Цвет Лондонского тумана

Я смотрел -
Как дым целует ее руки,
Которые тушат неловко остаток сигареты об дно пепельницы.
Знаете,
Такой, из подручных материалов,
Как банка консервов, или чего-то еще.
Уже не разобрать.
Было душно и пыльно, но откуда-то
Я чувствовал струйки свежего воздуха,
Кислорода.
Я заказал эспрессо, а она попросила виски,
Наблюдал, как ее зрачки тонут в шуме улице.
Наши мысли
Были цвета Лондонского тумана -
Непонятные и ненавистные всеми живущими.
Но это было общее.
Именно то, что сближало две какие-то души,
Не то заблудшие, не то потерянные вовсе.
Мы обсуждали дождь,
Под звук (забавно так!) дождя. Мы пели
Изо всех сил метелями, два гения.
Красиво.
Что мы так дышим и выискиваем звук,
Который никто не слышит, кроме нас.
Это было чем-то
Восхитительным и пробивающим до дрожи
Так что, не смотреть на всю тебя, было нельзя и даже больше -
Незаконно.
Но я склонен всегда искать небрежно эти искры,
Не таблетками на небе, не чем-то там в крови,
А самой сутью.
И вам, наверно, не понять неверный,
Не первых в этом жанре и нетленных
Этой самой схожестью с интеллигентной массой,
Но тоже серой.
Тощие два силуэта уже вместе пьют портвейн
И любят, не понятно только что.
Вроде какие-то наброски на стенах,
Каких-то героев кино,
Книг, а скорее - всего, что пробуждает очередную тему-беседу
Переплывающую в пару брошенных слов,
Но это все равно прекрасно,
Главное ведь с кем, а не как.
Безобразный почерк,
Но главное слова.