Великая Война

Всего лишь миг, но не для тебя. Забитые окна. С самого начала не могло ж так быть. Гражданин… Мир, как летающая по воле птица. Все ее чувства, похожи на твои, но разница в чувстве свободы. Так день за днем, и разочарование. Услышать, как рядом, совсем рядом раздаются выстрелы и крики, но нельзя подходить, потому что и ты там можешь оказаться тем криком, которые раздаются за твоим окном. За окном все так темно. Только скрип двери слышен на весь коридор, и какие-то шаги. В коридор влетел листок, на котором нарисован медвежонок. Что здесь произошло? Оглядываться, а куда? Ведь это уже произошло. И новость с неба одиноким голосом передавала, что есть где-то… Гражданин. Скрип издавался из последней комнаты. Чем ближе приближаешься, тем громче и отчетливее звук. Если там есть странный скрип, значит, там есть живые. Но не спеши. А вдруг там находится тот, кто заставляет крики раздаваться за окном.

Это сон. Передо мной руины, на которых повисли вороны. Только они заметили , что не одни тут же небо стало черным. Между домами остановилось время. Все в спячке. Голос из микрофона на столбе: « Где же Гражданин? Когда вы нас найдете». Странный голос, и странная интонация, будто лишена всякой надежды. Шорох камней за стеной. Побежать туда быстрее, а вдруг там есть еще кто-нибудь. Там стояла маленькая девочка, обмотанная вокруг горла красным шарфом и  мягким медвежонком. Мы молча смотрели друг другу в глаза. Было понятно, что в этом месте произошло, слов не нужно. Чужое ощущение свободы отдавалось дрожью в ногах. Мы не одни. Снова столб и громкоговоритель: «Подскажите где же наш Гражданин? Передайте ему, что мы его ждем.  Нужен он нам очень». Глубокий внезапный звук оглушил голову, и тело оказалось за стеной. Маленькая девушка пропала, но медвежонок оказался на мне. Голова разрывалась от боли, ноги понесли меня на скрип пластинки, который уши слышали очень отчетливо.

Можно заблудится в родном городе, когда он находится для тебя в темноте. Оказалось, что дорога, по которой ноги несли меня с детства, чужой. Помню, было, время, когда можно было вдохнуть нам прозрачный воздух не боясь, что он станет последний. Прогулки по руинам своего дома вдохновляют на поэзию времени. Ведь никто на самом деле не знает, как это. Как можно радоваться маленькой потерянной вещичке в твоем доме, когда находишь ее за две стены от ее реального места проживания. Сейчас все по-другому. Жаль, что не успел. Не успел, и ладно. Меня наказали за это. Радио: « Срочно нужен Гражданин. Вы не видели где он? Куда пропал? Поймите, нужен». У радио батарейка села. Перебирая полочкой по дороге детства, он услышал еле раздающийся звук скрипа, который он не слышал до сих пор.

Чистый лист. Легкое движение кистью, и на нем буква. В спешке почерк меняется, так получилось у этого старца, который спешил заполнить белое поле надежды. Вокруг ничего только его стол посреди дороги. Помню, ночью я увидел маленькое отражение света в своем зеркале, и это был тот старец. Даже сейчас он сидит и пишет и маленький бра светит ему днем. Представьте все время писать. Линия жизни его каждую секунду на волоске, и во вселенной только они одни. Горят огни, сверкают звезды, он ушел в бескрайний космос. Лампа не горит. Еще один чистый лист. Радио: «Ждет в стволе патрон, Гражданин, я больше не слышу вагон… Гражданин, не молчите, вы нам нужны». На столбах дрогнули провода. Старик улыбнулся темной ночью. Он встал и пошел прямо, оставив все позади. Оставил работы десятилетия. Последняя строка в письме его была такова: «Не важно, поехали. Гражданин рядом, и я иду его встречу».

Перекресток на неизвестной дороге. Всего лишь одна дверь. Множество разрушенных стен. Четыре дороги и четыре линии, а посередине письмо в пустом конверте. Лишенные надежды улыбнулись, видя перед собой микрофон и граммофон, который заведен скрипом любви. Граммофон. Граждане. Начало надежды. Мы не одни.