Увертюра. Зимнее утро

Иногда сидишь просто так, ничего не делаешь, ничего не хочешь знать. Смотришь на снегирей, летающих по заснеженным  веткам рябины. Напротив тебя сидит любимый человек. Кажется, что больше ничего и не нужно, все есть.
 Где-то вдалеке кричит серая глупая ворона. Она лишь мелкое подобие тех птиц, что веками могут жить в нашем сизом мире, где даже мы не можем продержаться дольше семидесяти лет. Этих птиц считают настоящими вестниками ночи и мрака, но есть ли в них это? Вороны падальщики, но никак не тени ужаса,  который то и дело обволакивает клетки нашей нервной системы. Многие боятся лишиться рассудка на этой почве,  а некоторые наоборот, стремятся во тьму, как будто видя в ней жизнь. Но во мраке нет жизни, только смерть.
 Держа в руках чашку горячего чая, ты садишься  на окно и поворачиваешь голову к своей второй половинке.  Та смотрит на тебя своими большими глазами и отхлебывает глинтвейн из своего бокала.
 Ты улыбаешься ей, спрыгиваешь с подоконника и подходишь, и обнимаешь ее, и целуешь. Счастью, как кажется, не видать конца. Она прикасается к твоей шее своими мягкими губами и отстраняется, так как ты обещал не трогать ее и сохранить чувства в платонической форме вплоть до скорой вашей свадьбы.
 Поднимаешь ее на руки, кружишь, садишь на широкий подоконник, на подушки и показываешь  снегирей за окном. Она радуется и обнимает тебя так крепко, что сердце в твоей груди грозится остановиться, а легкие прекратить получать кислород из атмосферы.
 А где-то вдалеке вновь кричит птица. Самый настоящий ворон.  И ты вдруг понимаешь, что твоя любовь не вечна, а поэтому каждым  таким моментом нужно наслаждаться в полной мере. Ваши губы вновь скрепляет сладкий поцелуй, и ты чувствуешь прилив нежности и доброты, не стараешься его подавить…