ХОДА НЕТ!

По несчастью или к счастью,
Истина проста:
Никогда не возвращайся
В прежние места.

Даже если пепелище
Выглядит вполне,
Не найти того, что ищем,
Ни тебе, ни мне.

Путешествие в обратно
Я бы запретил,
Я прошу тебя, как брата,
Душу не мути.
«7 облупившихся букв и восклицательный знак на воротине… Зияющая черная нора вместо входа, в которой, кажется, живет людоед. Смотри, он включил лампочку у себя в доме, - варит бурду из человечьих потрохов, а лоскуты содранной кожи, тех, кто не пожелал прислушаться к ржавоточащей надписи, развесил на деревьях. Палки, прутья-ведьмины волосы топорщатся сквозь решетку, готовые завязаться узлами на шее заплутавших гостей хозяина логова…
И чья только добрая рука уберегла прохожего, начертав устрашающее: «ХОДА НЕТ!»?
Начало для детской пугалки готово.
А собственно, что может быть за этими воротами, некогда бывшими небесно-голубого цвета, через которые в беззаботный мир грёз влетали маленькие ангелы? – Цветы, ангельские качельки на верёвочках, деревянные скамейки, потерянные любимые игрушки? Детские страхи, запах молока и куклы выше тебя ростом? Потому что ты маленький и фотограф просит держать «Нину» за резиновую ручку или по-взрослому сжимать пластмассовый автомат, звонить маме на работу по игрушечному телефону, в трубке которого никогда не ответят, и ты знаешь это и притворяешься?
Какая добрая рука отгородила меня, размазала своими кривыми пальцами по железу:
ХОДА НЕТ ХОДА НЕТ ХОДА НЕТ?
Драпать от воспоминаний, как дезертир, закрывая глаза, видеть сквозь щелки ладоней ещё одну, промокшую от дождя весну с соловьиным ором. Пустобрехи. Видеть запутавшуюся тополиную пушинку в волосах любимого и зажмуриваться ещё больнее. И ворота ехидно скрипнули, приоткрываясь. Заходи…
Оторванная пуговица на рукаве, висящая на одной ниточке, задворки театра под старым дубом, речи, песни, взгляды, запах масляной краски, разорванный нотный лист, и телескопная пыль под ногтями. Не отмоется никогда.
Смотрю на свою прежнюю жизнь, превратившуюся в эти захлопнутые ржавеющие ворота. Я туда не хочу. Не хочу на адский пир людоеда, хотя он ещё зазывает сверкающей надеждой, как лампочкой. Молодая поросль заглушит однажды всю нечистоту и обманный фарс ошибок, темноты, ежедневного умирания, когда даже самоей надписи не увидит глаз. И грустно и надо прощаться с этим. А пока – это «философские» двери в ад и хода туда нет!
Нажимаю спуск во ВТОРОЙ РАЗ, последний. Вышло?!? Теперь уходить не оглядываясь, размазывая слёзы. Двери, милый сад с каштанами, окно, мокрый виноград на стенах – исчезните! Дай Бог мне силы не желать возвращения…
Перебираю снимки на экране фотоаппарата.
Удаляю…
Удаляю …
Ухожу.
PS: Оставила один снимок – вот этот – ворота моего детского сада. Вот вам каламбур - Как бы они не постарели и не поддались коррозии, «первая любовь» не ржавеет, но лучше детки, вам  туда не ходить.
Небольшое пояснение: людоед в моей заметке – это сатана, дьявол собственной персоны, да, да, тот, который в Библии упоминается.