Мы пишем с тобой нашу историю

Мы пишем историю... собирая в строки...
на сердце... набивая... как тату...
Медведь Балу.
http://www.proza.ru/rec_author.html?vichnya1966


Мы пишем с тобой нашу историю.
Мы пишем её словами. Мы пишем её буквами.
Мы пишем её мыслями.
Мы думаем друг о друге,перечитывая её.
Мы пишем её морозными узорами на стекле.
Мы пишем ее каплями дождя на губах.
Мы пишем её ветром, запутавшимся в волосах.
Мы пишем её солнцем,отражающимся в глазах. 

Я пишу её стихами. Ты пишешь её шутками.
Мы пишем её озорными улыбками. Мы пишем её везде и нигде одновременно.
Мы пишем её в мыслях, и пишем её сообщениями.
Мы пишем её независимо от времени и несмотря на расстояние.
Мы пишем её через время, несмотря на возраст и не обращая внимание на погоду.
Мы пишем её, невзирая на обиды и преодолевая  непонимание.
Ты пишешь её ночью, чтобы я прочитала утром. Я пишу её  за утренним кофе по утрам, которое  не пью, чтоб успеть прочитать твои весточки.

Ты  пишешь её в автомобильных пробках, в которых читаешь мои истории.
Ты пишешь её одним пальцем в телефоне, старательно набирая каждое сообщение по 10 мин, чтобы не ошибиться.
Мы пишем её поздравлениями к празднику и подарками, посылаемыми в нете.
Мы пишем её стуком сердца, пишем её сожалением и тоской, и тем, что скучаем друг по другу. Я пишу ее слезами, ты пишешь ее грустью.
Мы оба пишем её искорками счастья. Мы пишем её ощущением невозможности. Мы пишем её неосуществимыми надеждами.

Мы пишем её доверием, ничем не обоснованным.
Мы пишем её любовью, невозможной.
Мы пишем её несмотря ни на что. Несмотря на бесполезность ожиданий. Несмотря на невозможность встречи, несмотря на глупость и бессмысленность слов. Мы пишем, несмотря на то, что нам не удается предать то, что мы чувствуем.
Мы пишем, хотя понимаем, что взрослые люди должны быть реалистами и  заниматься серьезными делами.

Мы пишем тайну. Мы пишем радость. Мы дарим другу другу тепло, непонятно как.
Мы пишем нашу историю музыкой слов и каплями волнения. Мы пишем её глупыми смайлами и сильными чувствами.
Мы пишем её странными высказываниями и горькими ссорами.
Мы пишем её сладкими примирениями.
Я пишу её мечтами и эмоциями. Ты пишешь её пониманием. Я пишу её терпением. Ты пишешь её сдержанностью. Я пишу её нежностью.

Мы думаем, что это мы пишем эту историю любви. Но на самом деле, история уже давно живет своей жизнью.
Потому что, любовь - это живой организм, чтобы мы о ней не думали. Она существует не обращая внимание на наше мнение о её неосуществимости.
Мы пишем нашу историю. Мы знаем начало, но не знаем конец...
Но мы верим, что и он будет прекрасен.