Кому сегодня нужна литература

“Интересный феномен: ничего не скрывать и понимать, что никто ничего не видит, пребывая на другом уровне сознания.”

Для тех, кто ищет истину всерьёз, а не ищет повод преждевременно излиться, не познав зрелости мысли. Для тех, кто способен вникать и мыслить масштабно, вдумываться, а не эктраполировать одну-две фразы, проникшие сквозь угар современной шабаш-тупости, в его то ли узкое, а то ли рассеянное сознание. Для тех, кто не перекручивает встреченное, а пытается всмотреться и понять. Короче, для сильных, серьёзных, честных людей, стремящихся истину познать, а не извратить.


- Здравствуйте, дети! Это с вами говорит человек, которому однажды авторитетно заявили, что он мыслит как писатель. Однако же, он так больше не считает. Может быть, философ. Самую малость. Доморощеный. Всех вас он называет сейчас детьми, ибо как же ещё вас называть-то? Это же правда, сколько бы лет вам ни было, все вы - дети. И все - испорченные, более или менее. А пишет он для вас, в надежде то ли показать вам путь к облегчению ваших страданий, а то ли - облегчить страдания собственные. Вам не нравится такой подход? Это нормально. Правду никто не любит. Все только говорят, что правда - это хорошо, это необходимо, и это - то, что следует говорить. Однако же, как только говоришь кому-то правду в какой-то конкретной ситуации, этот кто-то не сияет радостью и благодарностью, или, хотя бы, уважением к тому, что вы делаете правильную вещь. Ведь так? Такое явление мы зовём как? Правильно, дети, это называется: "ханжество", когда человек говорит, что ценит правду, а на деле реагирует на правду негативно, да и сам живёт вразрез с тем, что говорит, то есть, не по правде.

Почему я считаю, что вы страдаете? Это вопрос простой. Ответ на поверхности. Вокруг столько нытья и жалоб. К тому же, если уши и заткнуть, оставив открытыми лишь глаза, то вокруг столько глупости, насилия, лжи (в том числе и нашего ханжества, о котором мы уже повторили, что это такое), сумасшествия ... Вы, дети, называете это "страдать хернёй". Или просто - "страдать". Кто-то из вас сейчас поморщится и скажет: "да он просто пошлый, невоспитанный, примитивный нахал, тролль! Он не стоит моего внимания!" Ну, что же, дитё есть дитё, оно, если не воспитано должным образом (например, как в Спарте), хочет уходить от ответственности, перемещая сознание в иллюзии и выдавая желаемое за действительное.

А ведь я стараюсь ради вас, дети! Вы же сами любите ругнуться. И примитивные тексты доходят до вас лучше. Потому что, как бы вы ни рисовались перед собой и окружающими, как бы ни кутались в липкое ханжество, это не поможет вам в одночасье спрятать себя от жизни или измениться чудесным образом. Вы, дети, в большинстве - создания либо примитивные, либо неотёсаные, тем более жалкие, чем более хитрые и бегущие от самих себя. А потому и доходит до вас лучше в примитивных выражениях. Кроме тех из вас, кто вовсе не в себе. Такие тут либо вампирят, либо считают своим долгом делиться любой ерундой, пришедшей в голову, превращая этот ресурс в подобие Уютненького форума; либо просто выплескивают своё неудержное подсознание, демонстрируя, как говорится, клинику. Плохо то, что таких - большинство.

Вот мы и подошли к самому интересному. Кому сегодня нужна литература? Она, несомненно, нужна мне. Я сохну без хорошей книги. Это, вероятно, с чьей-то "проницательной" точки зрения, выдаёт мою слабость, которую кто-то мог бы охарактеризовать вот так: мало цельности, мало силы характера, мало стержня, нужна подпитка извне. Но можно и так: как же вы, вездесущие дети вокруг, меня достали! Как же утомила ваша тупость, неотёсанность, придурковатость и сумасшествие, ваш страх всего и ваша деланная бравада, ваше подлизывание друг к другу, ваши лозунги вкупе с вашим ничтожеством. Как же хочется отдохнуть от вас с книгой, где всё иначе: красиво, гармонично, вдохновенно.

Я, вероятно, смог бы написать нечто если не выдающееся, то стоящее. Ради, как я думал, вас. Потом думал: ради себя. А потом понял: а зачем? Кому это нужно? Большинство пройдёт мимо, не оценив. Может, кто-то плюнет. Кто-то подколет, кто-то потопчется и очернит. Кто-то напишет что-то тепловато-лестное, незапоминающееся, не по сути, а чтобы привлечь внимание к себе. Таковы уж вы, стадо примитивов, не имеющих уважения ни к себе, ни к правде; неспособные отличить литературу от литературщины - без всякого образования и навыка, а просто - душой! Вот я и думаю: а зачем, вам, литература? Ведь, в ваших душах, ничего не развито к тому, чтобы от литературы получать хотя бы удовольствие. Создать произведение ради славы, просрав на это годы жизни? Или ради себя? Ради себя, конечно, можно было бы. Удовлетворяя свою потребность творчества. Или ради гипотетических родственных душ, которые, похоже, все уже в раю. Да только, всё же, зачем так сложно? Я лучше почитаю хорошую книгу. А потом просто поживу - с солнцем, ветром, небом, водами, лесами, полями, дорогами. Подальше от всех вас. Чем меньше вас, тем лучше. Многие из вас так уродливо портят красивые виды своими нелепыми постройками и своим нелепым присутствием, своей грязной тупой активностью, уродливыми страстями...

Я буду читать хорошие книги, наслаждаясь ими. А вы будете "хавать" литературщину, жёлтую прессу и чернуху, которой вас поливают, и которой вы поливаете сами себя, хавая друг друга заодно. Почему? Потому что вы, в своём душевном недоразвитии, получаете удовольствие от литературщины, а не литературы. Вы литературу неспособны ни оценить, ни отличить, ни, тем более, произвести. Я иногда буду приходить, чтобы посмотреть на вас, послушать ваш крик умирающих душ, чтобы вспомнить о том, куда мне нельзя; может быть, улыбнуться от умиления вашим ханжеским потугам. И снова - к красивым книгам. Которые вам оценить не дано, ведь вы так дёргаетесь и копошитесь, не зная за что хвататься, не зная себя, не чувствуя своей души. В "награду" за это печальное зрелище я буду неоправданно щедро (ибо мне больно смотреть на такое) давать вам уникальный шанс, снова и снова, присоединиться ко мне, в моих умиротворении, правде, доброте, миропонимании, стремлении к лучшему. А вы, снова и снова, будете проходить мимо, просто потому, что у вас в душе не "ёкнет", сердце не подскажет, вы не сможете оценить того, что я вам способен предложить. Я бы рад дать, рад поделиться - да только вы, дети, так испорчены, что и взять-то уже неспособны. Интересный феномен: ничего не скрывать и понимать, что никто ничего не видит, пребывая на другом уровне сознания. Я, всё же, буду продолжать надеяться, что среди вас ещё есть те, кто тянется к светлому. Если нам повезёт друг друга отыскать, я буду вам соратником.


На прощание я расскажу вам притчу, по памяти, где-то с отсебятиной, так что не стоит судить строго. Жил-был царь, очень гневный, очень своенравный, горделивый, нетерпимый, да злой - чуть что, казнил людей. Однажды, разбил царя паралич, да так, что только говорить он и мог, а больше - ничего у него в теле и не шевелилось. Объявил царь щедрую награду за своё выздоровление. Однако, кто ни пробовал - никому не удавалось царя поднять. Однажды пришёл к царю человек, с письмом, и сказал: прочти, когда я уйду и буду далеко. И вышел вон! Царь потребовал прочесть ему письмо. А там была правда о царе, точное описание его качеств характера. Царь пришёл в такую ярость, что не заметил как вскочил и бросился в погоню. А по дороге излечился ещё и душой, оценив чудо выздоровления: осознал свою неправоту и изменился характером, стал жить иначе. Справедливым стал царь, адекватным, терпимым, правду полюбил. И всё у него наладилось.