Нарисуй мне художник мою жизнь

Нарисуй мне художник мою жизнь,
Если сможешь приукрась её хоть как.
Что-бы она не была как эта дрянь,
Та что надомною повесила свой чёрный знак.

А художник улыбчиво смотрит на меня,
В мои глаза карие,пьяные и больные.
-Ты бы парень в зеркало посмотрел на себя,
-В лени жизнь твоя и в пьяном горе.

Взял он холст и кисть с красками,
И стал рисовать картину пейзажную.
-Что рисуешь ты на этой бумаге руками,
-Я лишь вижу что это похоже на кожу помятую.

Он рисует и глядит на меня в упор,
Как на измазанною душу грешника.
-Я рисую ты молчишь и прячешь свой взор.
-Твоя жизнь тяжела,не легко её понять пока.

Взялся он снова за дело своё молярное,
Он как волшебник из сказки колдует.
И рисует мою обнаглевшую жизнь на мольберте,
Я же стою в стороне,ни кого рядом нет.

Долго время шло как в тоскливом сне,
Я бы хотел понять хоть что-то в уме.
Только вот работа эта подходит к концу,
Он махает мне рукой и зовёт к себе.

Что же вижу я на холсте не понятном мне.
Чёрные дыры от пуль видны как живые в мире.
Что же это ты нарисовал художник на картине,
Не пейзаж,не жизнь.А убийственная драма в тире.

Он стоял в стороне и курил сигарету,
И молчал будто не было ничего в этой жизни.
Я ушёл не сказав ему ничего про его работу,
И теперь картина та висит на моей стене в тени.