — моим безумием! — как алая клякса на непросохшем холсте — голос...
Я не скажу вам, кому принадлежит этот голос. Те, кто в курсе — узнают. А кто не узнает — тому остается только искать свой голос там, где бьется пульс жизни: не в барах-клубах-ресторанах, а в тихих переулках сонного города, в пустых парках в предрассветные часы, или нырять во взгляды таких наркоманов, как я...
У меня сегодня любовь. Она поет баритоном у меня там, где у людей душа. Ласкает спутанные в клубок нервы и обволакивает своим теплом мой разум. Этот голос — мое расцветающее рыжим пламенем безумие внутри, под обманчивым колпаком внешности...
И мне это нравится...
Свидетельство о публикации №214020400699